Танцовщица. Да, да, замечала, но не думала, что это акулы.
Джентльмен
Матрос
Джентльмен
Танцовщица
Джентльмен
Танцовщица. Больше не хочу — сразу представляешь всякие ужасы. Скажите, чтоб он перестал.
Джентльмен. Ну вот, вы и разволновались. Это все-таки лучше, чем мёртвая тишина.
Танцовщица. Да — даже такая песня.
Джентльмен. Он странный, этот Матрос, никак я его не пойму.
Танцовщица. Странная песня, которую он поет.
Джентльмен. По-моему, он не слишком желает с нами сближаться.
Танцовщица. Я это тоже заметила. Спросила о песне а он вообще не хотел отвечать.
Джентльмен. Но он ещё прилично говорит по-английски, а то и вообще бы нас не понимал.
Танцовщица. Он говорит так, будто у него какой-то дефект речи.
Джентльмен. Очень может быть. Тогда надо его пожалеть и признать, что не стоило так с ним разговаривать.
Танцовщица. А мне не жалко. Я его боюсь.
Джентльмен. Ну и глупо. А все из-за солнца: оно безжалостно — вот и наводит на такие мысли. Одно время я его тоже побаивался, но теперь вижу: это все от того что всё время смотришь на воду и слушаешь эту бесконечную тишину. От нее с ума сойдёшь!
Танцовщица. А теперь не боитесь?
Джентльмен. Теперь нет. В голове у меня все в порядке: с вами поговорил — вот и прояснилось. Надо все время разговаривать.
Танцовщица. Да, надо. Когда говоришь, то видений нет.
Джентльмен. Знаете, был миг, когда я чуть не тронулся. Мне показалось — он на меня смотрит, а в руках нож. Но это было умопомрачение, теперь понятно. Он просто бедный черный матрос, наш товарищ по несчастью. Бог видит — все мы в одном плачевном положении, и не надо никого ни в чем подозревать.
Танцовщица. Всё равно, я боюсь. У него в глазах такое — я прямо дрожу.
Джентльмен. Ничего там нет, поверьте, это все воображение.
Танцовщица. Боже всемилостивый, корабля ещё нет?
Джентльмен
Танцовщица
Джентльмен. Матрос!
Ты сильнее и видишь дальше. Встань и скажи, там нет корабля?
Матрос
Танцовщица
Джентльмен. И правда ужасно. Но необходимо.
Танцовщица. Что значит необходимо? Вы что, надеетесь на спасение?
Джентльмен
Танцовщица. Да, он уже никогда не расскажет.
Джентльмен. Почему вы так уверены? А, может, его лодка подобрала?
Танцовщица. Не подобрала. Он умер.
Джентльмен. Умер?
Танцовщица. Да. Он стоял на мостике. Помню, как его лицо осветил фонарь: оно было искажено гримасой и бледное как у покойника. Даже в глазах — там тоже не было жизни. Тонким дребезжащим голосом он отдавал какие-то приказания, но на него никто даже не взглянул. И тогда он застрелился. Я увидела вспышку и услышала выстрел — он был громче всех криков утопающих. Кто-то схватил меня за руку и что-то прокричал в самое ухо. А потом я упала в обморок.