Жена на миллион

— Отличный, Тимур Дамирович. Вам пятерка за… за доступное изложение материала.

— Вообще-то я здесь преподаватель. И ставлю тебе пятерку за старание и неуд за поведение.

— Но почему?

— Ты должна была мне фотку скинуть, что раздета, а не раскручивать меня на секс по телефону.

— Но… Разве ты не этого хотел?

— Именно этого и хотел! — хмыкает. — Поэтому пять за урок, а за поведение — неуд, Мышонок. Сейчас топай в душ, умойся, переоденься и спать на чистую простынь! — раздает приказы.

— Хорошо.

— Я приеду через день. Максимум. два.

— А можно я тебе еще позвоню?

— Можно. Но второй урок будет только когда свой неуд отработаешь. Не по телефону.

— Как это?

— Готовь попу. Буду ее шлепать… А теперь — марш выполнять приказ.

— Как скажете, Тимур Дамирович, — улыбаюсь как сумасшедшая.

Выполняю четко все, что сказал Багратов, и мгновенно проваливаюсь в сон, ныряя с головой!

Засыпаю моментально.

Сон крепкий и глубокий. Но его прерывает грохотом.

Распахиваю глаза. По комнате через тонкий тюль скользят яркие огни, словно от множества машин.

Что происходит?!

Вскакиваю с кровати и подбегаю к окну.

Замираю, прижав к груди тонкое одеяло. Бросаю осторожный взгляд в окно. Куча незнакомых машины слепит фарами, всюду суетятся люди.

От удивления у меня глаза становятся размером с чайные плошки.

Но это еще не все.

Топот множества ног по коридору по звукам напоминает приближающийся ураган.

Вздрагиваю от грохота двери об стену. Ее просто выбивают.

Я роняю одеяло на пол от испуга. Спальня мгновенно наводнилась людьми в форме, но лица скрыты балаклавами.

— Вы кто? Уйдите… — выдавливаю из себя.

— Пошла! Пошла!

Чужие пальцы впиваются в локоть, не позволяя выдернуть руку из захвата. Меня грубо вытаскивают из спальни и быстро-быстро тащат по лестнице! Я едва поспеваю за широким шагом.

Я слепну от яркого света.

Закрываю ладонями глаза.

Трясусь от страха.

Кто эти люди в форме?!

Хаос.

Охрана и вся прислуга уложена на пол.

— Мордой в пол! Всем лежать! Лежать и не двигаться! Мордой в пол! — рявкают.

Что здесь творится?!

Глава 16

Серафима

Хаос и лай собак перекрывает мужской голос.

— Нам с тобой, Серафима, есть, о чем побеседовать.

Спокойный. Холодный. Мороз по коже. Передо мной оказывается высокий, рослый мужчина. На нем повседневная одежда — простые серые джинсы, бордовый джемпер с высоким воротом, черная кожаная куртка.

Я пытаюсь повернуться. Затылок обжигает болью. Шиплю.

— Отпусти, — командует он. — Тише с ней, — добавляет мягкости говорящий. — Совсем еще девчонка!

Растираю пальцами кожу головы. Избегаю встречаться взглядом с тем, кто руководит этим хаосом. Интуитивно чувствую, что он здесь всем заправляет. На нем нет военной одежды, но сила чувствуется в каждом жесте и уверенном слове. У него стальные глаза, короткая стрижка. Лицо без эмоций. То ли робот, то ли человек. Больше похож на робота, притворяющегося человеком.

Озноб бьет тело крупной судорогой.

— Продрогла?

Он добавляет теплых, бархатных подложек в свой голос и, не дождавшись ответа, протягивает руку в сторону. Не глядя, принимает от кого-то фабричную куртку и укутывает ею мои плечи.

— В машину, Серафима. У меня есть к тебе разговор!

Он не спрашивает. Он приказывает. Незнакомец хватает за локоть мягко, но с осторожностью механической машины. Которой плевать, что держать — неживой предмет или живую плоть. От этого равнодушия становится страшнее, чем от пульсирующей, жаркой ярости Багратова.

Меня выводят во двор, запихивают в фургон. Кажется, мужчина запрыгивает следом. Точно не могу сказать. Все как во сне.

Грохот отсекает от внешнего мира. Холод от пола вгрызается в ноги. Тонкая пижама совсем не защищает от холода. Я босиком, думаю отрешенно.

Звук бьет по взвинченным нервам. Отползаю испугано в самый угол. Некоторое время фургон просто мчитася стрелой. Отсчитываю секунды, сбиваюсь. Время растягивается. Становится невыносимо молчать и находиться в холодной темноте.

По ощущениям проходит около часа. Я начинаю думать, что просто брежу, что нахожусь здесь совсем одна, прежде чем в сумраке чиркает зажигалка. Звук бьет по натянутым нервам щелчком, давая понять, что я не одна. Фургон делает резкое движение. Я заваливаюсь на бок, больно ударившись о какое-то сиденье.

— Осторожнее, Серафима, — буднично предупреждает голос незнакомца. — Нужно крепко держаться, чтобы не упасть.

Новый крутой поворот. Тело виляет в другую сторону. Налетаю боком на низкое сиденье у противоположной стены, цепляюсь за него пальцами, чтобы не мотало больше.

— Кто вы?! — сквозь слезы. — Что вам надо?

— Я твой друг.

— Я вас даже не знаю!

— Шилов. Степан Борисович. Можно просто Степан, — закуривает неторопливо.

Огонек делает движение в мою сторону. Мужчина присел на корточки рядом со мной. Поневоле хочется уйти в сторону от этой близости.

Я делаю движение назад. Вжимаюсь спиной в ледяной бок фургона. Мужчина затягивается. Сигарета разгорается пугающе красным. Легкий жест в мою сторону. Кожу щеки немного опалило жаром от зажженной сигареты. Так близко от меня. Мужчина снова затягивается, выпускает дым книзу.

— Что вам от меня нужно, Степан? Что?