Живи ради нас (СИ)

Когда я возвращаюсь в палату из…ну, скажем так - моего места отлучки - я вижу, как по коридору проносится ватага парней в белых халатах.

А им сюда можно?

Я не успеваю удивиться, что все эти лица мне знакомы, как мальчишки юркой лентой протискиваются в палату Андрея. Последним заходит пожилой мужчина, коротко кивнувший мне.

Ну, точно! Полный состав “Медведей”!

Приникаю к стеклу и робко улыбаюсь. Может, и правда - друзья - это главное в жизни?

Алина, тебе вообще не стыдно? Студентка медицинского университета, а туда же - подсматривает под дверью!

Спохватившись, отхожу в сторону, сверяюсь с личным расписанием пациента. Время еще есть, можно с чистой совестью оставить ему немного личного пространства…

- Извините, а Андрей Кисляк в какой палате? - запыхавшийся юноша в явно наспех накинутом халате тяжело дышит передо мной.

Кивком головы указываю ему на заветную дверь и уже собираюсь вернуться к прерванным мыслям, как с екнувшим сердцем замечаю одну вещь.

Последний прибывший сжимает в руках книжку.

- Стой! - я пытаюсь метнуться наперерез, но категорически не успеваю.

- Смотри, что я тебе принес!

Смотри.

Что мне остается? Правильно.

И я с тяжелым вздохом вновь прижимаюсь к стеклу.

Товарищи по команде от души пинают парня в бок, тот непонимающе смотрит на них.

- Сеня, это ты? - подает голос Андрей.

- Я. А ты что, меня не узнал? - со всей наивностью удивляется тот.

Ой-ой-ой.

Хуже, чем не узнал.

И почему ему никто не сказал?

Я уже готова вытолкать этого неуклюжего из палаты, когда Кисляк нетерпеливо протягивает руку:

- Что там у тебя, Сень?

Соври что-нибудь! Хотя что уж тут придумаешь…

- Книга, - обреченно признается тот. - Тарасова. Которую ты искал.

“Которую ты искал.”

Все еще хуже, чем я думала.

Слезы щекочут горло, я изо всех сил пытаюсь загнать их внутрь.*

Пальцы Андрея проходятся по корешку, перебирают страницы:

- Ого! Страниц 400? - как же он хорошо держится!

- 500, - вздыхает парнишка.

- Спасибо. Я ее обязательно прочту, Сень! Обещаю!

Здесь я все-таки не выдерживаю, и слезы льются градом. Бедный Андрей!

- И еще один анекдот! - жизнерадостно продолжает Андрей, когда дверь тихонько приоткрывается,и заведующий отделением манит меня пальцем.

Парни уже ушли, и Кисляк развлекает меня анекдотами уже примерно с полчаса.

- Сейчас, меня зовут, - виновато произношу я.

Надо будет попросить всех заходить в палату громко, бедный Кисляк наверняка не понимает, когда я вот так вот просто прерываю его.

- Вы что-то хотели?

- Ты сегодня все сделала? - вопросом на вопрос отвечает заведующая.

Киваю, и та сбивчиво тараторит:

- Вот и молодец, Алина, можешь идти. Сюда его жена пришла, они справятся.

Жена.

Переносит в прошлое мгновенно. Мозг - лучшая машина времени.

- Так. Еще раз: вишневый или мультифрут? - Кисляк поднимает в воздух обе пачки и трясет ими.

Я хмурюсь. Мои любимые соки, как вообще между ними выбрать?

- Мультифрут, - тыкаю пальцем в правый и возвращаюсь к просмотру фотоальбома. Андрей кивает, открывает упаковку, разливает по стаканам и садится рядом со мной.

Этот альбом я нашла на полке несколько минут назад и, к моему несказанному удивлению, Андрей разрешил мне его полистать.

Детские фотоальбомы - это нечто! Я не припомню, когда я до этого так смеялась. - Эй! Я был ребенком! - назидательно произносит парень, когда я сгибаюсь пополам от хохота при виде фото, на котором маленький Андрюша сжимает крокодила.

- Кто занимался этим фотоальбомом? - фыркаю я.

- Мама, - признается тот.

Обожаю людей с чувством юмора.

Где-то через несколько минут я вижу кадр, на котором 10-летний Андрей показывает рожки девочке-ровеснице.

Я даже не успеваю задать вопрос, когда парень тянет альбом на себя.

- Это Яна. Мы дружим с детства. Еще наши отцы дружили, - отрывисто произносит он.

Когда с этим альбомом покончено, я кладу его обратно в ящик и беру в руки следующий - с мартышкой на обложке.

На первой же фотографии - двое малышей.

Я листаю его и убеждаюсь, что предмет целиком посвящен именно “лучшей подруге” Андрея.

- Вы встречались?

- Ага, как же! - фыркает парень и небрежно отправляет предмет в ящик стола. Я не успеваю опомниться, как его губы накрывают мои.

Нет, я, конечно, знала, на ком женился Андрей, и даже наблюдала их свадьбу, но ТАКОЙ я Яну еще не видела.

Взгляд девушки полностью застыл, губы трясутся.

- Андрюш?

- Ян, ты плачешь? - мгновенно напрягается тот. Я узнаю это выражение лица.

Тревога. Паника. Страх.

- Прости меня…

- Ян, не надо! - боль.

- Я очень хотела, чтобы он родился, - и девушка падает на Андрея, прижимаясь к его груди и заходясь в рыданиях.

- Ян, не надо. У нас еще будут дети. Много детей. Я обещаю, - в забытьи шепчет тот, снова и снова проводя ладонью по ее волосам.

А пазл в моей голове наконец складывается в ужасающую картинку.

Яна потеряла ребенка. Вот почему Андрей так отреагировал на слово “сын”.

Внутренности скручиваются в узел, а к горлу подступает ком.

Что бы случилось со мной, если бы долгожданный Никитка не родился?

Я не могу об этом думать. Выбегаю из больницы, несусь под дождем, ловлю лицом холодные капли.

Я бы мальчика хотел. Сына, - слова Андрея сами всплывают в моей голове.