ЖЖ Дмитрия Горчева (2005–2006)

Когда я отстегнул от колечка магнитный ключ от кодового замка, я вдруг очень отчётливо понял, что больше уже здесь не живу. Вынес за угол дома матрац с завёрнутыми в него давно вышедшими из моды костюмами (зачем я их столько лет возил за собой?) и кашемировым пальто и порадовался за того бомжа, который сегодня же вечером явится во всём этом прекрасном к своей девушке. Хотел было обернуться и бросить последний взгляд, но тут подошёл автобус и взгляда я так и не бросил.

Так что и насрать: относительно продолжительная жизнь таки излечивает от юношеской сентиментальности, когда всё время кажется, что больше никогда и ничего уже не повторится. А вот хуй вам! Повторится.

Декабрь

3 декабря 2005 (ljr)

Старушка, у которой я сейчас снимаю квартиру, составила для меня памятку о правилах проживания, в которой, в частности, вторым пунктом значится:

2. Оставлять радио-трансляцию при уходе включенной (слаб. звук)

Глупый человек, конечно, посмеётся над наивной старушкой, которая таким детским способом собирается обмануть грабителей.

Но на самом деле это чрезвычайно мудро: вот пришёл, например, грабитель, приложил ухо к фанерной двери и услышал голос из радиоточки, читающий стихи. И сразу конечно понял, что на деньги, вырученные за вещи, вынесенные из квартиры, которую охраняет голос из радиоточки, вряд ли хорошо погуляешь на хазе и малине. И не станет даже портить замок советского ещё производства. И уж тем более не станет от злости топтать ногами фарфоровую балерину, завязывающую тапочки, фарфорового же барсука, хрустальные розетки для варенья и коробочки из под сливочного полена.

Он же не дурак, и поэтому найдёт себе дверь получше — бронированную, двойную, с электронными запорами и милицейской сигнализацией.

Хотя может быть и дурак. Но этого никто не знает и не узнает никогда.

6 декабря 2005 (ljr) — Диалоги

— Слышишь?

— Слышу. Что это?

— Это штука такая — пиздит.

— А почему пиздит?

— Ну, научилось и пиздит.

— А зачем?

— Блядь! Ну представь, что ты умеешь пиздеть, а больше ничего не умеешь. Ты бы чего делал?

— Ну, пиздел бы, наверное.

— Вот Оно и пиздит!

— А можно, чтобы Оно не пиздело?

— Нельзя.

— Почему нельзя?

— А потому что Оно не умеет не пиздеть.

— А всё-таки зачем Оно нужно?

— Ну ёб твою мать! Вот ты знаешь зачем ты нужен?

— А хуй меня знает.

— Вот! Ты не знаешь, а Оно знает — Оно нужно, чтобы пиздеть.

— А, может быть, всё же можно…

— Нет, нельзя.

— Ну, я тогда попиздил.

— Пиздуй-пиздуй, гнида!

— Да ты сам пошёл нахуй!

Наступает неловкое молчание.

Через некоторое время собеседники молча расходятся в противоположные стороны.

Оно продолжает пиздеть.

7 декабря 2005 (ljr)

Один человек в моей ленте, которая в ЖЖ, сегодня жаловался, что никак не может найти хороших зимних ботинок меньше, чем за пятьсот долларов. И ещё очень жалел тех людей, у которых эти ботинки всё же дешевле — мол, посмотришь на них, а они прямо от стыда проваливаются.

Не знаю, не знаю. На мои вот зимние ботинки, которые я прикупил себе третьего дня на столике возле станции удельная за семьсот пятьдесят рублей, можно любоваться сколько влезет — мне это абсолютно похуй. Ботинки тёплые, не протекают, до весны доходят.

К сожалению, поскольку всё в этой жизни относительно равновесно, мне точно так же похуй, если на какого-то человека надеты ботинки за пятьсот (пять тысяч, пятьдесят тысяч) долларов — я этих ботинок просто не замечу. Нет, если они будут при каждом шаге играть песенки из мультфильмов и мигать лампочками, то конечно замечу. Или скажем, если человек обуется в коньки или лыжи, то тоже наверное замечу. А так нет. Да я даже редко замечаю, например женщина — она в штанах или в юбке. Главное, чтобы у неё глаза были добрые.

Да, а вот походив в воскресенье по блошиному рынку возле той же станции удельная, я очень пожалел, что среди нынешних петербуржцев почему-то стало не принято носить валенки с галошами — лучше ведь не придумаешь обуви по здешнему зимнему климату.

Помню вот в армии: наденешь ватные штаны, валенки, телогрейку, сверху бушлат, завяжешь шапку под подбородком, ляжешь в сугроб, закуришь папиросу — и охуительно! И ничего тебя больше не ебёт — ни мороз, ни нато, ни вспышка слева.

11 декабря 2005 (ljr)

Великий русский художник Саврасов, как известно проводил свою жизнь следующим образом: весь год он пил запоем, затем ранней весной приходил в сознание, писал картину «грачи прилетели», продавал её Третьякову и опять пил запоем. Обычная, словом, жизнь.

Мне же всегда было интересно, как можно каждый год писать одну и ту же картину — неужели художник может запомнить, что вот тут он мешал белила с умброй, а тут с охрой?