Жестокая сказка (СИ)

Рустам Ахметов может все. Абсолютно. Без ограничений. Кто ему помешает? Кто рискнет с ним поспорить? Смертников тут не найти. Ярик без сознания. Женщина, которая вела нашу злополучную церемонию благоразумно поспешила исчезнуть.

Он отпускает меня. Наконец позволяет отдернуть руку от той гигантской раскаленной дубины, что скрывается в его брюках. Инстинктивно сминаю пышную юбку, комкаю ткань в скрюченных пальцах.

Почему он смотрит на меня так? Точно уже видит голой. Точно платье совсем ему не мешает.

Больной урод.

- Право первой ночи за мной, - огромные ладони сжимают мою талию. – Твой жених получит тебя, когда я наиграюсь.

- Нет, ты не...

- Пора отдавать долг, - обрывает Ахметов.

- Нет никакого долга! – выпаливаю я. – Даже по вашим дьявольским правилам все давно уплачено.

- Новый долг – новые правила, - усмехается мой палач.

Глава 23

Он изменился. Стал мрачнее. Жёстче. Даже черты лица другие. Заострённые, точно из камня высечены. Резкие, четкие, как эскиз, отрисованный грифелем. Черно-белый набросок. Нет. Просто чёрный. Ничего светлого в нем нет, никакого намёка.

А ещё Ахметов выглядит гораздо крупнее. Выше. Шире в плечах. Ощущение, будто спортзал не покидал. Может, нажрался какой-то дряни для качков? Вряд ли, ведь в его руках ощущается реальная сила. В каждом жесте чувствуется мощь. Это совсем не показное бахвальство. Этот гад и правда железо тягает. Достаточно единственного взгляда, чтобы понять. Он способен мне шею свернуть двумя пальцами. Кости переломает без особого напряжения.

Но хуже всего другое. Передо мной уже не юный зверь, а матёрый хищник. Его дикость скрыта под стальной броней. Одержимость строго контролируется. Лед таит под собой безумный огонь. Нет никаких случайностей. Все продумано. Больше не последует порывистых действий. Тонкий расчёт. Пока я пробую разгадать следующий ход, ловушка уже захлопывается за моей спиной.

Все эти изменения мне не нравятся. Совсем не нравятся. Раньше было проще и понятнее. Чокнутый зверюга капал слюной при одном взгляде на меня. Сам терялся, пытаясь разобрать, чего хочет сильнее - убить на месте или жестко оттрахать. Теперь у этого ублюдка есть план. Проклятый план, который явно придётся мне не по вкусу.

Пять лет. Всего пять лет прошло с нашей последней встречи. Но в это трудно поверить. Рустам Ахметов продал душу дьяволу. Черт раздери, он сам стал дьяволом.

- Нет нового долга, - очень стараюсь, чтобы мой голос не сорвался. - Ты не можешь менять правила так, как тебе вздумается. Есть четкий договор. И вообще существует обряд. Передаётся кольцо. Если в одном поколении долг уплачен, то раньше следующего ничего взыскать нельзя. Моя семья сама определяет, кого отдать. Выбираете не вы и...

- Хреново, - обрывает он.

- Что? - зубы постукивают, выдают мое волнение.

- Хреново роль дуры отыгрываешь.

Подхватывает меня, перебрасывает через плечо и несет на выход. Мой взгляд цепляется за букет цветов, растоптанный его ботинками. Кровь бьет в голову, толкает на отчаянные действия.

- Ублюдок! - кричу, молочу кулаками по его широченной спине. - Я ничего у тебя не занимала. Ты не имеешь никаких прав. Ты...

Молчит. Игнорирует мои истошные вопли. Люди вокруг не рискуют ему мешать. Фотограф растворяется в воздухе. Нет камер. Нет сотрудников загса. Других посетителей тоже нет.

Впрочем, я слабо могу оценить обстановку, учитывая свое положение. Просто понимаю, что бороться сейчас совершенно бесполезно. Я скорее отобью свои собственные кулаки, скорее руки поломаю, чем его железным мускулам вред нанесу. Такую жуткую спину и ножом не проткнуть. А пуля возьмёт?

Мне нужен пистолет. Автомат. Пулемёт. Да хоть что-нибудь огнестрельное. Иначе этого громадного подонка не завалить.

Дурацкие мысли. Идиотские. Нужно выход искать. Реальный вариант спасения. Но разум объят паникой.

Что происходит? Почему гад вдруг взбесился? Неужели его разозлило мое решение выйти замуж? Почему ему не наплевать? Если следил за мной, то про тот клуб в курсе. Про Графа. Тогда не вмешался. Теперь с чего бы лезть?

Ему просто нравится пить мою кровь. Издеваться. Портить все. Рушить. Ломать до основания.

Сволочь. Ненавижу.

Ахметов заталкивает меня в автомобиль. Буквально швыряет на заднее сиденье и сам усаживается рядом. Отдаёт короткий приказ водителю. Языка я не знаю, но и без того понятно, что повелевает ехать. Странное ощущение накатывает, настоящее дежавю переживаю.

Граф тоже заталкивал меня в авто. Усаживался рядом. Там тоже был водитель. Просторный салон. Пусть не такой...

А мог бы Граф меня продать? Отдать мой долг Ахметову? Я же отказалась от денег. Он все равно оплатил операцию отца. Выходит, я ему должна. Или ещё похуже расклад. Что если Ахметов сам все оплатил? Просто в курсе про мою ночь с Графом, поэтому поглумился, оформил перевод от его имени? Теперь меня ждёт настоящая расплата.

Один вариант безумнее другого. Но что я могу думать?

- Твой отец такое не одобрит, - говорю вслух. - Какой-то непонятный долг. Правила сам выдумываешь. Ничего толком не объясняешь. Украл меня. Это ненормально. Так не поступают.