Зимняя Война

– ……………… ну да, ее звали Женевьева. Смешное имя, да?.. монашье… Она очень любила первый снег. Бывало, когда снег первый только ляжет – выбегала во двор, хватала его пригоршнями, ела его, окунала в него лицо!..

Он встал с кровати. Налил из кувшина воду. Пил. Остаток вылил из чашки себе на загривок, на спину. Это называется – охладить старые раны.

Женщина лежала на животе. Ее лицо пряталось в подушках – лица не было видно. И голос доносился сквозь подушки как из подземелья.

Ночь. Опять ночь. Хорошо – не стреляют. Не слышен вой сирены, загоняющий в убежище. Война еще сюда не добралась. Она добирается. Она ползет черной змеей с белыми снежными полосами на спине. Медленно и верно ползет.

– Она была твоя законная жена?..

– Она и сейчас моя законная жена. Никакой суд нас не разводил. И детей моих она растит. Я давно ее не видел. И детей тоже. Я все гадаю, какие они теперь.

– Вот как. Так ты женат. И ты как все. И ты как все.

Он минуту глядел на нее. Потом лег в постель, животом на спину женщины, налег руками на ее руки, губами обжег ее затылок. Сделался для нее одним гигантским крылом; накрыл ее всю собой.

– Ты же знаешь – к женам не ревнуют, – выдохнул он тихо. – И потом, ведь это уже не жена. – Голос его стал еле слышным, горьким. – Это просто преданье. Давно минувших дней.

– А, ты на попятный!..

Горечь мазала его по губам жесткой кистью.

– И ты… как все. – Он помолчал, подышал хрипло, лежа на ней, потрогал языком ее затылок, шею. – А впрочем, мы ведь и есть – все. Я тут подумал, знаешь, и придумал, что нас по отдельности – нет.

Она дернулась под ним, вытянулась в судороге насмешки.

– Правильно. После игры в Клеопатру ты бы лежал в ванне в грязной красной луже и видел сладкие вечные сны, а я бы – тут ж – не отходя от кассы – заменила бы тебя каким-нибудь твоим двойником, одним из твоих друзей, или Арком, или Федей-лютнистом, или…

– Замолчи! – Он закрыл ей рот рукой. – Замолчи! Ты никогда бы этого не сделала!

Она упала опять лицом в подушки.

– А ты откуда знаешь… сделала бы или нет?..

– Да, верно, что это я. – Из его располосованной шрамами грудной клетки вырвался на свободу хриплый вздох. – За тебя… расписываюсь. Ты – сама по себе. Я – сам по себе.

– А… она?..

– Она… Знаешь, есть такие стихи: «Девушка пела в церковном хоре…» Так вот это про нее… Я ведь ее в церковном хоре-то и приметил. Она ходила петь в церковь не из-за удовольствия попеть. Из-за денег. Она ведь сирота… детдомовка. Выпорхнула оттуда – работать где-то надо. Ни работы приличной, ни мужской защиты – одна. Ну, шить кустарно в детдоме научилась, по-домашнему. Голосочек… жавороночий такой, слабенький. А в церкви – там ведь громить стены не нужно. Платили хористам хорошо по тем временам…

Он помолчал. Закурил. Опять в бельме морозного окна движутся живые клинописные тайные фигуры. Живые иероглифы, и ими записана вся наша бедная, нищая жизнь. И военная, и довоенная. Ах, какая довоенная была хорошая. Светлая. Славная. Пускай и нищая. И бедная. Согласны все корку сохлую грызть. Лишь бы не Война.

– ……………и вот я тогда такой был хулиган. А страшный!.. ты б надо мной тогда похохотала всласть. Волосья длинные – космы… до пупа висят… на лбу – веревка… на штанах – сто заплат и прорех… на скулах нарисованы «сердечки» – губной помадой… Кто как тогда с ума сходил… Кто – на дансингах погибал!.. кто шастал в цепочке кришнаитов по улицам, крича: «Харе, харе!..» – рассыпал повсюду розы, бусы, улыбки… А мне было холодно голову брить по-буддийски или по-индийски. И я в православную церковь подался. Все же свой обряд, родной. Не понимал я ни черта. Но службу всю исправно стоял, до ломоты в ногах. Все стоят – и я стою. Твержу себе: здесь дом Господа, здесь Он живет. А хор – заливается!.. Я глазами по хористкам вожу, все старухи, и тут-то я ее и заметил. Маленькая малюточка. От горшка два вершка. Стоит перед регентом, ротик разевает. Я загорелся мгновенно… как от молнии – валежник… Что-то в ней странное было… лунное. – Он затянулся глубоко, дым вышел из его рта и ноздрей призрачно, густо. – Это уж я потом узнал, что у меня жена Луну любит. Что она – сомнамбула.

Фигуры, снежные иероглифы, в морозном окне колышащиеся, приблизились, надвинулись, ожили, превратились в марево, в колыханье свечей. Старательно пели роспев женщины в цветных платках и старухи в траурных, черных, и впереди всех стояла крохотная девушка, похожая на японскую статуэтку, печальная; русые в рыжину волосы вились по плечам, глаза глядели грустно, чуть раскосы.

Юргенс, весь в лэйблах, гвоздях, цепочках и заклепках, в фирменных тугих штанах, подошел к антифону, и малышка взяла зажженную свечу, протянула с улыбкой ему.

«Возьмите», – а сама на него завороженно смотрит.