— Понял, — кричит Антон, когда мы наконец прорываем последнюю печать гробницы. Он бросает топор в сторону и берет лом.
— Готово? — спрашиваю я, мой Халлиган похоронен в одной стороне гробницы. Антон кивает, кладя лом на трещину на другой стороне. — Один. Два, — я хмыкаю. — Три, — мы поднимаем большую бетонную плиту с места, где она стояла, и убираем ее с дороги.
Взяв набор крючков, я прикрепляю их к стержням гроба. Я передаю одну лямку Антону, а другую беру, и вместе нам удается вытащить гроб с места. Он легче, чем я думал, и только когда мы вытащим его полностью, я пойму почему.
Гроб создана для ребенка.
Ребенок.
— Господи, — Антон качает головой. Я не думаю, что он действительно думал, что внутри будет похоронен ребенок, когда он пошутил ранее.
— Это очень… — Ваня делает паузу. — Роскошный.
Это преуменьшение. Весь гроб украшен золотом и драгоценностями. Он имеет розовый оттенок, что означает, что внутри была девушка.
Кивнув Антону, наклоняемся и щелкаем защелки, открывая крышку.
Это ребенок, да. Новорожденный, судя по всему.
— О боже, — рыдает Ваня, становясь на колени рядом с гробом. Тело внутри сохранилось довольно хорошо, поскольку ему почти двадцать пять лет. Тому, кто занимался бальзамированием, заплатили за дотошность.
— Это… — Антон выглядит испуганным. — Это пуповина, обмотанная вокруг шеи?
Я присматриваюсь. Это чертовски похоже на это.
— Боже мой, — шепчет Ваня со своего места на полу. На коленях у нее что-то похожее на дневник. Еще одну она держит в руках и листает страницы. — Я убила ее.
Что она только что сказала?
Слезы текут по щекам моей маленькой львицы, когда она листает страницы.
— Что это такое? — спрашиваю я ее.
— Дневники моей матери, — хрипло шепчет она. — Она писала в них каждый день в течение девяти месяцев, пока была беременна нами. Это записи, которые она написала прямо перед родами.