Золото Партии

Я свернул на Знаменку, а затем в один из близлежащих переулков. Там я и припарковался. Ещё раз прокрутив в голове план предстоящего действия, я, злобно ухмыльнувшись, поглядел на часы. Сейчас пол-одиннадцатого. Спустя сорок минут он выедет из Кремля с эскортом и проедет мимо станции метро «Боровицкая» в сторону Комсомольского проспекта. Но он не знает, что в то самое время и в том же самом месте буду находиться я. Я и моя ненависть. Я и цель моей жизни. Я и моё оружие…

Дойти до пункта назначения можно было меньше, чем за 10 минут. Чтобы как-то растянуть время, я решил пройти в последний раз по знакомым улицам.

Я шёл по Воздвиженке и снова вспомнил о ней. Вспомнил об Ольке. Вернее я всё это время помнил о ней. Но именно сейчас я захотел услышать её голос. Я не звонил ей три года. Мы ждали и не решались позвонить друг дугу. Сидели по своим жилищам и тупо ждали.

У меня очень плохая память на цифры. Я не помню даже своего номера. Но её номер я прекрасно помнил. Он был заложен в моём подсознании. Мне даже не надо было думать, я просто набрал этот номер. Дозвон. Гудки. Вероятно, мой номер определился, и она думает ответить или нет… Полминуты… Минута… Щелчок и тишина на долю секунды…

- Привет! - услышал я её голос, судя по интонации, она обрадовалась моему звонку, - хорошо, что позвонил, я уже сама собиралась…

- Привет, Олька! Как ты? Всё в порядке? Хотя… какой может быть порядок…

- Почему ты не позвонил раньше? Почему не приехал? Я ждала тебя…

- А я тебя… Три года ждал… Думал вернешься… Хотя бы за какими-то вещами… Был бы повод поговорить. Возможно, всё бы разрешилось…

- Приезжай ко мне… Прямо сейчас, приезжай ко мне…

- Ты знаешь, Оля, если бы ты сказала мне это вчера, то я, думаю, бросил бы всё и приехал бы к тебе… Но сейчас уже поздно… Сегодня произойдёт то, чего я ждал эти три года…

- Что ты хочешь сделать? Где ты? Хочешь, я сейчас приеду? Что случилось?

- Всё в порядке. Вечером смотри новости… И ещё... Я люблю тебя Олька…

Сказав это, я выключил телефон. Я знал, что сделал всё правильно. Груз, навалившийся на меня три года назад, и давивший сильнее с каждым днём, был сброшен. Я сказал ей всё что думал и теперь чувствовал себя ещё лучше. Я боялся ей это сказать три года. Боялся первым сделать шаг навстречу после ссоры. И она боялась… Но теперь всё расставлено по местам.

В этот момент что-то внутри меня надломилось, и я был готов всё бросить… Что это было? В чём здравый смысл? В безумной любви или в не менее безумной цели? Вопрос этот острым сверлом начал вгрызаться в мой мозг…

Я знал, что она ответит. Ничего другого и быть не могло. Она ждала меня и если бы я только… Ну, всё. Поздно. Три года прошло. Три года. Цель поглотила меня. Я не смогу бросить даже сейчас то, к чему я стремился и тщательно готовился три долгих года. Эти годы были, наверное, самыми трудными в моей жизни. Но они прошли, и теперь я не отступлю не перед чем. Цель…

А сейчас она перезвонит. И я отвечу. И она сможет уговорить меня вернуться. Сможет сделать это, совсем не прилагая усилий. И тогда три года впустую… И цель… И не будет больше такой возможности… Не будет… Никогда не будет…

Я бросил телефон под ноги. Он ударился об асфальт и глубокая трещина пробежала по экрану. Я наступил на это чудо техники, которое теперь могло быть единственной помехой в достижении моей цели. Телефон захрустел под ботинком всей своей сорокаголосной полифонией. Он прохрипел этот последний звук похожий на треск костей и замолчал навечно…

Она будет звонить. Будет звонить долго. Будет думать, что я в метро. Что у меня села батарейка. Что я где-то далеко. Но вечером она посмотрит новости и…

Конечно, я меньше всего хочу причинять ей боль, но что я могу сделать? Я выбрал свою цель жизни. Приоритеты расставлены. Она посмотрит новости и поймёт. Она всё поймёт. Она будет жалеть, что тогда ушла, вместо того чтобы остановить меня. Она всё это время думала обо мне, как и я о ней. Три года назад ещё можно было бы что-то сделать. Три года назад. Но только не сейчас…

Библиотека имени Ленина. Осталось семь минут. Раньше нельзя. Если приду намного раньше, то обратят внимание на ошивающегося возле пешеходного перехода молодого человека с большим пакетом. Постою здесь пару минут и вперед…

Пять минут. Иду мимо метро «Боровицкая». Оборотни в погонах тревожно поглядывают на мой пакет. Они останавливают меня и просят предъявить документы. Однако, вглядевшись в моё лицо, понимают, что, даже прицепив накладной нос и усы как у самых классических хачей, я всё равно буду, не похож на них. А, поглядев в мой паспорт, доблестные сотрудники правоохранительных органов, понимают, что даже если с помощью кирки, лома и штыковой лопаты углубиться в недры моей родословной этак лет на полторы тысячи, то никаких кавказцев там тоже не будет обнаружено. Растерявшись, люди в сером извиняются, даже не осмотрев пакет, и я иду дальше. А может их удивил запах… Да, уж гексоген так точно не пахнет… Если это и оружие, так оно точно из области химических и бактериологических достижений военных НИИ…