Жестянка

Засада такова — нет никаких смертельно больных, как нет коллекции опаснейших преступников, нет карантина и тюрьмы. Но тогда, естественно, нет и славного сообщества прогрессоров-цивилизаторов. Самим гугонцам Жестянка не нужна.

А что им тогда нужно?

Чёрт его знает, фантазировать здесь бесполезно. Поэтому таким как я, неверующим, пожалуй, несколько тяжелей, чем большинству. Но чего тогда ждать? Инструкции, настоящей Инструкции. Вот в неё я точно верю, ведь кто-то же начал ожидать её первым, что-то этакое вызнав!

И, между прочим, одну инструкцию мы уже получали — это было задание для обитателей Пятисотки. Наша миссия.

— Дым по курсу! Справа от дороги! — доложил Спика взволнованно и сразу высунулся наружу на полкорпуса.

Я не торопился реагировать, зная, что летящая впереди над землёй Кретова уже как-то сориентировалась и сейчас выйдет на связь. Гравилёт пошёл вбок, удаляясь от объекта. Это плохо.

— Там Горелое, бывший вольный хутор на отшибе, — кратко пояснил я Пикачёву, а большего сказать не успел.

Пш-ш...

— Денис, ну ты понял.

— Что, опять? Видела?

— Вроде бы да, за стеной кто-то прячется.

— Ты уверена?

— Какая теперь разница, уверена я или нет, всё равно разъяснить придётся, — рация шипением передала её вздох.

Да, теперь придётся соваться наобум.

— Вот хотели же мы с тобой эти стены снести! — сказал я и выругался.

— Тогда времени не было, придётся разбираться сейчас.

— Разберемся, — согласился я, притормаживая.

— Близко не подходи, — предупредила Ирина.

— Ага, учёный. Встану за сотню.

Целых строений на старом хуторе не осталось, одни пожарища. От двух домов уцелели лишь покрытые углями передние стены с провалами окон, выходящих на дорогу. И ни одного человеческого силуэта меж ними. За стенами что-то горело, столб густого черного дыма поднимался в небеса.

В прошлый раз человек там был, и очень плохой человек. А сейчас? Чертово логово, кусочек ада, сплошная чернота... Виднелись обугленные брёвна, в стороне аспидным скелетом стоял сгоревший остов бани. В воздухе стоял не просто запах гари, а тяжелый смрадный дух. Трупы там, что ли? Или зверьё задохнулось.

Уже не первый раз оценивая масштаб бедствия, я кивнул Спике, приказывая выходить из машины, а затем вопросительно посмотрел на Троцкого. Тот выпучил глаза, торопливо затряс щеками и грустно молвил:

— Я не любитель таких приключений.

— Что там случилось-то? — из короткого радиообмена Спика понял, что возможные разборки могут быть серьёзными и взял «ремингтон» наизготовку.

— Случилась задница. Когда-то здесь стоял нормальный хутор... Большой, богатый. А потом его кто-то спалил. Или завистники, или кровные враги хозяев. О жертвах ничего не знаю. Короче, восстанавливать его после пожара не стали, владельцы собрали оставшийся скарб и свалили. Где-то с год назад уже другие хозяева всё тут почистили и отстроили хозяйство заново... Но вскоре подожгли и их. И так, прикинь, три раза, каждая попытка здесь встать заканчивалась поджогом.

— Несчастливое место, — качнул головой Спика.

— Точно, нехорошее, — подтвердил я, пристраиваясь с биноклем и автоматом с левой стороны за капотом.

— Поэтому Зацепин и решил уйти подальше от городка?

— Это одна из причин. Скорее всего, он не хочет ни с кем конфликтовать. Обычно все стараются не отдаляться от Передела слишком далеко, а ручьёв мало.

— А мы-то почему ощетинились?

— В прошлом конвое нас здесь на обратном пути обстреляли из засады, — пояснив стажёру, я взял в руки бинокль.

— Хрена себе, борзота! — возмутился Спика.

— Кто-то из гладкоствольного, картечью влупил, но мы успели проскочить.

— А чего не зачистили?

— Темнело уже, не впотьмах же его ловить. Ладно, наблюдаем.

Да как тут понаблюдаешь, бинокль вообще контраста не даёт, ничего не разобрать среди этого антрацита!

— Дым откуда взялся, неужели эти дрова до сих пор не догорели? — не унимался Спика.

— Сам поджигает, мстит таким образом. Он ненормальный, похоже, из пострадавших. Псих. В Переделе о нём знают, но тамошние менты сюда не поедут. Говорят, собирайте добровольцев и решайте сами... А кому это нужно? Никому, здесь только мы мотаемся, фермеры в эту сторону пока не суются.

— Он что, живёт здесь?

Я пожал плечами. Какая нам разница?

Пш-ш...

— Парни, есть шевеление! Этот гад весь в саже и прячется за кучами. Вы его потревожьте, а я посмотрю.

— Пикачёв, огонь! — тихо скомандовал я, — Постреляй в сторону стен, вспугни.

Правое ухо тут же забило грохотом выстрелов «ремингтона». Стажёр не частил, сажая пули с рассеиванием. Затем начал набивать патронами опустошённый магазин.

— Денис, дайте мне бинокль, — послышался за спиной голос интенданта. Вылез всё-таки!

— Я посмотрю, а вы стреляйте себе на здоровье, стреляйте... — предложил Троцкий самым миролюбивым тоном, которым предлагают отдохнуть на тахте под кальян.

Бах! И тут же хлопнул ещё один выстрел со стороны пожарища.

В воздухе прошелестело, щёлкнуло, в паре метров от джипа с дороги взлетел пылевой фонтан.