Золотая пуля

– Вот еще, – метался Половец, – вот еще, вот, – ссыпал патроны горстями, звенел ими друг от друга. Потом внезапно облапил меня, вцепился. У него бешено стучало сердце, лупило на пределе. Кожа на лбу Платона покрылась липкой испариной. По его глазам я прочел, что он сейчас погибнет. Не часы – минуты отделяли его от кончины. И Платон Половец четко знал это.

– Сиди тут, – неожиданно трезво и веско сказал он. Руки мужчины дрожали, но голос звучал твердо. – Если через час никто не придет, отыщи Тайни, он вывезет тебя из города. Двигайся к федеральной трассе. Никому не говори, откуда ты. Плачь, заикайся, расплачивайся товаром отца. Больше одной штуки зараз не давай. Спрячь все побрякушки по разным местам. Я…

И он ушел.

Запер за собой дверь.

Оставил меня наедине с мыслями.

10. Пулеметная пурга

Что говорят в такой момент?

Тебе надо успокоиться.

Отгрызи чертову лапу, не сиди в капкане!

Постарайся уснуть.

Перепили горло. Подпали дом. Размозжи лоб об угол.

Беги!

Но Платон…

В жопу Платона! Туда же отца и мать!

Беги!!!

Я заныл, вцепился зубами в ладонь между большим и указательным пальцами, кожа оказалась ломкой, высохшая бумага, темная, в цыпках и разводах мазута, она пахла еще какой-то дрянью, безошибочно напомнившей бойни. Я же мылся. И что? Ты вновь на краю.

Бей-беги, скройся-смойся.

Все равно что пытаться урезонить простреленного навылет зверя.

Глупая воспитанная чушь.

У меня дыра в половину тела и оттуда хлещет кипятком!

Душа обмочилась и плачет навзрыд.

Я подыхаю!!!

Как унять пульс, когда кровь бесится, кипит и бунтует, ломает клетки вен, лупит в шею так остро, что вот-вот прорвет кожу и зальет мир жгучими магматическими волнами? Мысли как одна стальные, надрессированные, отточенные до ужаса, требуют если не выхода, то хотя бы оправданий. Как не дать безу-мию вырваться наружу? Эй, пулевое отверстие в затылке, что скажешь?!

«Кольт» лежал на полу, веский, как ответ. Оптимальное решение.

Отвернулся, упал ничком на пол, забился под кровать, чтобы не слышать тяжелых шагов – идет-идет, за мной идет! – вжал лоб в стену, вдавился до боли в щель между досками, кожа потекла в нее, я прямо почувствовал, как сон ползет по босым пальцам ног, шелестящий, как клубы магнитной пленки, мы купались в такой на Рождество, полгорода было запутано ею, мать торчала из шуршащей волны, голая по пояс, коричневые пули сосков, я не хотел смотреть, но пялился, завороженный, сон – дрянь, морок, мразь, тяжелый, как асфальтовое накатанное одеяло, – придавил меня.

«Нет!» – заорал я в ужасе, стряхивая его с себя. Сон оборотился в пса, мерзкую гиену, облезлую трупную нечисть, захватил меня, набросился, защемил клыками горло, как бы я ни брыкался, ногти мои погрузились глубоко в его зловонную шкуру, я его вспомнил, конечно же это ты, гнилой костяной Морфей. Отрубленный, я обрушился навзничь.

Я сидел за столом.

Думал поднять руку, но она занемела и лежала каменная.

Мне страшно.

Мне скучно.

Механизм часов ослаб.

Секундная стрелка прыгает раз в десять медленнее положенного.

В соседней комнате скрипнули половицы.

Но ведь там никого?!

Или они оставили кого-то присматривать за мной?

В окне, против которого я сижу, тускнеет ночь.

Тод наклеен на сумерки, как силуэт, вырезанный из бумаги.

Я узнаю его по коровьему черепу и начинаю тихо подвывать.

Я шевелю пальцами, от запястья огненными мухами вверх к локтю ползет боль.

Тод поворачивается и безошибочно пронзает меня взглядом единственного мертвого коровьего глаза.

Это точно они: Тод и череп, тот едва держится на шее, елозит, сползает, шатается.

Внезапно ночь отступает, выталкивая из-под юбок дерево.

Тод стоит под его развесистой кроной.

Дерево дивно симметрично, на нем ни листочка.

Ветви напоминают шар, сплетенные рога, черное кружево.

Небо сереет, минуты бегут по нему, как стадо испуганных, освежеванных животных.

С нижней, толстой, с бедро взрослого мужчины, кривой и надежной ветви, подвешенное за шею, любовно стянутое веревкой, свисает тело.

Тод придерживает труп одной рукой.

Его ладонь касается лодыжки.

Чулок сбился, но Тод не позволяет пальцам пойти выше щиколотки, деликатничает.

Сон, чертов капкан!

В нем нет «кольта».

Сон никак не выключить.

Тод щекочет труп за пятку, мертвец выгибается, качается мне навстречу.

Луч рассветного солнца выбивается из облаков, точно прядь из прически, отвешивает пощечину лицу повешенного.

Я узнаю.

Нина.

Нина Половец.

«Нина!» – кричу, надрываясь, подрываясь, но не отрываясь, рука-якорь приковала к столу, оторвать, отгрызть, вырвать.

Тод хватает девочку обеими руками и топит тело во тьме.

Облака-гробовщики забрасывают своими телами могильное окошко, душат рассвет.

Тод обхватывает руками ноги девочки, повисает на них всем весом, тело бьется в петле.

Мечусь.

Опрокидываю стул.

Ногтями, зубами, всей своей цыплячьей силой отдираю мертвую руку от стола.

«Да что с тобой? Не этой ли рукой ты прощал? Не ею ли гвозди забивал? Не этими пальцами зубы собирал? Не этой ладонью кровь с лица смывал?»

Корсет!

Мать твою, как просто.

Экзокорсет пророс в стол. Приживил руку к столешнице.

Рву его без жалости.