Жена для двоих (СИ)

— Да часа два назад. После обхода сразу.

Иду немного в шоке. Достаю телефон, набираю номер Леши. Долго не берет. Сбрасывает. Что за фигня?

Выхожу на крыльцо. В задумчивости бреду к машине. Вдруг сзади меня ловят сильные руки, глаза закрывают ладонями.

— Дементьев! — рявкаю я.

— Точнее! — шепотом на ушко.

— Леша, блин!

— Зачет! Это тебе!

В руках у меня оказывается букет осенних листьев и малиновый торт.

— Очень интересно! Как это понимать?

— Как напоминание. Замуж за меня согласилась выйти, а насчет даты молчишь! А мне не нравится, что мой сын — Александрович, а любимая женщина хоть и носит мою фамилию, но, как бы не мою!

— Так в том и беда! Мне же развестись сначала надо!

— А вот и повод для праздника! Держи главный подарок, — достает из кармана сложенное пополам Свидетельство о расторжении брака.

— Ух ты! — расплываюсь в улыбке. — Как ты это сделал?

— Волшебство!

— Но ведь месяца еще не прошло. Да я и заявления на развод не писала.

— Как это не писала? Писала. Ты просто забыла, — хитро улыбается Леша.

— Так получается я теперь снова Истомина? — прищуриваюсь.

— Нет. Фамилию тебе менять не стали. Зачем? Ты хочешь два раза документы переделывать?

— Нет. Удобно. Хоть с фамилией я не прогадала!

— Теперь главное с мужчиной не прогадай!

— Нет. На этот раз я точно попадаю в десяточку.

— А где наш сын? У доброй тетушки?

— Да.

— Очень вовремя. Поехали домой! Я голодный, — покусывает мои губы. Вырываюсь с трудом.

— Я ничего не готовила!

— Все что мне нужно, я приготовлю под душем! Минут за пять. И сразу за горячее — в кровать! — прикусывает мою губу, облизывает.

— Ммм, какой оригинальный повар, — смеюсь.

— Ага. Поехали. Не терпится попробовать мой кулинарный шедевр!

— А тебе можно так напрягаться? — веду по его все еще припухшей брови.

— При правильном аккуратном подходе мне можно все!

— А если я хочу не очень аккуратно? — намеренно провоцирую.

— Если ты и дальше будешь тормозить, получишь неаккуратно прямо сейчас!

— Ох, как страшно. Не буду злить повара. Поехали скорее!

— Блин, Леша! Малина на простынях! Она же не отстирается! — со стоном рассматриваю результат наших недавних безобразий.

— Не страшно! Белые простыни — это скучно! Так намного веселее и пахнет приятно!

— Давай в следующий раз ты все же будешь готовить в посуде. В кастрюле, например!

— Ты в нее не влезешь! — смеется он.

— Так я сегодня исполняла роль курицы?

— Нет. Скорее основы для десерта! Получилось охренительно!

В дверь звонят.

— Черт! Кого это принесло? — ворчит Леша.

— Не знаю.

— Давай притворимся, что нас нет.

— А если важное что-то?

— По фиг!

А потом мы слышим скрежет ключа, открывающего дверь.

— Тетя Женя! — синхронно понимаем мы.

— Чёрт!

— Черт!

Соскакиваем оба и начинаем судорожно одеваться. Но проблема в том, что я вся липкая! Даже в волосах остатки крема. Еще десять минут назад нам было слишком хорошо, чтобы думать о последствиях. А сейчас…

— Мама, папа! — Даня врывается, запрыгивает на кровать, несется к Леше. — Тебя выписали! Ура! — обнимает его.

— Ой! А почему ты липкий? — удивляется мой мальчик. — И сладкий?

— Это мазь! — выкручиваться Леша. — Доктор прописал. Мама меня намазала.

— Ой, а мама тоже заболела? Ее тоже мазью мазали?

— Для профилактики! Все, иди руки мой! Быстрее! — сплавляет его Леша.

— Мазь, да? Для профилактики чего, м? — выгибаю бровь.

— Ворчания! Однако не вовремя они. Я тебя еще на нашем балконе не успел … зажарить!

— У тебя диета! Доктор прописал! Ничего жареного!

— Ой, что он там понимает этот доктор! Ладно, в следующий раз зажарю!

Эпилог

Спешу домой. Сегодня в кои-то веке удалось смыться с работы пораньше. Заезжаю в магазин, я обещал дочке киндер-сюрприз. Вчера проспорил. Если не привезу — маленькая командирша меня съест. Характерец у нашей трёхлетней крошки просто огонь!

Захожу в дом — на первом этаже тишина. Заглядываю в комнату к Дане — играет в приставку.

— Привет, сын! Как дела в школе?

— Нормально!

— Оценки были?

Бросает настороженный взгляд.

— Одна.

— Какая?

— Нууу…, - мнется. Плохо дело.

— Говори!

— А ты маме не скажешь? — хмуро.

— Нет, нё скажу. Ты сам.

— Я боюсь, — вздыхает. — Она ругаться будет.

— А я не буду?

— Будешь. Но не так, — да, в нашей семье строгая мама.

— Так что? Двойка?

— Нет. Тройка.

— По какому предмету?

— По рисованию.

— По рисованию? Опять? И чего ж ты там такого нарисовал?

С рисованием у нас плохо, впрочем, как и с почерком. Весь в меня!

— Ну, мы рисовали узоры на тарелочках, и учитель сказала, что моей тарелкой только людей пугать, — вздыхает.

— Ничего. Прорвемся! В жизни и без рисования прожить можно!

В учителя им попалась вредная принципиальная бабка, по мнению которой рисование — главный в жизни предмет. Оно прививает ребёнку эстетический вкус, а без него человек — не человек. Встречались мы уже с ней. Беседовали. Главное, по остальным предметам учителя хвалят Даньку, эта же крыса сжирает ребёнка. Надо к ней с другим подходом, видимо. С чувством "прекрасного" подойти. Например, сухого полусладкого.

— Ладно, сына, не переживай, — треплю его по непослушным волосам. — Я сам с мамой поговорю. Где они, кстати.

— В спальне у Лерки. Она там чего-то опять бунтует.