Женщины и мужчины

Я написал, что только сейчас сумел проверить почту, что был рад ее письму, роман продолжать не собираюсь — пусть Настя сама решит на болгарском пляже, как ей жить дальше. Ответ пришел через минуту. Там было только три слова: «Если сможете — приезжайте!»

И еще был московский адрес и телефон. Я позвонил.

— Настя, это Сергей. Автор книги «Десять виртуальных мужчин». Я получил ваше письмо.

— Вы сможете приехать ко мне? В каком вы городе?

— В Питере. Точнее, на даче около Питера.

— На трехчасовой «Сапсан» успеете? Я вас встречу на вокзале.

Я посмотрел на часы.

— Успею. Но почему такая срочность? И почему вы думаете, что я все брошу и приеду?

— Вы закончили свою книжную серию, и сейчас у вас есть время.

— Время есть.

— Я буду вас ждать у стоянки такси. В руках у меня будет ваша книга.

Разговор оборвался.

Сумасшедшая!

Я позвонил жене и придумал что-то о срочных переговорах с новым издательством.

— Ты все-таки попробуй найти сценариста Веденеева, — сказала жена. — Две серии на книгу, всего — сорок серий. Это четыре сезона.

— Хорошо, — сказал я и начал собираться.

Да, Настя явно сумасшедшая, но ведь это может оказаться сюжетом новой книги. Вот же сволочная жизнь у писателей. Ты не живешь, а записываешь происходящее на карту памяти, чтобы потом превратить увиденное в буквы.

В «Сапсане» я жевал блинчики с ветчиной, запивал газировкой и думал о Насте. Скорее всего, она скопировала жизнь моей героини, что-то у нее получилось, но что делать дальше, она не знает. Поэтому она ждет продолжения книги. Но почему такая необходимость увидеть меня? И уверенность, что она меня не разочарует, не покажется скучной. Пошло два года после ее письма. За это время можно все решить самой и не ждать подсказок. В любом случае, в ее жизни произошло нечто, что мне будет интересно. В этом она уверена, иначе бы разговаривала другим тоном.

— Я вас таким и представляла!

Хрупкая брюнетка, волосы собраны в хвостик, но хвостик завит. Синие джинсы, светлая блузка. Глаза темные, большие. Около глаз небольшие морщинки. Лет ей от 35 до 55. В сумраке не определишь. Улыбается красиво, искренне.

— Ты красивая. Какие у тебя могут быть проблемы?

Я сразу перешел на ты. Так проще.

— Мне тоже можно на ты? Мне так нравится.

— Конечно! Мы сейчас куда? Может поужинаем?

— Поедем ко мне. Я приготовила ужин. Из твоих книг я поняла, что любишь жареную картошку и бефстроганов.

— Еще соленые грибы!

— В магазине были только маринованные. Будешь?

— Водка есть?

— Охлаждается в морозилке.

— Отлично! Больше ничего не надо.

В такси мы сели на заднее сиденье. На одном из поворотов Настю прижало ко мне. Она посмотрела на меня, но отодвигаться не стала. Я обнял ее за плечи.

— Так ты никуда не упадешь.

— Я не против.

— Сейчас расскажешь или после ужина?

— С чего начать?

— С самого начала.

— В начале Бог сотворил небо и Землю. Земля же была безвидна и пуста…

— Авраам родил Исаака, Иссак родил Иакова…

— А потом Андрей родил Анастасию Андреевну. Сорок восемь лет назад. Она ходила в садик, в школу, в университет. Поступила в аспирантуру, но диссертацию не защитила. Не успела в срок, а потом — работа, закрутилась…

— Секретаршей со знанием языков и истории?

— Индивидуальный гид для иностранцев. Москва, Питер, Золотое кольцо… Устала мотаться. Но успела родить сына от одного американца. Сейчас они оба живут в Чикаго. А я в Бирюлево. С котом.

— Федей?

— Конечно!

— А работаешь в Царицино?

— Да, и виртуальных мужчин у меня десять.

— Но спала только с двумя?

— Нет, со всеми. До Болгарии с двумя, а потом решила всех перепробовать. Ты ведь оборвал книгу на самом интересном месте. Но дома у меня никто не был. Это ты правильно написал.

— Ты еще хочешь, чтобы я написал продолжение?

— Раньше хотела, но теперь сама написала. Но не буквами, а впечатлениями.

— И?

— Нормально все. Я счастлива. Все по твоей теории. Мне все помогают, меня все любят. И я всех люблю.

— А дальше что?

— Ну, привет тебе! Ты же сам писал, что надо смотреть только на полгода вперед. Скоро я перейду ко второй книге. Я прикинула, что книг на шесть меня еще хватит.

Я попытался вспомнить, что было во второй книге…

— Забыл? Там Ксения любит мужчину, но живут они в разных квартирах. Встречаются по выходным, вместе в отпуске. Все довольны. У каждого личное пространство, личное время, здоровый быт, прекрасный секс. Она вкусно готовит, но, слава Богу, это надо делать раз в неделю. И никаких неглаженых рубашек, поднятых сидений унитаза, грязи в прихожей и немытой посуды в раковине.

— А он согласен?

— Он еще не знает, какую жизнь я ему готовлю. Я даже не знаю, кто он.

— А потом?

— Потом книга третья.

— Напомни.

— Слушай, Сережа, а ты точно сам их писал?

— Сам, сам… чувствуешь мозоли на пальцах?

Я взял ее за руку. Рука была холодной и немного дрожала.

— Мне третья книга очень нравится. Правда там у героини секса почти нет, но ведь я могу текст немного подредактировать?

— А, вспомнил… Но там героиня врач.

— Ничего, с этим я разберусь. А с сексом… я сейчас подумала, что к этой книге у меня, может, и желание угаснет. Что писатель об этом думает?

— Писатель думает, зачем ты его позвала.