Жестокая сказка

- Они забрали мою маму, - тру щеки, потому что горят, невыносимо покалывают, заодно потираю глаза и шмыгаю носом, ведь становится трудно дышать. - Они заберут и меня. Можешь не верить. Можешь считать, я выдумала. Но это правда. Ужасные люди придут и убьют меня. Так что я не боюсь никого и ничего. Нет смысла. Когда ты точно знаешь, что умрешь, совсем перестаёшь бояться.

Мальчик продолжает молчать. Теперь я тоже молчу. Горло болит. Грудь давит. Кажется, я ничего не смогу произнести, даже если захочу.

- Меня зовут Рустам, - разрывает тишину.

Ох и голос. Взрослый. Хриплый. Тяжелый. По голосу он звучит старше моего брата.

- Юля.

Понимаю, что все ещё продолжаю держать ладони на его кулаке, где в пыль стёрты такие красивые цветы. И убирать пальцы совсем не хочется.

- Я знаю, - говорит он.

- Что?

- Все про тебя знаю.

- Ты...

- Я буду тебя охранять.

Глава 42

Я дожидаюсь, пока начнётся вечерний сериал, после этого сразу открываю окно и начинаю выбираться наружу. Няня слишком занята происходящим на экране. Она даже не думает, что я куда-то улизну. Она вообще обо мне не думает. Там происходят вещи поважнее. Розалинда должна родить ребёнка для брата жениха, но она влюблена в мужа сестры, а тут ещё возвращается отчим и тоже требует родить наследника. Запутанная история. Понятия не имею, зачем им всем столько детей. Не уверена, что правильно запоминаю семейные связи. Но часть информации отпечатывается в памяти, потому как няня постоянно обсуждает сериал по телефону с разными подругами и повторяет сюжет в деталях раз за разом.

Окно мокрое. Дождь только закончился. Вдыхаю запах свежести, зажмуриваюсь от удовольствия. Это вкуснее самых сладких конфет. Дышать вот так, полной грудью, глубоко и спокойно.

Я сбрасываю вниз свою куртку. Так будет удобнее. Вылезать в ней не очень хорошо. Мешает свободно двигаться. А на улице прохладно. Ухватываюсь за оконную раму, цепляюсь за карниз. Медленно спускаюсь вниз. Воображаю себя кошкой. Гибкой и верткой.

Слишком увлекаюсь. Пальцы вдруг соскальзывают с влажной поверхности. От шока теряю дар речи. Закричать не успеваю. Срываюсь вниз. Не думаю ни о чем. Просто не понимаю.

Второй этаж. Должно быть больно. Но...

Я падаю на что-то горячее, твёрдое и упругое. На руки, которые ощущаются как раскалённые стальные канаты. Открываю глаза. Наталкиваюсь на полыхающий огнем взгляд. Вздрагиваю от неожиданности.

- Рустам, - выдаю пораженно.

Он ловит меня. Не понимаю - как? Когда только успевает? Ещё и удерживает ловко, легко, будто играючи. Даже не верится. Как он умудряется? Действует уверенно и жестко.

Я оказываюсь в его руках. В безопасности. Улыбаюсь.

- Рустам, - шепчу и вдруг смущаюсь из-за его необычного поведения. - Ты что... ты понюхал мои волосы?

Он молчит. Делает ещё один шумный вдох. Дышит очень тяжело.

- Фу, - вырываюсь из его рук, соскакиваю на землю. - Прекращай. Это странно. Так никто не делает.

Замолкаю. Понимаю: он и есть никто. Примерно подобным образом представился мне в самую первую встречу. Ты кто? Никто.

Поднимаю куртку, отряхиваю и набрасываю.

- Тебя долго не было, - говорю ему и ощущаю жгучую обиду, почему-то именно сейчас осознаю, насколько сильно его не хватало. - Обещал защищать и пропал.

- Дела, - отвечает он.

«Дела» были у моего отца. Бесконечно. Всегда «дела». Работа. Командировки. Работа. По кругу. Никаких перемен. У брата тоже регулярно «дела» намечались. Вечеринки с друзьями.

Интересно, какие «дела» у Рустама?

- Много уроков? - спрашиваю. - К экзаменам готовишься?

- Чего? - брови хмурит.

- Ну ты должен экзамены сдавать, - пожимаю плечами. - Ты старше меня. Старшеклассники всегда много готовятся и учат уроки больше остальных. Решил, куда будешь поступать?

Молчит. Кажется, совсем не понимает мой вопрос. Ладно. Я тоже плохо понимаю о чем спрашиваю. Кроме сериалов няня любила обсуждать, куда поступит ее дочь, какой именно университет выберет. Но видимо я что-то неправильно запомнила по тем разговорам. Трудно выучить, если плохо понимаешь смысл.

- Что тебе нравится? - спрашиваю. - В школе. Что ты любишь?

- Бить, - отвечает молниеносно.

- Бить, - повторяю тихо. - Это как?

- Борьба, - говорит Рустам. - Побеждает тот, кто сильнее всех. Иногда бьемся до первой крови, иногда пока учитель не остановит.

- Вам разрешают драться? - удивляюсь. - Прямо в школе? Директор не возражает?

- Да, - короткий ответ на все мои вопросы.

- Бить друг друга? - уточняю. - До крови?

- Да.

- Но ведь так можно что-нибудь поломать.

Он усмехается. И я запахиваю куртку плотнее, потому что неожиданно становится очень холодно.

- Странная у вас физра, - протягиваю. - Это в какой школе такое?

- Далеко.

- Не в нашем городе?

- В моей стране.

Не хочу знать, где проходят такие жестокие уроки. Просто тревожно за Рустама. Хотя не думаю, что его там сильно бьют. Он очень высокий и крепкий. А меня вон как легко поймал, когда я вниз сорвалась.

- Ты опять пропадёшь? - спрашиваю.

- Я не пропадал, - отвечает без насмешки.

- Ну ты был где-то там, - хмурюсь. - Далеко. В своей странной школе решал всякие дела. Бился. Боролся.