Жестокая сказка

Это похоже на завод. Заброшенный завод. Точно. У нас есть старый завод. Как раз за чертой города. Вокруг безлюдная местность. Посадка. Лес. Черт возьми, никто меня тут не найдёт. Надо выбираться самой.

Поднимаюсь под очередной взрыв хохота. Затравленно озираюсь. Замечаю тёмные фигуры вдали. Там в стороне как будто стол. Очертания стола. И вокруг него собрались те мужчины и женщины. Контуры размыты. Все в дыму. Они курят, видимо очень много курят. Оттуда летят искры. Чем больше искр, тем громче становится смех.

Неприятный запах усиливается. Дышать тут невыносимо.

Я отворачиваюсь. Медленно продвигаюсь, ищу выход, стараюсь держаться в тени. Вижу проход, ощущаю дуновение ветра. Ускоряю шаг. Сжимаю кулаки, пытаясь дрожь унять.

Девочка. Где ты девочка? Где она?

Замираю. Снова оборачиваюсь назад.

Это ошибка.

- Девчонка! - женский визг. - Девчонка живая!

Бросаюсь к выходу. Выскакиваю наружу.

- Держи! Держи, тварь!

Я бегу так быстро, как могу. Грудь сдавливает, обдаёт огнём. Ноги почти не гнутся, чудом мчусь дальше. Ещё, ещё. К деревьям. Там можно затеряться. Но меня хватают за шкирку, волокут обратно, поливая отборным матом. Даже не все слова понимаю. Моих знаний не хватает.

- Связать ее.

- Дай веревку.

- Сука! Какого хрена?!

Мне отвешивают затрещину, но я продолжаю сопротивляться. Царапаюсь и кусаюсь. Вырываюсь изо всех сил. Дергаюсь, лягаюсь, в меня, будто бес вселяется. Только это не спасает. Меня все равно усаживают на стул и привязывают. Руки и ноги оплетают. Жёстко. Не позволяя вырваться.

Шиплю. Плююсь. Кричу.

Очередная затрещина заставляет заткнуться и присмиреть. Кажется, меня бьет тот же самый мужчина, который до этого ударил по голове. Теперь в лицо. Так, что кровь заливает рот изнутри, а глаза застилает завеса слез. Почти теряю сознание. Застываю на грани реального. Вопль забивается в животе.

- А мы думали, ты сдохла, - говорит Бритоголовый.

Это он ударил меня? Вроде нет. Снова вижу номер машины. Милиционеров. Испуганное лицо девочки. Мысли скачут. Разум плывет.

Где она? Где?!

Кто-то говорит. Много говорит. Но я не все слышу. В ушах вата. И мозг тоже точно ватный. Тело каменеет. Ничего не чувствую.

- Щепка, - доносится женский голос сквозь вязкую пелену. - Что вы в ней нашли? Ни сисек, ни жопы. Я же лучше.

- Никто не спорит!

Дружный гогот. Хлюпающие звуки. Целуются?

Больше я эту женщину не слышу. Удаляющиеся шаги. Ничего не вижу. Снова смех раздирает разум. Звучат странные шутки, которые не понимаю и не запоминаю.

Где девочка? Девочка. Где она?

- Живучая киса.

Блондин оказывается совсем близко. Гладит меня по голове, и от этого движения начинает очень сильно мутить. До безумия сильно.

- Мой отец будет искать меня, - говорю я. - Стрелецкий. Его фамилия Стрелецкий. Он...

- Богатый мужик, я пробил. И что с того?

- Он даст вам выкуп, - еле двигаю языком, внутренности сводит рвотный спазм.

- Киса, нам хватает бабосов.

- Я... мне нет восемнадцати.

- Разве это проблема?

- Я не могу умереть до восемнадцати.

- Ты слишком красивая, чтобы умирать.

- Но вы... вам нельзя ничего со мной делать. По закону - нельзя. И вообще нельзя. Вы не можете меня трогать.

Блондин тихо смеётся.

- Кис-кис, - треплет за щеку. - С чего ты взяла, что я буду тебя трогать? Закон уважаю. Просто хочу с тобой поиграть. Ты будешь бежать, а я догонять. И лучше тебе бежать быстро. Очень быстро.

Внутренности леденеют. В голове всплывает мысль о том, что не стоит убегать от дикого зверя. Не помню, кто мне это сказал и когда, но верю. Блондин опасен. Что за игру хочет?

- Вы так много знаете, - откашливаюсь. - Про Ахметовых тоже знаете?

- Про каких Ахметовых?

- Они одни, - я смотрю ему в глаза, во всяком случае, стараюсь, хотя это трудно, ведь перед глазами все расплывается. - Ахметовы. В нашем городе других нет.

- Шутница ты, кисонька.

- Эй, - Бритоголовый хватает меня за плечо и трясёт. - Ахметовы? Ты чего мелешь?

- Они защищают мою семью, - шиплю. - Меня защищают. Артур в больнице. Они сломали ему пальцы. На первый раз так. Потом убьют.

- Чего? - протягивает Бритоголовый. - Какой ещё на хрен Артур?

- Парень из моей школы. Мой одноклассник. Им показалось, он относится ко мне не очень уважительно, поэтому его избили.

- Бред, - смеётся Блондин. - У киски фантазия разыгралась.

- Проверьте, - стою на своём. - Сами узнаете. Артур в больнице. В гипсе. Он боится со мной говорить после этого случая.

- Слушай, - в голосе Бритоголового страх, и от этого я ощущаю прилив теплоты, спокойствие. - А если по правде?

- Что по правде? - издевательски коверкает слова Блондин. - Ахметовы на побегушках у этих лошар? За киской приглядывают? Ты на приколе?

- Проверьте, - повторяю я. - Просто проверьте.

- Да пёс их разберёт, - бормочет Бритоголовый. - А вдруг?

- Девка услышала фамилию и повторяет, - отрезает Блондин. - Рано ты обосрался.

- Рустам Ахметов, - говорю я. - Вы должны его знать.

- Нет, - кривится Блондин. - Не знаем, кисонька.

- Марат Ахметов, - не сдаюсь. - Старший сын. Его точно знаете.

- Марат! - восклицает Бритоголовый. - Черт. Ты слышал? Марат!