Знахарь. Путевка в «Кресты»

Сначала была темнота. И пустота. И никаких ощущений. И никаких мыслей.

НИЧЕГО ВООБЩЕ! Словно до сотворения мира.

Потом… Не от тела и не от души… из ниоткуда пришло предположение: «Наверное, я умер. Конечно же, конечно, я умер и скоро узнаю, что такое Чистилище».

И, кажется, я начал с нетерпением ждать, когда же наступит это «скоро». И появится хоть какая-нибудь определенность. Пусть страшная и жестокая, пусть уродливая и мерзкая. Все равно, какая. Всяко лучше, чем витать в небытии и не знать, что у тебя впереди. Я никогда в жизни не любил неизвестности. И терпеть не мог чего-нибудь ждать.

Определенность пришла ко мне в обличии боли. Сперва почти незаметная, она поднялась откуда-то из глубин и медленно, но уверенно подчинила себе все мое тело от пальцев ног до кончиков волос на макушке; придавила меня, словно мощный пневматический пресс; разложила меня на атомы — дикая нестерпимая боль, не дающая ни мгновения передышки…

Зато теперь я был уверен, что жив. Хотя и болен. Избит. Основательно обработан, словно хорошая отбивная. Растерзан будто кошка собачьей свадьбой.

Я напрягся. Я сосредоточился. И попробовал определить, что же у меня болит. Какие органы повреждены. Ведь я врач. У меня это не должно вызвать никаких затруднений. Но…

Черта с два! Ничего я не определил, кроме того, что болит все тело. Равномерно. И руки, и ноги. И кожа, и рожа. Все, все, все! И в какую же мясорубку я угодил?

Я попробовал вспомнить. Я попытался предположить, что же такое могло со мной приключиться. Нарвался на хулиганов? Угодил под машину? А может быть, «скорая», на которой работаю, попала в аварию?

Нет, здесь было нечто другое. И это «другое» крутилось где-то на границе сознания, но как я не напрягался, вытолкнуть его наружу не удавалось. Я ничего не мог вспомнить. Вообще ничего!

Амнезия?! Кома?!

Распроклятье!!!