Зёрна

Когда зло.

Что скопилось,

Само превратится

В добро.

Он тебе не мешает —

До поры не мешает,

Ты с размахом живешь,

Ты берешься за тысячу дел.

И жалеешь,

Что рук —

Двух твоих —

Не хватает:

Вроде взялся.

Как надо,

А сделать всего

Не успел.

Чуть устал.

Чуть прилег,

Веки смежил едва ты.

Он уже тут как тут:

Тихо на ухо шепчет уже

И о людях —

Они-де во всем

Виноваты,

О душе —

Мол, подумать пора,

О душе.

О своей…

Ну, конечно, своей —

Не чужой же!

Только разве молитва

Кого-то от страха

Спасла?

О, как часто душа

Обрастала

Липучей

Лягушечьей

Кожей,

А кому-то казалось —

Слоновьей она

Обросла…

И о времени шепчет…

А что ему — время?

Он беспечно живет.

Наслаждаясь уютом своим,

Сожалея, что ты

Прожигаешь мгновенья —

Те, которые счетом особым

Отпущены жизнью

Живым.

И когда ты вставал

Под прицельные пули.

Он от страха визжал.

Отрекаясь в тот миг

От всего,

И бесстыдно молил,

Чтоб они отвернули.

Чтобы мимо прошли.

Не в тебя чтоб —

В другого кого…

И над бездной когда.

Что ждала тебя.

Скалясь,

Ты кого-то держал

Онемевшей рукой:

Не твои,

А его

Это пальцы разжались,

Хоть потом и сказали —

Что сами собой…

Заставлял унижаться,

Вставать на колени зачем-то

И прощенья просить,

Если жизнь вдруг

Взглянула остро…

У него,

Осторожного,

Есть очень точная смета

На чужую любовь

И чужое добро.

Ненавижу его

И в себе,

И в других!

Потому-то

Выдрать надо бы с корнем.

Да корни его глубоки…

Вроде не был и нет,

Но в тревожную вылез минуту.

Чтоб заставить тебя

Перед дракой разжать

Кулаки.

Может, кто-то и скажет,

Что зря я о том откровенно.

Исповедуюсь зря.

Есть такие —

Надумают сразу всего…

Только что мне

Стыдиться?

Душа у меня

Неразменна,

Даже если и стоит,

По общему курсу

Совсем ничего.

Ну, а то,

Что сидит он во мне.

Осторожный,

Что-то на ухо шепчет.

Насмехаясь, моля и грозя…

Не услышать его,

Коль внутри он тебя.

Невозможно,

Но и слушать его —

Ты доподлинно знаешь —

Нельзя!

Я не верю тому,

Кто клянется прилюдно

Жить чисто.

Не слова виноваты,

Не клятвы имею в виду —

Отлетают слова.

Как с деревьев

Осенние листья.

Зябко веткам бывает

Потом на ветру..

Он, поклявшийся.

Знает,

Что есть в нем и тот,

Затаенный,

Подшепнувший на ушко:

«Делай так, а не то…»

Посмотри на него:

С виду, вправду, он

Вечнозеленый,

Что листва опадет через месяц.

Не знает никто…

Слышишь —

Время зовет?

Окликает

Тревожно.

Пробивает и стены

Призывная эта труба.

Не услышать —

Нельзя,

Потому что зовут

Непреложно

Не тебя одного,

Но — услышал ты зов —

И тебя!

…Человек,

Ты в ответе за все.

Что тебя окружает.

Боль чужая —

Твоя.

Если счастлив,

То счастье

Неси со двора.

В вечность

Жизнь

Прорастает.

Прислушайся —

Так прорастает

Сквозь века

И вражду

Неизбывное

Семя

Добра.

III

Поколенья сошли,

Не оставив следа.

Так же все солона

Человечья слеза.

И не стала она

Солонее ничуть.

Оттого, что трудней

Человечества путь.

Платим так же за все,

И дороже нельзя…

Дешевеет одна

Человечья слеза.

Может быть, потому,

Что узнали не вдруг:

Разум может не все,

Может все только дух.

Сколько душ на земле,

И у каждой свой свет…

Ну, а вместе когда.

Той души разве нет?

Совесть в каждом своя

О своем говорит…

Ну, а вместе когда,

Что, уже не болит?

Знаем боль не со слов,

И не надо — больней.

Ну, а вместе когда,

Забываем о ней?

Что ж ты хочешь еще

Увидать, человек?

Чтоб соленым был дождь?

Чтоб соленый шел снег?

Разве мало пролил

Ты с рождения слез?

Хочешь видеть дыру

Вместо неба и звезд?

Сколько ж надо тебе

На веку Хиросим,

Чтоб ударить в набат

И восстать вместе с ним?

Ни добра нет, ни зла

У природы —

Слепа!

Начинается все.

Что есть в мире, с тебя.

Время тоже с тебя

Начинает отсчет.

Ты умрешь,

И оно

Черной глыбой замрет…

Про любовь

Я хочу рассказать одну историю.

Кому то она может показаться банальной, но это не так. Потому что она про любовь. И еще про стихи.

Что такое стихи, знают все.

Стихи — это когда пишут в рифму. Например, «любовь — кровь». Допускаются и не такие точные. Так, можно срифмовать «боль» — «любовь». Но главное здесь — расположение строчек.

Вот напишу я: «Она меня любила, и я ее любил. Она меня забыла, и я ее забыл». Что буду делать я с этой одной строчкой? Ничего. К тому же мне могут сказать, что здесь, кроме местоимений и двух глаголов, ничего нет. В прозе такое не допускается. А если я то же самое оформлю в виде лесенки, то получатся уже стихи.

Стихи про любовь пишут многие. Может быть, даже все. При этом каждый пишет, естественно, про свою любовь, а стихи все раано оказываются похожими.

Очень странная какая-то особенность у этих стихов про любовь. Такое впечатление, что нам кто-то шепчет на ухо уже готовые стихи. Но не все, конечно, запоминают слово в слово, а главное, не все их потом печатают. Большинство дарит их своим любимым, просто чтобы порадовать.

Теперь про любовь.

О любви сейчас пишут меньше. Не то чтобы к ней уважение потеряно, нет. О ней пишут чаще в связи с чем-то. С работой, например. Сама по себе она как бы уже мало значит. Я не знаю, почему так произошло. Может, потому, что человечество в целом устало от любовных переживаний и решило чуть отдохнуть?