Золотая пуля

Мама спала, отвернувшись к стене. Как в тот раз. Поджав здоровую ногу. Я попытался сфокусировать взгляд. Дышит фургон ей в такт?

– Она спит.

– Она – дьявол, – прошептала Эни, – и я тоже.

– Брось. – Я попытался ее коснуться. – Мы – семья.

Эни опять отшатнулась, медленно стянула платок. Голова ее, абсолютно лысая, заросшая струпьями, ужасала.

– Мертвый. – Эни еще дралась, раздувала ноздри, ненавидела. – Он.

Отец закончил со снастями и пошел в нашу сторону.

– А я? – вспомнил коровий череп.

– Черви, – проскрипел отец, подходя к приемнику. – Накопал червей?

Мертвый эфир разбудил звуки. Порченый, сгнивший человек слушал белый шум. Искал в нем ответы.

– Ты же понимаешь, что эту пустоту может закрыть только очень сильная ненависть? Или страх? – спросил он радио.

– Нет, – помотал головой я.

– Поторопился ты со стеклом.

Я молчал. Гнилой крутил верньеры радиоприемника, тот едва слышно шипел. Гнилой замирал и прислушивался.

– А вот это одобряю! – хлопал он по крышке радио, и белый шум вскидывался, становился бодрее, но потом опадал, сливался с шумом внешнего мира.

Гнилому не нужны были новости. Он слышал их в своей голове.

– Пойдем. – Отец встал и, не дожидаясь меня, пошел за удочками.

Я вышел следом.

– Он тебя убьет. – Мы одинаково подняли взгляды на край чаши, песок скрывал от нас озеро.

– Здесь нет никакой рыбы. – Эни цеплялась за рукав, слезы лились без остановки, но голос не дрожал. Я вспомнил, как стреляла наша мать. Эни из одного с ней теста. Они справятся. С чем справятся? С собой.

– А что мы едим?

– Ты сам знаешь что! Мы едим тех, кто выжил!

Я подумал, как хорошо, что Эни никого не убивала. А потом вспомнил: это моя сестра, она живет со мной, нашим мертвым отцом и сестрой, которую он зачал после собственной смерти.

– Не ходи с ним! Беги!

– Вот уж дудки.

– Ты больше не волшебный.

Я не стал ее расстраивать, яд растекался по телу, требуя выплеснуться, спалить мир. Но сильнее прочего он гнал меня наверх. Яд решимости. Яд перелома.

Отец вернулся к фургону и молча начал карабкаться по склону, рыболовные снасти тянулись позади, как выпавшие внутренности.

– Я скоро, – и стал подниматься за ним, ступая след в след.

– Ты не вернешься! – Крик поддержал мою спину, когда я качнулся и едва не сверзился вниз.

Я не стал оборачиваться.

Я видел озеро.

Идеально круглое, будто воронка от ядерного взрыва.

– Что написать на твоей могиле? – От крика Эни треснуло небо. – Апач?

– Нет, Мормо… – Ветер выхватил у меня изо рта последний звук и унес, болтая им, как вырванным языком.

Я пробил горизонт и пошел, глубоко загребая песок рваными ботинками. Как тогда, в Андратти, когда Эни с матерью тащили меня к трейлеру.

Отец ждал меня у лодки.

III. Мост через Совиный ручей

Я расскажу вам о любви и ненависти.

Я расскажу вам о добре и его бессилии.

Я расскажу вам о смерти.

Отец взял ружье, прицелился. Он так долго целился, что волк успел убежать. Бетти видела, как зверь прыжками, по грудь в снегу, удаляется по склону и скрывается в ельнике.

Отец опустил ружье.

– Ты не хотел убивать его? – спросила Бетти.

– Пошли домой. Мама ждет.

По дороге, на повороте к Уолтону, им встретился индеец-навахо. Он сидел на мерзлой обочине, завернувшись в зеленое старое пончо, в снегу, и в первый момент Бетти подумала, что он отморозит себе ноги, но потом увидела, что ног у индейца нет. Индеец сидел на деревянной площадке. Отец слез с лошади и наставил на калеку винтовку.

– Я был скаутом. У капитана Уитмена, – сказал индеец.

Отец покачал головой, но винтовку не опустил.

– Оружие есть?

– Нет.

– А что здесь делаешь?

– Ничего.

– Ничего?

– Моя лошадь убежала.

По снегу уходили в сторону следы копыт и длинный извилистый след волокуши.

– Как это случилось? – спросил отец.

Индеец пожал плечами:

– Наверное, почуяла волка. Я упал.

Отец помедлил, широко расставив ноги. Опустил винтовку. Бетти видела, как перекатываются желваки на его щеках.

– Помочь ее поймать? – Голос отца звучал глухо.

Индеец покачал головой.

– Не замерзнешь тут?

– Нет.

На мгновение Бетти показалось, что индеец хочет что-то еще спросить или сообщить, в его близко посаженных глазах мелькнуло… Но отец упрямо дернул головой, и индеец промолчал. Глаза его погасли.

– Может, он хотел что-то узнать? – спросила Бетти позже. Отец молчал. Они ехали долго, в тишине, потом отец слез с коня и пошел рядом, держась за стремя, а снег похрустывал, словно рассуждая о чем-то своем.

– Виски, вот что на самом деле их интересует, – сказал отец невпопад. И Бетти подумала, что на самом деле отец индейцу не поверил, но не до конца не поверил, а осталось что-то, что его беспокоило. Точно в словах индейца, в том, как он сидел и говорил, была все же частичка правды. Или отец чувствовал, что пропустил нечто важное. Какой-то знак. Только, подумала вдруг Бетти, разве Господь будет говорить через индейца?

От этой мысли ей стало неуютно, и затылок сжало, словно придавило льдинкой.

Отец остановился. Бетти посмотрела в его застывшее лицо, потом сказала:

– Па…

– Я кое-что забыл.

– Па…

– Жди здесь.

Он взял винтовку и патронташ, закинул на плечо и двинулся обратно, к перекрестку.