Журналюги и журналюшки

Вот только почему-то не говорила,в какой именно газете она трудится или хотя бы печатается...

А через год эту корреспондентку видели в родном городе. С огромным животом.

Причем - кольца на руке не было.

Дообустраивалась, значит...

***

В середине девяностых у одного журналиста появился странный знакомый.

Это был обаятельный парень,начитанный, интересующийся рок-музыкой и компьютерами.

По телефону с ним можно было трепаться часами.

А с другой стороны, он никогда не скрывал, что работал в милиции до выхода в отставку и что ему приходилось выполнять поручения шестого управления ФСБ.

Знакомый очень интересовался творчеством журналиста.

После выхода каждой статьи звонили комментировал:

- Молодец! Здорово протянул такого-то!..

Если статья хоть каким-то боком касалась властей, правоохранительных органов или спецслужб, говорил:

- Ну на хрена тебе это надо? Ты бы лучше о том-то и том-то написал!..

Журналист быстро понял, что в его жизни этот знакомый появился неслучайно.

Это куратор, призванный оказать влияние на его профессиональную деятельность - то ли от ГУВД, то ли отФСБ…

Особо примечательным был один разговор незадолго до выборов 1996-го года.

В то время казалось, что если президентом станет Зюганов, то политическая жизнь страны повернет вспять - к цензуре,репрессиям, запрету на частную предпринимательскую деятельность...

Разговор сперва имел форму обычного трепа.

Потом, вмиг став серьезным,знакомый сказал:

- Только ты хорошенько запомни:если в Москве случится путч и ты полезешь на баррикады, я буду эти самые баррикады танком давить!

Журналиста словно холодной водой обдали.

- Что ты - какие баррикады! Когда в Москве начнется заварушка, я буду неподалеку от польской границы!..

***

Корреспондент пришел в редакцию очень не в духе.

Это был не абы кто, а журналист с именем.

- Кажется, я понимаю, в чем смысл моей жизни, - буркнул он, обращаясь к соседу.

- В чем?

- Чтоб моей биографией родители пугали своих детей. "Вот будешь плохо учиться или захочешь стать литератором - будешь как такой-то всю жизнь херней заниматься... Блин, на что я трачу свою жизнь?.. Кому это строчкогонство будет нужно на следующий день после выхода газеты?!

Сосед спросил:

- А ты это только сейчас понял?

- Да нет, разумеется. Я это понял через пару месяцев штатной работы в своей первой газете.

- Почему не бросил? Ушел бы в какую-нибудь пресс-службу. Тихо, спокойно.Никакой беготни. Писать там надо меньше, а платят - не в пример больше...

- Я б с радостью... Но журналистика как наркотик. Если подсел, то фиг потом слезешь с иглы...

***

Два молодых корреспондента зашли в курилку.

- Самое трудное в нашей профессии,- сказал один, - познакомиться с нужными людьми. Чтоб давали информацию.

- Нет, - возразил второй. - Самое трудное - объяснить соседям, что если в доме живет журналист, то он не намерен писать гневные статьи каждый раз, когда у кого-то прохудится труба или работник собеса не совсем вежливо побеседует с соседкой-пенсионеркой...

Первый понимающе закивал головой.

- У меня на это год ушел, - сказал он.

- А ко мне до сих пор соседи ходят,- сказал второй. - Я их скоро убивать начну... Когда ж они, наконец, поймут, что газета - это средство массовой информации ,а не жалобная книга?!

***

В редакцию пришел мужчина –когда-то он был инженером техотдела крупного завода.

Рассказал:

- Меня КГБ двадцать лет преследует.Все время следят. Облучают психотронным оружием. Я из Подмосковья сюда жить приехал, так они меня и здесь нашли!

Журналист сразу понял, что сенсационного материала не получится.

Из вежливости спросил:

- Простите, а что вы такого сделали,что КГБ вам спокойно жить не дает?

- Они экспериментуют. Я для них подопытный кролик.

- А вы откуда знаете?

- Они мне сами сказали...

- Извините, я вам не верю... - сказал журналист прямо.

Походив в редакцию пару недель,как на службу, мужик на какое-то время пропал.

Затем вновь появился - с побитым лицом, прихрамывая...

- Теперь верите? - начал он прямо с порога.

- Чему?

- Меня КаГеБешники избили. За то,что я в газету обратился, - они мне запретили это делать.

И указал на свое лицо.

- Как дело было? - спросил журналист.

- Прихожу я домой. Смотрю - около подъезда стоит мерседес с кагебешными номерами. Ну, поднялся я в квартиру, выглянул в окно: мерс все еще стоит под окном. Взял я кирпич и бросил на крышу с восьмого этажа. Через минуту пришли два азербайджанца и так меня избили,что я три дня ходить не мог.

Журналист пожал плечами.

- Скажите спасибо, что владелец машины вас самого с восьмого этажа не выкинул...

Больше «жертва КГБ» к нему не приходила.

***

Один россиянин совершал пешее паломничество из Москвы в Вологду.

Как при этом оказался в Ростове,объяснить не смог - наверное, черт попутал сделать такой крюк.

Посетив ближайшую газету, незваный гость предложил сотрудникам для ознакомления пару страниц поэмы «Дева Мария».

Фрагмент не вызвал горячего желания когда-нибудь ознакомиться с вещью целиком.

- А вы зайдите в «Вестник Епархиального Управления», - посоветовали паломнику.

- Я там уже был…

Потом гость стал уговаривать журналистов, чтобы те написали о нем заметку.