Жестокая сказка (СИ)

Оказывается прошло три дня. Ну да, если подумать, то вполне вероятно. Все началось ещё в доме Назара. Потом последовал перелёт, дорога до замка. Мы добрались к вечеру и по сути это уже второй день. А в итоге я проспала целые сутки. Возможно, чуть дольше. Провалилась, отключилась от реальности.

Ещё недавно я была богата. Столько времени впереди. Теперь лишь жалкие крохи.

- Память опять тебя подводит, - хмыкает Ахметов.

- Опять? - вопросительно выгибаю брови.

- Ты ни черта не помнишь, - чеканит он. - Или помнишь только то, что удобно? Что выгодно?

Мужчина резко поднимается и подходит вплотную. Пристально разглядывает. Заставляет меня содрогнуться и вжаться в спинку стула.

Жилы стынут от его пронизывающего взгляда, а голову как будто кипятком обдаёт. Жар приливает к щекам, испепеляет изнутри. Отворачиваюсь. Смотрю вниз, очень стараюсь избежать прямого контакта. Но становится ещё хуже, ведь замечаю, как мои соски проступают сквозь ткань платья. Не понимаю, что это за проклятый бюстгальтер, однако он ничего не скрывает. Наоборот, возникает впечатление, что кружево дразнит грудь, обостряет чувствительность.

Кошмар. И прикрыться нечем. Сейчас он увидит и...

Встречаю взгляд Ахметова. С облегчением осознаю, ублюдку наплевать на мою фигуру. Он изучает лицо. Нагло. Пристально. Точнее мои глаза. Впивается и такое чувство, будто душу пьёт.

Почему смотрит на меня так? Почему?

- Я не понимаю, - бормочу одними губами. - О чем ты? Что такого важного я обязана вспомнить?

- Нашу встречу, - хмыкает. - И не одну.

- Ну в последнее время мы стали часто встречаться, - невесело усмехаюсь. - И видимо, будем неразлучны.

- Раньше, - бросает мрачно. - В прошлом.

- Интересно, - тихо выдаю я. - О какой именно встрече идёт речь? О самой первой, когда ты схватил меня за волосы и грозился убить? Или о той другой, посреди темного леса, когда сжал горло и душил?

- Я о том, что было между, - замечает ледяным тоном.

- Ничего, - прочищаю горло. - Ты следил за мной, но мы не виделись. Я тебя не помню больше. Только тогда. Дважды и все.

- Уверена?

Сглатываю и киваю.

Ахметов тянется и выхватывает цветы из вазы. Выдергивает очень резким движением. Кажется, сейчас по щекам меня отхлестает этим букетом. Но нет, просто швыряет передо мной. Обдаёт тягучим ароматом.

Что за странные цветы? Запах необычный. Горько-сладкий. Тягучий. Вязкий. Будоражащий и расслабляющий. Разве так бывает? Да, черт возьми, да.

По виду это полевые цветы. Не разбираюсь в них, но выглядят они знакомыми, затрагивают струны внутри меня, цепляют.

Напрягаю память, пытаюсь понять, где видела подобное прежде.

- Откуда у тебя такие глаза? - обдаёт холодом Ахметов.

Снова смотрю на него. Ничего не соображаю. Мужчина проводит тыльной стороной ладони по моей щеке, и это прикосновение ощущается точно удар электрического тока.

- Какие? - шепчу.

- Дикие, - бросает с кривой усмешкой. - Как эта трава. Растёт в горах. Но ты домашняя. Тепличное растение. Любимая доченька, выращенная заботливым папашей на убой.

Последняя фраза ранит особенно сильно. Тон. То, как коверкаются слова. Я взглядом ищу нож. Столовый прибор, которым резала мясо и который я совсем не прочь вонзить в глотку этого урода. Но взгляд опять наталкивается на цветы. Стыну изнутри.

Лаванда. Провожу пальцами по крохотным цветочкам. Сине-фиолетовым, лиловым. Шумно вдыхаю аромат. Под рёбрами саднит.

Боже. Я помню.

Глава 41

Мне семь лет. Я сбегаю из дома при каждой удобной возможности. Папа часто пропадает в командировках. Брат постоянно развлекается с друзьями. Для меня нанимают няню, но она обычно занята просмотром сериалов или разговорами по телефону. Поэтому никто и ничто не мешает вылезать через окно во двор и отправляться на поиски приключений. Детских площадок здесь много.

Мне нравится одиночество. Не люблю, когда вокруг много людей. Проще кататься на качелях, когда уже стемнеет и только свет уличных фонарей будет рассеивать мрак вокруг.

Странно. Кажется, я должна бояться темноты. Но совсем не ощущаю страха. Тьма успокаивает. Как будто внутри жмут на скрытую пружину. И вот. Наконец сгущаются сумерки, а я снова могу почувствовать себя свободной. Живой? Это трудно объяснить. Мотыльки слетаются на огонь, а меня притягивает тень. Тень за моей спиной. Огромная, мрачная и пугающая. Иногда я слышу голос. Словно кто-то чужой зовёт меня.

Хм. Чужой? Если это чужой человек, то почему мне знаком его голос?

- Хочу ее! - кричит он. - Убью ее!

Может, это из мультика? Из фильма, который ещё рано смотреть?

- Юлька-козюлька! - а это уже реальный голос, совершенно другой, звучит совсем рядом.

Мальчишка толкает меня в бок и хохочет.

Показываю в ответ средний палец. Не знаю, что именно это означает, но в кино люди сильно злятся, если видят такой жест. Надеюсь, это что-то очень обидное.

- Ах ты... - он краснеет и задыхается. - Ну ты попутала. Ну все...

Сжимает кулаки. Весь дымится. Не помню, как этого мальчишку зовут, но на площадке он самый задиристый, вечно кого-то лупит, обижает. Здоровенный. Высокий. От него стоит держаться подальше, но он сам пристает.