Желтая роза в её волосах

Денис, держа змея в высокоподнятой правой руке, размеренно побежал по гребню холма – навстречу сильному юго-восточному ветру. Отпустив конструкцию, он принялся потихоньку стравливать верёвку, змей начал уверенно набирать высоту…

Подошла Марта, положила ему на плечо сильную и тёплую руку. Воздушный змей уверенно парил на пятидесятиметровой высоте.

– Какой элегантный и красивый! – восхищённо вздохнула Мартина. – Как наша любовь…

Неожиданно один из орланов заинтересовался новым летающим объектом. Гигантская птица несколько раз неторопливо облетела вокруг змея, поднялась вверх, после чего, бросаясь в решительную атаку, резко спикировала. Последовал безжалостный удар мощными лапами, и обломки воздушного змея разлетелись во все стороны…

– За что? – Марта спрятала заплаканное лицо на груди у Дениса. – И с нами так будет. Кто-нибудь – чёрный и злой – подкрадётся сзади и ударит…

С тех пор прошло уже – без малого – пятьдесят лет. У Дениса и Марты трое взрослых детей, шестеро внуков и две правнучки. Через месяц я вылетаю к ним в Буэнос-Айрес, отмечать Золотую свадьбу…

Прощание

Яхта «Стрела» уверенно скользила по тускло-серебряным волнам Ла-Платы, великой Серебряной Реки. Буэнос-Айрес уже давно растаял за кормой, впереди – на сколько хватало взгляда – была только грязно-серебристая вода, изрезанная причудливыми морщинами волн.

«Вот и всё», – подумал Денис. – «До свидания, Аргентина, странная, загадочная и призрачная бело-голубая страна! Я очень надеюсь, что мы ещё увидимся с тобой…».

Ла-Плата – река, где не видны берега.
Незнакомые звёзды – играются с полночью.
Волны – цвета старинного, давно нечищеного столового серебра…
Лентяйка – местная горничная.
Ночью – не уснуть – в гостиничном номере:
Что-то – постоянно – шуршит по крыше.
Шуршит – по стеклу и по подоконникам.
Всё шуршит и шуршит…
Что это? Темно, ничего не вижу.
А утром, распахнув окошко, понимаешь:
Может, это – вам покажется странным,
Но везде и всюду летают —
Миллионы лимонных листьев, опавших с платанов.
И тогда многое – понимаешь…
Танго – звучит из каждого раскрытого окошка.
На улицах – нищие играют на скрипках.
Сосиски в тесте, виноградная граппа, упитанные уличные кошки,
Молоденькие девушки, одетые только в улыбки…
Везде и всюду – портреты Эвиты Перрон.
Она умерла – много лет назад.
Ну, и что из того? Каждый трамвайный и троллейбусный вагон
Демонстрирует вам – её незабываемый взгляд,
Её милое – лицо…
Она умерла в возрасте Христа,
И весила – при этом – ровно тридцать три килограмма.
Аргентина тогда застыла и ждала:
Когда же она воскреснет? Великая Дама…
В золотистой луковой корочке – аппетитные кусочки асадо.
Лукавые чёрные глаза – за столиком напротив.
Извините, милая сеньорита, но я срочно уезжаю,
Больно уж она грустна – ваша аргентинская осень…
Вы никогда не бывали в Аргентине?
Не бродили по ночным улочкам Буэнос-Айреса?
Мне вас жаль, господа и товарищи,
Ни об этой планете, ни о настоящей жизни, в частности,
Вы, собственно, ничего и не знаете…

Раздел третий Рыбацкие байки

Рыбалка – как философский аспект мироощущения

Для кого-то рыбалка – отдых, для кого-то – спорт. А для меня, в первую очередь, это возможность пофилософствовать немного в тишине, или, если немного иначе:

Лишь не забыть бы в суете
Остановиться, оглянуться.
На том безумном вираже,
Иль на сто первом этаже,
Где нам дозволено проснуться.
Лишь, не забыть бы – в суете…