Женечка

Хоть и легкостью обзываешь мертвенность ткани —

Каждому своя правда, правда по силе.

Я ж рядом всегда и не жду перемирия.

Мученик от любви

Любить неприкрытой любовью –

Надо быть смельчаком или идиотом.

В моем случае это одно и тоже.

И мнений расхожих быть просто не может.

Но и чем мне ее прикрывать?

Если она из меня фонтаном яремной вены.

Чем ее крыть? Крыть просто нечем.

И самое главное – это не лечится.

Как говорят мудрейшие люди,

Что имеем – не храним, потеряв – заплачем.

Ты ж никак – хоть тресни – не потеряешься:

В голове и сердце спрячешься.

Любовь не проходит:

А трансформируется до Абсолюта,

Все превращается в любовь.

Опять же в глаз, а не в бровь,

Как сказал Бродский,

Любовь становится больше самого человека,

Как красота переживает столетия —

А ты еще и красивее всех на свете.

Черт! То ли мне повезло

Стать больше любви, тебе – красотою,

То ли замысел Божий – искупить мне грехи,

Ведь я не с тобою, а ты?

Не знаю, где ты – сдаюсь иногда:

Молюсь, чтоб вечной любви не бывало.

Но а если моей и правда нет смерти?

Прекрасное чувство, но лучше убейте.

Ну какой из меня мученик от любви?

Я уже исстрадалась и скорее замучила всех.

Не могу я тихо с любовным ходить крестом –

Мне нужно за ручку в кино – и домой.

Верность

В верности Вам заключается

И мое горе, и моя бессмысленность.

Отсюда бродяжничество в переулках памяти

Раненной.

Как сказал Бродский,

Верность только тогда становится верностью,

Когда она не плод разума, но инстинкт или идиосинкразия

(И кстати, в книжке, Вами любимой).

Мало того, что я воображаемо засыпаю с Вами,

Мысли о Вас и ночью не отпускают:

То бьете в грудь, то ласковым словом баюкаете –

И боязно с Вами, и сладко-уютно.

Эти вечные диалоги с Вами

Бессонными замученными ночами

Становятся амулетом от жизни реальной.

И правда,

Какая разница, в какой пребывать мне реальности,

Хотя… Вы есть в моей – и она точно стоящее той,

В которой себя приходится предъявлять, той,

В которую я б ни ногой,

Но дела… исключительно, чтоб в случае чуда,

Вы бы пришли в квартиру, обставленную по-новому,

А мне… я на полу засыпала полгода

(И была равнодушно довольна).

И единственный выход, кажется,

Это вмешательство хирургии в мой мозг,

Из этой циркуляции: память – квартира – кровать.

Чтобы нечем уже вспоминать.

Но не лечится верность любви,

Хоть Ваше безразличие убило уже, равно, что веру.

А впрочем… если верности не останется – не останется ничего.

Пустота и ничто.

Лучше, хоть страшна и бессмысленность,

Но бороздить Вам в переулках воспаленной памяти,

Кровать – квартира – память – циркуляция. –

Да, суть всегда – возвращаться.

Чудо

Мне настолько на себя плевать,

Что оставьте меня умирать в снегах —

Не замечу.

Если будете Вы в меня стрелять

Или иначе как убивать —

Не замечу.

Если скажите, любите Вы меня,

Как было назад года так два —

Не услышу.

И когда сама нажму на курок,

Приставляя его прямо в висок —

Не услышу.

Если напишите мне: «Прости,

Было глупо тебя оставлять». – Увы,

Не поверю.

Если Вы поцелуете, как в тот раз,

Когда жизнь надеждой возложила на Вас —

Не поверю.

Если чудо случится – и есть любовь,

А не то, что сворачивает в жилах кровь —

Не воскресну.

Чудо прекрасно в зимнюю ночь,

Когда никто не может помочь —

Но не бывает чудес.

Кому от этого лучше?

Я с тобою не знаю, как жить,

А без тебя – тем более.

Постоянно очищаю себя от всяких причин и следствий.

Но бесполезно.

Без тебя – тем более…

Боль, боль, боль… –

Никак не привыкну.

И прошу у Господа помочь мне не сдаться,

Хотя я сдавалась уже не раз. – Уже ничего не изменишь. –

И, перепаханной тобой, но остаться.

Больше не поглощать тебя ведрами,

Как не пить по утрам кофе половниками

После ночи бессонной,

Где мыслями я брожу в тебе, утопая.

Я знаю – воздастся,

На несчастии замок не строится.

Дал надежду – держи ответственность. Сторицей

Возвращаются к нам страдания тех, кого мы угробили,

Уязвимых, на кого мы срывались,

Влюбленных по глупости – в нас,

По неосторожности,

И все же…

Ничего не меняется, даже когда случается равновесие.

Кому от этого лучше?

И любящему уже все равно, что любимому стало хуже.

Заранее

Под конец тебе будет плевать на секс,

А захочется понимания.

Ты спросишь тогда: «Где его взять?»

Но будут гудки и молчание.

Кто тебя создает, тот тебя убивает. —

И чем дальше, тем тебя меньше.

И как чучело Масленицы по весне,

Я сжигаю тебя поспешно.

И хотя меня одолевает страх,

Что кто-то оставит тебе себя ночью,

Я утешаюсь, что часто и в браке

Не покидает людей одиночество.

И еще я знаю, что хороши

Люди бывают до поры, до времени…

Счастливыми я не встречала умных,

И боюсь, ты из этого племени…

Но я все ж желаю побольше тепла

И побольше тебе понимания. —

Да ладно, и мне разок можно солгать!

С праздником! Счастья! Заранее.

Романтика

Я придумаю тебе романтику…

Повяжу мечте красные бантики,

И буду дразнить до рассвета

В ожидании томного лета.

Испеку что-то там под шафраном,

Призывая судьбу, как шаманы,

Шахерезадой сложу километры

Обещаний, с надеждой поветрием.

Накачаю артхаусных мыслей

И билетами в театр их спрысну.

Буду в дни твои феей впархивать –

Через силу обеих радовать.

Накуплю плиссированных юбочек

И стану плясать под дудочку: