Жена для престижа

Я же гибла... Млела в руках Барбакова - и уже не знала, только ли это физиология, хотя всё списывала на неё. Я ненавидела Барбакова за всё это - моё желание отомстить ему лишь крепло: отомстить не только за произошедшее шесть лет назад - но уже и за настоящее. За упоение, которое я испытывала, когда просто смотрела на его хмуро-сосредоточенное лицо, на его сомкнутые в задумчивости губы; когда любовалась его руками блестящего нейрохирурга и когда эти огромные руки обнимали меня или блуждали по моему телу, распространяя волны мурашек и заставляя сладко ныть низ живота и более потаённые места... Невозможно было приказать себе не испытывать всё это. А я слишком дорожила собой и своими чувствами, чтобы бросать их под ноги даже самому выдающемуся человеку, которым сама искренне восхищалась.

Если уж у меня не вышло уберечься - то пусть получится хотя бы отомстить за то, что Барбаков на эти трепетные чувства не откликался. Ни тогда, ни сейчас. Ни сердцем, ни телом. То, что его член готов ракетой взмыть вверх, когда мы оказываемся в постели, - так он, извините, молодой мужчина, к тому же жаждущий сбросить напряжение в конце трудных рабочих будней. Как же тяжко, что я даже поделиться всем этим ни с кем не могу: близкими друзьями я тут не обзавелась, а раскроюсь Зеленцову - тут же, как пить дать, сболтнёт другу из мужской солидарности...

Но ничего! Месть - это блюдо, которое едят холодным. Будет ещё и на моей улице праздник... Я найду, чем пронять Барбакова. Если уж троечнице Ирине удалось - мне, отличнице, это тем более под силу!

Глава 10. Ирэна. Люди, которые играют в игры.

Это хорошо, что Барбаков провёл мне такую экскурсию по русским соседям в нашем Шерман Оуксовском микрорайоне Роял Вудс; улучив минутку, когда муж был занят административными вопросами на отделении, я постучалась в дом Майи Васильевой и познакомилась с ней. Как я и надеялась, Майя приняла соотечественницу радушно; я тотчас, не откладывая в долгий ящик, вывалила на неё свою просьбу - попросила свести с сыном, который работал в ФБР.

Артём Васильев должен был как раз приехать в течение получаса, так что Майя предложила его подождать. Когда он прибыл, я, не успела его мать меня представить, сразу обрушила на него ворох вопросов:

- Артём Владимирович, подскажите, пожалуйста: если бы человек - я подчёркиваю, без криминального прошлого - пожелал поменять себе имя, сказаться мёртвым и при поддержке близких полностью изменить свою жизнь, это было бы возможно?

- Нет, - засмеялся Майин сын. - Скрыться бы не удалось. Не при современных средствах сыска.

- А если бы он захотел это сделать тридцать лет назад? Ведь тогда технологии были на совсем ином уровне.

Мужчина задумался. Майя поторопила его:

- Короче, сынок. Она тебе передаст сведения, а ты посмотри у себя в базе. Поищи человека, технических аналитиков подключи. Чем чёрт не шутит...

- Шустрые вы! А что хоть там за история-то, я могу спросить? - поинтересовался Васильев.

- Просто я подозреваю, что одна девушка захотела отомстить моему знакомому тридцать лет назад... И разыграла целый спектакль. Возможно, конечно, что я ошибаюсь, и тогда - мир праху её. Но всё-таки... если уж у меня возникла такая мысль... В последнее время интуиция меня не подводит. Вы не могли бы проверить?

- Хорошо, - сдался Васильев. - Предоставьте больше сведений, и мы посмотрим, что можно сделать. Но учтите, Ирэна: если попутно всё-таки всплывёт какой-нибудь криминал - я не стану оставаться в стороне, раз оказался в курсе.

- Ты уж постарайся, дорогой. А то я ведь у них на отделении иногда курс иглорефлексотерапии прохожу. Они там с мужем работают. Полезные люди... - усмехнулась Майя.

- Вам не больно, когда в вас иголки засаживают? - скривилась я.

- Нет, лежу - кайфую... А вам что - больно?

- Да... Муж как-то раз засадил, - вырвалось у меня. Эх, знали бы вы, ребята, что и как он засадил мне в тот раз...

Спустя неделю Майя позвонила:

- Ирэна, тут странное дело. Завтра сын опять заедет - хочет что-то вам сказать. Сможете подойти к семи?

Когда мы встретились с Артёмом Владимировичем - тот начал, хмурясь:

- Ирэна, ваши подозрения оказались не лишёнными оснований. Эта Екатерина Николаевна Жукова жива-здорова - и теперь гражданка Франции. Уже достаточно давно. Вдова, есть сын... Только зовут её теперь по-другому. Катрин Жирар, это по мужу. Уехала в Париж почти тридцать лет назад, окончила там магистратуру, работает дизайнером, художником-оформителем.

- Уверены, что это она? - я аж замерла.

- Да, совершенно точно. В Петербурге выпустилась из Академии Художеств, возраст подходит. С чего вы вообще взяли, что она погибла?

- Мой знакомый всё это время считал её погибшей, так заверили её друзья и родители! - воскликнула я. - Он даже на могиле её в России был - представляете! Они ей сделали, мать их, могилу - настолько не хотели, чтобы дочь за него замуж выходила!

- А дочь-то сама что же? Не захотела за любовь бороться? - спросила Майя.