Живой

— Или, может, это Воронову наказание такое было — за грех? За то, что он снайперку пристрелил пленную? Русскую, между прочим, снайперку — ну, не русскую, а латышку, что ли… Христианскую душу? А почему тогда Никичу такого не было — он гранату во двор кинул? А мне? Что ж не всем-то одинаково?

— Он… он умер? Воронов этот?

— Как же, блядь, жди! Сорок дней лежал, хрипел… Это Бог твой его водил, да?! Сорок дней, как полагается! Ну, не знаю, теперь, может, и умер… А там, в ожоговом, и дети… Девчонка, восемь лет, все лицо обожженное и без руки! Видел ты?! Это что ей — за грехи, да? Нагрешила?

— Откуда там девочка?

— Оттуда… — проворчал Кир. Он уж жалел, что распинался перед попом.

— Чеченка, да? Это вы… мы сделали?

— Какая разница, кто сделал?! А что они делают — ты видел? С наших с живых кожу сдирают — видел? Они наших детей, думаешь, жалеют? В Беслане — пожалели? Они своих детей не пожалели! Они первые начали! Нас на куски рвут — мы терпеть должны? Левую щеку подставлять, да?

— Блин, да подожди ты, — сказал батюшка, — ну, что ты все валишь в одну кучу… Люди… мы много зла делаем — и убиваем, и вообще… Это наше решение было, мы сами… Бог этого не хочет… Он…

— А-а, — протянул Кир, — понятно, блядь, понятно… Он не хочет. Они не хочут. Он не хотел, чтобы Воронов сутками от боли выл, а сделать ничего не мог. Ну, не мог, не получается у него ни хуя. Хочет, а не может. Импотент он. Импотент, да? Или наоборот, как в анекдоте, — сволочь? Как тебе больше нравится?

— Ч-черт, — сказал батюшка, — мне трудно с тобой спорить. Я только знаю, что все не так просто, как ты говоришь, а объяснить не могу — слов не хватает. Я же всего неделю как… и книг я мало читал… У нас там архиерей — он, говорят, очень… ну, образованный. Давай я тебя к нему отвезу, а? Ты бы с ним поговорил…

— А может, мне к Пересвету съездить? Тот хотя бы мог чего-то. Мог и делал. Печать ставит — снайпера мажут, бэха горит — а все невредимые. Так, может, это он — Бог?

Батюшка вздохнул. Он сидел насупленный, похожий в своей черной рясе на огромную ворону. Круглое лицо скособочилось, брови полезли на лоб — ну, щас заплачет. Кир отвернулся от него и закурил. Осталось еще две сигареты. Купить больше негде. Не у пацанов же обратно отбирать. Батюшка молчал. Достал я его. А хули он… Три дня, девять дней, сорок дней… Я уж девять суток как дома — это, значит, мне все рай показывали? Начфин — это все рай был? Такой вот у них для меня рай? А теперь ад начинается? Кир уже раскрыл рот, чтобы сказать это попу, но тот вдруг нервно дернулся и подскочил — в кармане его рясы опять запищало. Трясущейся рукой он вытащил телефон и стал читать его.

Кир скосил глаза и увидел слова на дисплее: «ПРИЕЗЖАЙ ДОМОЙ СЕЙЧАС ЖЕ ИЛИ БУДЕТ КАК В ПРОШЛЫЙ РАЗ». Батюшка испустил вздох и раздраженно запихнул телефон обратно в карман. Вместо телефона он достал какую-то книжечку. Встал и, не глядя на Кира, побрел к могилам. Ноги у него заплетались, он два раза споткнулся.

— Ты чего хочешь?

— Псалтырь прочту… По усопшим.

— Псалтырь, значит… — сказал Кир. — Молитву побормочешь — и все станет хорошо…

Он осекся. Никич с Игорем кривились — харэ, типа, ну хули ты до него доебываешься, нашел с кого спрашивать за все, оставь человека в покое… И правда — хули? Он со мной целый день ходил. Тащил меня на себе… как Славка, ага. А у него, между прочим, дома попадья на сносях. Девчонка-попадья в старушечьем платочке. Интересно, как он ее дома зовет? Малыш?

23

— Ой, девки, надо же, такая молодая — и сердце…

— Я-то сперва подумала, она спит.

— Да у ней с детства сердце больное было. Порок там, что ли.

— У ней как мужа убили, так она вообще свихнулась. Говорят, на похороны не поехала даже.

— Свихнешься тут…

— Ей сто раз говорили, в церковь сходи. Полегчает. Ну, или хоть в поликлинику. А она все сидит как каменная.

— Хватит пиздеть, — сказал хозяин. Он говорил по-русски очень чисто, без малейшего акцента. — Работайте, ну?! И строчку ровней кладите. За брак — вычту.

Хозяин был огорчен смертью Морозовой. Она работала быстро, была старательной, выходных не клянчила. И строчка у ней всегда выходила ровная, как по линейке.

24

— Да погоди ты со своим Псалтырем, — сказал Кир, — иди, сядь… На, закури… — Батюшка послушался. Он выглядел совершенно сбитым с толку, растерянным — жалко даже. — Ладно, извини, что наезжал… Это я распсиховался, что они со мной говорить не хотят. Ты объясни мне, Серега, вот про что…

— Про что еще?!

— Ну ладно, сорок дней они так шлялись — ни туда ни сюда. А потом-то? Потом — куда их? По-вашему, в ад, да? Так ведь?

— Кто — они?

— Никич, Игорь, Муха, Мороз. Я, когда помру. Все. Мы ж людей убивали. Ну, чехи нелюди, конечно, но мало ли… Или все таки чехи не считаются, раз они нехристи, это вроде как свинью зарезал? Ты объясни, Серега, объясни! Ты ж экзамен какой-то сдавал, ты знать должен.

— Вы приказ выполняли, — сказал батюшка, — долг воинский выполняли…

Он как-то неубедительно это все говорил — слова были не те, он и сам это чувствовал. А нужных слов не мог придумать.

— Защищали Родину..