Золото Партии

Главный дядя страны понимающе закивал и ничего не ответил. В его глазах плескалась тоска живого человека, разбавленная полураспавшейся водкой. Я понимал его без слов. Он живет в мире жестокого протокола и политического режима. Ему нет места в эфире человеческой слабости и сиюминутной тупости. Он не может нажраться перед Новым годом в детской музыкальной школе и снять сопливую малолетку, которая угандонит любого эротомана, по всем законам половой распущенности. Все это я прочел в его глазах и чуть не прослезился. Меня тронула его обывательская беззащитность и слабость сильного эго. Президенты не уходят. Они умирают. Не физически, не духовно, а космически. Вселенский вакуум заполняет его настоящее и будущее. А это ль ни есть смерть а полном абсолюте?

- Да, вот такая хуйня, - тихо сказал президент и я понял, что думал вслух.

- Выпьем, - крикнул я, - выпьем за президентские институты и потерянную свободу.

И мы допили уставшую «гжелку».

В телевизоре опять возникла прежняя харя, видимо закусывая. Она тревожно оглядывалась по сторонам. Президент встал.

- Ну, мне пора, дома ждут, надо еще обращение к народу закончить, - сказал он грустно.

- А разве оно не в записи?

- Нет, это прямой эфир, мы только временной вектор смещаем, для сканирования и раз в году мне удается пообщаться с народом по настоящему, как вот сейчас. Прошлый раз с ребятами из геологоразведочной партии коньячку выпили. Теперь до следующего сканирования год ждать. Эх, блядь, сейчас опять капельницу в лимузине, и в семью. Все честь по чести, но…

Тут президент махнул рукой и встал. Я встал тоже. Мы пожали друг другу руки, и глава государства неуверенно полез обратно в телевизор. В этот момент я очень медленно моргнул. Когда я сфокусировал взгляд на экран, то увидел президента, произносившего традиционные слова «С праздником, дорогие россияне!». В его лице не было и намека на опьянение. Он был подтянут и торжественен. Потом загремели куранты. Я вновь налил заебавшую печень «зубровку», выпил и закусил вкусной хуйней из заграничной коробочки. Все-таки я дождался Нового года. Спасибо президенту и высоким технологиям.

Заворочалась незнакомая малолетка под дырявым пледом. Мелькнули розовые ягодицы, и я, повинуясь непреодолимым законам исторического материализма, полез на нее сонную и теплую...

08.02.07 20:10

Bespyatkin

В.В.Маньяковский:

Порно: Граф и я (На конкурс. Финал)

«За победу в конкурсе "Порно"!» Иван Костров

Ну а как же без эпиграфа лесенкой?!

До меня тут

недавно

дошла

информация,

Что дадут

победителю —

вот чудеса —

Точь-в-точь

как редакторам

авторизацию,

Только надпись

любую

он выберет

сам…

Я судьбою

своею

горжусь

пролетарскою,

В ненависти

классовой

стоек и тверд,

Но допишут

пускай

кумачовою

краскою:

«Маньяковский —

российской

поэзии

лорд»!

Мне пох Зидан, который Зенедин,

Насрать на Кросби, Малкина и Кана,

Меня пугает «Формула-1»

(Особо слово странное — «шикана»).

Я в общем даже не люблю бабслей —

Хотя названье там повеселей.

Один лишь спорт мне поднимает дух:

Отменная забава — женский теннис!

Ласкает взор и услаждает слух…

(Да-да, вы правы: рифма будет «пенис»)

Со стонами девахи топчут корт —

Вот это да, я понимаю — спорт!

Породистые телки — позитив!

Под мини-юбкой ляжки мускулисты.

Как оттопырят жопу в объектив —

Скорей за дело, братцы-онанисты!

Терзает яйца сладостная боль,

Опять подача, эйс и… 40-0!!!

Но как-то щас мельчает контингент —

На корте не кобылы, а модели.

Шарапова там, Курникова… Нет,

С такой не разгуляешься в постели!

На мой любвеобильный буйный нрав

Куда милей старушка Штефи Граф.

Мечтаю я сыграть со Штефи матч —

И думаю, она была б не против.

Я б свой багряно-синий толстый мяч

Подал ей с силой прямо в нежный ротик.

Легко достанет он до самых гланд —

С тобой играет настоящий гранд!

Давай, подачу отбивай мою,

Быстрей орудуй язычком-ракеткой:

Готов победы испустить струю,

Трепещет мяч за белых зубок сеткой.

Еще удар! Не захлебнись слюной!

Похоже, детка, этот сет за мной.

Но мне по нраву больше корт другой:

Вон тот, с курчавым травяным покрытьем.

Уж Штефи изгибается дугой,

Уплыть готовясь в сладкое забытье…

Но не блюсти регламент — тяжкий грех,

Проверю-ка, готов ли корт к игре.

Я чувствовал, что все не так легко:

Там сухо — значит дело не в порядке.

Ну что же… Начинаю языком

Неторопливо увлажнять площадку.

Сережка-штанга в языке висит —

Необходимый в спорте реквизит!

Ну вот и все… Подача… Сетка, блин!

Еще… Попал, но ногти рвут мне спину.

Она кончает. Счет 1-1.

Я слишком глубоко свой мяч закинул.

Но спорт есть спорт. Тут проиграл — не плачь!

Заброс подальше… Продолжаем матч!

Она совсем игры теряет нить:

Орет «Уф-уф! Йа-йа! Дас ист фантастих!»

Ну щас за Сталинград я буду мстить,

Чтоб не носили, сцуки, больше свастик!

Прочувствуешь, фашистская пизда,

Как под откос пускали поезда!