Жестокая сказка

Огромная темная фигура заграждает дверной проход. Мускулы бугрятся под гладкой смуглой кожей. Идеальное тело зверя, будто создано из железа. Выковано в пламени. Закалено льдом.

Тигр, тигр…

Дьявол. Собственной персоной. В каждой из его рук зажато по одному гигантскому топору. Лезвия сверкают, жадно поблескивают в полумраке. Оружие томится, жаждет утолить голод.

Тьма сгущается надо мной.

- Он расправился с моим братом, - шипит на ухо Шакал. – Притащил тебя на это место и запер тут, теперь желает продолжить. Догадываешься, какая судьба ждет впереди? Пока есть время передумать. Одно твое слово – я поменяю решение. Отзову этого психопата.

Боже. Господи. О чем он?

Фразы воспринимаются, словно фоновый шум.

- Еще не дошло? – никак не уймется, продолжает нашептывать. – Ты можешь выиграть жизнь обратно. Можешь раздобыть шанс от меня лично. Мои люди его остановят.

Чушь. Бред. Ерунда.

Никогда. Никто не остановит его.

Мои губы растягиваются в улыбке. Против воли.

- Это бешеный пес, - бормочет Шакал. – Цербер. Но я отзову животное. Раскрой свой чудный ротик. Скажи, что согласна поиграть со мной наедине. Скажи хоть что-нибудь. Дура. Не молчи. Ну! Говори. Говори же. Или он выдрал тебе язык?

Опять раздается до боли знакомый лязг. Резкий. Яростный. Раскатистый. Это топор ударяется о топор.

Викинг скрещивает оружие над головой. Вызывает на бой.

Горящий взгляд пронизывает насквозь. Глаза в глаза. Чернота затягивает меня в зыбкий омут, погружает в чистый огонь. Продирает. Душу вырывает.

Безмолвный приказ. Немой. Неслышный остальным. А для меня оглушительно громкий. Пронзающий сердце. Нет. Глубже гораздо.

Я опускаюсь на колени. Склоняюсь в момент. Упираюсь разгоряченным лбом в холодный каменный пол.

Гулкие шаги, будто раскаты грома. Эхом отбиваются внутри. Кровь мою сворачивают. Вынуждают содрогаться. Ближе и ближе. До черты. До грани. До предела.

Дуновение ветра. Прямо посреди закрытого помещения. Свист стали рассекает воздух. Надвое. И мы вдвоем. Живые. Остальные – мертвые. Обреченные на единый приговор. Закрываю глаза. Металлический скрежет обрушивается на плечи. Впечатление, точно тысячи лезвий вдруг вступают в смертоносную игру.

Трудно понять, что реально, а что нет. Дергаюсь. Отрываю лоб от пола. Обернуться или подняться не решаюсь. Если я обезумела, то после всего происшедшего, это совсем не кажется удивительным.

Хлюпающие звуки. Глухие удары. Что-то падает вниз. Снова и снова. Противный лязг заставляет поежиться, передернуть плечами.

Лед сковывает тело.

Равнодушный серый камень заливает темная жидкость. Прямо перед моим лицом. Наблюдаю, не вполне осознавая суть происходящего.

Моргаю. Часто-часто.

Это кровь?

Окружает со всех сторон. Пропитывает ткань платья. Ладони прежде вжатые в пол теперь утопают в липкой багровой влаге.

Кошмар наяву. Не иначе.

Я сплю?

Вокруг становится неожиданно тихо. Лезвия замолкают. Ничего не падает, не ударяется о камень. Хлюпающие звуки прекращаются. Могу различить лишь судорожные вздохи совсем неподалеку. Позади.

Осторожно приподнимаюсь. Замечаю по обе стороны от себя топоры. По виду очень похожие на те, которые держал Викинг. Железо точно вошло в пол. Кажется, прежде именно там находились борозды, границы отмечающие место, что строго запрещено покидать. Сейчас поверхность залита красным. Ничего нельзя разглядеть.

Откуда тут столько крови?

Лихорадочно облизываю губы. Ощущаю мучительную тошноту. Запах ржавчины становится невыносимым. Влажный. Ранящий. Забивается в ноздри, пробуждает леденящую дрожь отвращения. Спазмы сводят тело, безжалостно выкручивают.

Четкое ощущение того, что позади разыгралась бойня.

Мертвая тишина пугает. Во сто крат сильнее диких воплей. Истерических криков нет. Но черт раздери, что это вообще такое? Что здесь происходит?

- Т-ты… т-ты… - прерывающийся голос Шакала позади.

Он жив. А другие? Ни единого голоса не раздается.

Поднимаюсь, но до сих пор остаюсь на коленях. Наталкиваюсь взглядом на мощные ноги, облаченные в темные брюки. Перевожу взгляд выше – на крепко стиснутые кулаки. И еще выше – на голый торс, покрытый кровью. Лик зверя обнажен.

Маски долой. Мой пульс впадает в безумие. Дикий и неистовый. Он. Мой. Викинг? Нет. Рустам Ахметов? Тоже мимо. Просто – мой. Мужчина. Хищник. Воин. Завоеватель. И правитель. Хозяин мира.

- Т-ты… т-ты… к-как… - бормотание не затихает.

Сильные руки подхватывают меня под плечи, отрывают от залитого кровью пола и прижимают к мускулистой груди, впечатывают в горячее тело.

- Как ты посмел? – сипло спрашивает Шакал, вскрикивает: – Как?!

Не вижу, но чувствую: он оглядывается по сторонам. Видит то, что я видеть не должна. Не хочу. Не буду смотреть. Нет, нет. Не надо. Пожалуйста.

- Я не хочу, - повторяю вслух тихо, но твердо. – Прошу.

- Твое желание – единственный закон, - чеканит он.

- Но ты, - запинаюсь, вжимаюсь в него, запрокидываю голову, чтобы снова встретить взгляд черных глаз. – Ты хотел показать? Это важно для тебя?

- Они мечтали принести тебя в жертву. Годами вели охоту. Думаю, справедливо поменять роли местами. Каждый получает то, что заслуживает. Правда побеждает.