Злюка

— Не бойся. Больно не будет. Я же не садист какой, — презрительно произнес дядя Толя. — Придушу да в речку тело твое спущу. Под лед его затянет. К шлюзам прибьет — они километра через два. Найдут тебя точно, не переживай, похоронят как человека. А сейчас лучше не рисковать — светло, день, мало ли кто вдоль берега погулять решил. Увидеть могут. Ночью к тебе приду. А ты думай, я сказал! — сурово повторил сосед. — Думай над своей жизнью никчемной, над своими делами похабными.

На протяжении всей его речи Марго чувствовала, как шевелятся волосы у нее на голове.

— Почему — похабными? — дрожащим голосом спросила она. — Я же не из тех, кого ты на вокзальной площади ловил…

— Ты еще хуже, — мрачно возразил сосед. — Ты, я узнал, порнографию пишешь, женщин это… развращаешь писаниями своими. С пути истинного сбиваешь. Я только вчера понял, кто во всем виноват. Ты! Ты и такие, как ты! Кино поганое да книги… Они из женщин проституток делают. Деньги и секс, деньги и секс — вот что вы все пропагандируете!

— А ты читал мои книги? Деньги и секс… Я пишу о любви, о чувствах, я… Мои романы даже не эротические! Ты хоть что‑то знаешь о современной литературе? О жанрах? О том, что и внутри жанра мелодрамы есть свое деление, и там… Да сейчас вообще книгу не издадут, если она в какой‑либо жанр не попадает…

— Тьфу! Придумали жанры какие‑то! — с ненавистью произнес дядя Толя. — Раньше, в прежние времена, вообще никаких жанров не было. А кино какое хорошее, а книги — чистые, светлые… И люди были тогда светлыми, добрыми. А теперь сплошной «Дом‑2», я знаю. И разврат кругом, и семьи рушатся… Внушают молодым дурочкам, что только с богатыми надо жить, а нормальных, работящих мужиков побоку… Тьфу!

— Ты ничего не понимаешь! Ты… ты…

— Молчи уже, — сурово прервал ее дядя Толя. — Видел я обложку у твоей книги. Непотребность одна! И название непотребное. И сама ты ведешь себя как проститутка.

— Идиот! Что ты знаешь про оформление книг, про маркетинг… Ты ничего не знаешь! Дай я тебе все объясню…

— Не дам. Ты сиди тут и про жизнь свою никчемную думай, — сказал мужчина и полез по приставной узкой лестнице куда‑то наверх.

Только тогда Марго догадалась, что находится под землей. А сверху — тот самый гараж. Хлопнул люк, закрывая подпол.

Мигнула лампочка и потухла. Наступила ночь.

* * *

http://www.setbook.ru/news/2011/05/804.html

…Границы современного любовного романа чрезвычайно широки. Есть, например, криминальные мелодрамы — в них присутствует жесткий сюжет, брутальные герои, у которых проблемы с законом. Есть комедийные любовные романы — веселые, легкие, заставляющие читателя отвлечься и расслабиться. Есть исторические любовные романы, есть эротические романы (где сугубо «про это»), есть историко‑эротические романы (где тоже «про это», но при дворе короля Артура, например, или в боярских палатах), есть семейные саги, в которых освещаются судьбы сразу нескольких поколений и силен элемент «социалки»… Перечислять варианты современного любовного романа можно довольно долго. И в каждой нише — есть свои авторы‑лидеры.

* * *

«Я дурак. Предложение решил ей сделать… Кто она и кто я. Да я ее унизил своим предложением! Квартиру хотел снять здесь. На хрена ей съемная квартира в Видногорске, когда у нее в Москве есть собственная! Как будто замужество со мной ее проблемы решит! Сложно, очень сложно все, а я предлагаю такое тупое, убогое решение… Но я не только брак ей предлагаю, — вдруг сам себе возразил Иван. — Я предлагаю ей свою любовь. Верность. Свою жизнь… Я не боюсь свою жизнь ей подарить, и Ритка должна это знать! А как иначе‑то?.. Я ей хочу отдать всё, что у меня есть. Я даже матерью своей не боюсь пожертвовать, хотя с моей стороны это свинство. Ну а что делать?! Я Риту должен спасти, я Риту должен сделать счастливой. Стоп. Спасти? Ну да, спасти…»

Иван остановился, потер лоб. Его мучило то, что он так и не сумел объяснить сейчас все эти важные вещи Рите, и ограничился лишь предложением руки и сердца.

Он развернулся и решительно пошел назад, к дому своей возлюбленной. Мягкий снег летел в лицо, щекотал ресницы.

…Теплый подъезд. Этаж, на котором она жила.

Иван никогда не был у Риты в доме, но он наизусть знал ее адрес. И было дело — когда‑то давно, в юности, сидел в этом подъезде, ожидая, когда хлопнет дверь и застучат по ступеням каблуки ее туфелек…

А с родными Риты — матерью и бабушкой — приходилось не раз сталкиваться на городских улицах. Он, помнится, даже подвозил их куда‑то. Женщины вежливые, но очень сдержанные. Как они отнесутся к его визиту сейчас?

Иван надавил на кнопку звонка.

Дверь распахнулась — на пороге стояла мама Риты, Анна Сергеевна. Моложавая, подтянутая, в домашнем красивом платье.

— Здравствуйте… Я к Рите.

— Иван, ты? Добрый день. А Риты нет еще.

— Как? Она домой шла… Только что видел! — растерялся Иван.

— Ну, не знаю. Может, заглянула по дороге к кому, — пожала плечами Анна Сергеевна. — У нее же много знакомых здесь…

И захлопнула дверь прямо перед носом Ивана.