Жила-была девочка: Повесть о детстве прошедшем в СССР

Так вот, дядя Грузин на прошлой неделе принёс мне жвачку, пластиночку в оранжевой, с Незнайкой, обёртке. Я вышла с ней в коридор, но в секции, как назло, никого из друзей не было. Пришлось лакомиться этим чудом в одиночку. Я глотала апельсиновые слюни, пытаясь наконец-то сжевать угощение. Но белый комочек даже не становился меньше. К концу дня у меня уже болели скулы. Решив, что правильно жевать жвачку – недоступная наука, я проглотила резинку, предварительно скатав из неё серый шарик. Ну не выбрасывать же такое сокровище в мусоропровод.

Крутые перемены

Я набралась смелости и рассказала маме, о том, как сильно и за что, я ненавижу Мону Лизу. Мама долго смеётся:

– Ну вот, весь мир восхищается, а ты…, – она сворачивает портрет Джоконды в трубочку, – Что же ты раньше не сказала?

Мама в хорошем настроении, и мы решаем сделать перестановку. Я убираю книги из полки, а мама переносит тумбочку и цветной телевизор с красными светящимися кнопочками, купленный на прошлой неделе. В дверь кто-то скребётся.

– Ты выйдешь? – спрашивает Славка.

Мама недовольно чертыхается и опускается на диван.

«На вернисаже как-то раз, случайно встретила я Вас», – поёт радио.

– Нет, не выйду, – я тоже злюсь на Славку. Всё было так хорошо, мы с мамой так редко занимаемся чем-то вместе. Я обнимаю маму, она держится за спину.

Вечером к нам приезжает врач в обычной одежде вместе белого халата. Я пережидаю его визит в умывальнике. Я боюсь врачей и мысль о том, что сейчас этот дядька с чемоданчиком осматривает мою мамочку, вызывает комок в горле. Что бы чем-то занять себя, я ковыряю ногтём переводную картинку на зеркале, старательно приклеенную вчера Оксанкой.

Ночью сквозь сон, я вижу тётю Лену, она делает маме массаж, в комнате воняет мазью-звёздочкой из маленькой круглой коробочки.

Я понимаю, что случилось что-то серьезное, и тихонько всхлипываю во сне, но окончательно просыпаться не рискую, боюсь узнать что-либо ужасное.

Утром мама, как обычно, включает в розетку кофейник и режет батон.

– Сегодня я лягу в больницу, ненадолго, – мама, прихрамывая, идёт к холодильнику, – А ты побудешь с дедушкой.

– Здесь? – я готова расплакаться, мне очень жалко маму, но спросить, что случилось, я опять не осмеливаюсь. Вдруг она скажет мне что-то страшное.

– Здесь. Он приедет электричкой на одиннадцать и заберёт тебя из школы, – мама смотрит в телевизор, там идёт немой мультик про крота.

– А когда тебя выпишут? – я чувствую, как дрожит у меня голос, и как щекам льются слёзы.

Мама поворачивается, и её взгляд становится тёплым.

– Скоро, очень скоро, не переживай.

Я иду в школу, а мама в розовом халате провожает меня до дверей. Поверх халата на пояснице у неё намотан платок. Чёрный, с красными цветами. Бабушка заматывает им ведёрко с яйцами и передаёт нам в город.

Я сижу на уроке, и посматриваю на белую дверь. Вот прямо чувствую, что сейчас кто-то придёт. Только бы не медсестра. Я никогда не забуду день, когда она, громко постучавшись, вошла прямо на математике, и, водя ручкой по своему блокнотику, произнесла три фамилии, включая мою. В тот день мне в первый раз в жизни делали прививку под лопатку.

«Только комарик укусит», – говорила медичка и трясла перед моим носом полинялым резиновым поросёнком. Мне тогда показалось, что моя спина съёжилась и стала толстая. Так бывает в ноге, когда её пересидишь. Интересно, маме тоже будут делать уколы в спину?

Дедушка не стучался в дверь, он ждал меня в коридоре. Я знала-знала, что он здесь! Я чувствовала это весь урок.

– Еле нашёл тебя, – улыбается он, – зашёл в соседнюю школу, нашёл третий Е, а мне говорят «не учится у нас такая».

– Да ты же в двадцать вторую ходил, – смеюсь я, – она точно как наша, только полоски на ней синие. Ты что не отличил полоски?

Я безумно рада видеть дедушку. И даже не страшно то, что мама в больнице.

– Положили? – спрашиваю я в раздевалке, разыскивая свою шубу под толщей чужих вещей на крючках.

– Положили, – вздыхает дедушка, – так что сейчас едем в деревню.

– В деревню?! – я подпрыгиваю на месте, – А школа?

– Походишь пока в нашу, – дедушка смотрит на часы, – Электричка в шестнадцать сорок. Едем сразу на вокзал.

Я не верю своему счастью.

– А долго я там буду?

– Думаю, как раз до зимних каникул, – отвечает дедушка, – У мамы остеохондроз, месяц будут лечить.

Вот здорово, сегодня двадцатое декабря, вспоминаю я надпись на доске, поверх строчки «Классная работа». А третья четверть начинается после нового года. И слово «Остеохондроз», такое красивое и совсем не страшное.

– До января, – машу я Инке Воронцовой, – Я буду учиться в деревне.

– До января, – Инка грызёт баранку и завидует мне.

Новенькая