Зеркало для никого (СИ)

– Локи просто актер, который понял, что может получить хорошую популярность и деньги и не угробить Рейтинг чтением стихов. Нам же всем полагается только порнушку смотреть, да программировать. Стихи для лохов и посетителей злачных местечек навроде этого. – Абени забрала у Анастасии сигарету и сделала затяжку.

Свет погас, разговоры тут же смолкли. На сцену вылетели два голографических ворона и принялись расхаживать взад вперед по деревянному полу, недобро каркая, будто предвещая беду.

– Добрый вечер - раздался из-за сцены голос. Изумительно выразительный голос, будто он мог передать все существующие человеческие эмоции. Локи вышел на сцену, он ступал медленно, ни на кого не глядя и казался тенью, отделившейся от стены. Его глаза были пронзительно черного цвета, цвет зрачка вовсе не отличался от радужки. Линзы - с легкостью угадала я. Лицо закрывала черная маска, идеально черная стеклянная, похожая контурами на посмертные маски на египетских мумиях, которых нам показывали в рамках курса по истории. На голову был наброшен капюшон из плотной, поглощающей все оттенки ткани.

– Он всегда выступает в компании этих воронов и всегда в маске - тихо прошептала мне на ухо Анастасия. Она подалась вперед, жадно рассматривая фигуру Локи, ее цепкий взгляд выхватывал каждый его жест, казалось, она видела даже изменение воздушных потоков вокруг него. Я тоже с любопытством глядела на этого парня... мужчину. Он был строен и высок, за непроглядной темнотой плаща мелькали брюки, на ногах его чернели туфли с узкими, блестящими мысами. Значит ступня у Локи узкая. Впрочем наблюдением за ступнями мои умозаключения и закончились. Контуры его лица было невозможно определить. Встреть я его на улице, никогда бы не узнала.

– Сегодня я хочу, прочитать вам кое-что новое. Надеюсь, вам понравится.

Голос его прозвучал с хрипотцой, он был низкий и тихий, но такой, от которого по коже начинали бегать мурашки. Я с удивлением посмотрела на свои руки, светлые волоски на которых встали дыбом. Раздались сдержанные аплодисменты. А Локи начал читать. Его голос вдруг стал злым, полным печали и гнева.

Я открываю глаза

Посмотрите, как я хорош

Посмотрите, как я красив, я умен, я добр

Я идеальный сын, брат, представитель своей расы, веры, неверия

Я свет, я тот выбор

Я идеал, которым вы хотите стать, я гарант доверия

А потом я закрываю глаза,

А в них я тиран, я убийца, я грешник

Я худшее проявление

Человека, зверя

Я себя ненавижу

Я ненавижу тебя, за всю ложь, которой ты кормишь меня

С рождения

А кругом Зеркала,

А кругом бесконечный театр

Лицемерие

И одна лишь мысль бьется в моей голове

Только бы Они не увидели, не узнали, не почувствовали

Что я такой же, я грязный, я глупый,

И это волнение...

Я запрячу себя за картинками, за множеством очень красивых, но бессмысленных слов ...

И мое поведение,

Лживое, насквозь фальшивое

Оно скажет покажет вам

Посмотрите, как я идеален, как хороша моя жизнь!

Вы поверите

ведь вы столь же прекрасны и лживы.

Не осудите,

Но примерите

На себя,

Мои мысли, слова, поведение.

Захотите стать мной,

получить часть меня,

откусить часть меня.

Я вам дам. Подавитесь.

Вот и все откровение...

Локи говорил, а в каждом его слове я узнавала себя. Свои мысли и чувства, идеи с которыми я просыпалась каждое утро, но которые не могла, не осмеливалась выразить словами. Мне казалось, что невидимые Зрители едят меня живьем, заставляют стать той, кем я не являюсь. Жизнь по сценарию, неизвестно кем составленному, ощущение, что я никак не могу повлиять на то, что со мной происходит.

Уже много лет в Зеленых Городах было не принято читать или писать стихи, поэзия считалась лишней для жизни, она считалась чем-то устаревшим, ненужным. Все песни давно писались на программах, которые подбирали мотив и слова к нему, а за интерес к поэзии можно было потерять большую часть Рейтинга. Читать Шекспира, Байрона, Рилке считалось нежелательным. Да и унификация языка не способствовала пониманию поэзии старых мастеров.

В Зеленых городах куда больше ценилась визуальная культура: кино, танец, театр и архитектура. Они считались нужными, практичными, правильными. Увлекаться «Словоблудием» было неприлично. И вдруг эти стихи... В них был крик и ритм и боль, которую нельзя выразить словами. Поэзия, принадлежащая Локи показалась мне выставленной на показ обнаженной душой. Это были именно его слова, которые невозможно было повторить, личные, а не созданные бездушной машиной. Интонация, с которой он произносил их, его голос. Я почувствовала, как мне на глаза набегают слезы. Ресницы мои затрепетали, от чего слезинка соскользнула и потекла по щеке, прочертив влажную дорожку.

— Почему ты плачешь ? - спросил вдруг Локи. Он прервал свое выступление и смотрел на меня. Взгляды остальных присутствующих также обратились ко мне. Даже голографические вороны смотрели на меня своими бесчувственными алыми глазами. А я не могла сдержать слезы. Эта боль, боль каждого его слова была мне знакома, я просыпалась с ней и с ней же засыпала. Сквозь рвущиеся слезы, я смогла вымолвить: