Золотой архипелаг

— Саша, ты что? — взвизгивала и хохотала Ирина, то вывертываясь из-под его поцелуев, то отвечая на них. — Ты что, вообразил, что я… что если снова соленые огурцы… Но этого не может бы-ыть!

— А ты проверься, проверься…

— А если я проверюсь и… ничего не окажется… ты не станешь на меня злиться?

— Привет тебе! Когда я на тебя злился?

— В последнее время — всегда.

— Правда? Торжественно обещаю исправиться и клянусь: каков бы ни был результат, злиться на тебя я не стану.

— Саша, а что это за люди? — Ирина все-таки подобрала с кафельного пола две-три фотографии и с недоумением разглядывала их.

— А, так, пустяки. — То, что горячило кровь по дороге домой, сейчас, в самом деле, казалось полной… нет, пустой глупостью… короче, пустяки и есть. — Это те, кто за мной следил. Понимаешь, я их на самом деле видел. Я не…

«Я не сумасшедший» — этой своей коронной фразы Александр Борисович завершить не успел: Ирина прервала ее, присосавшись — на сей раз по собственной инициативе — к его губам долгим поцелуем. Поцелуй был так горяч и томителен, что Саша ощутил даже некое телесное беспокойство.

— Я так и думала. — Глаза Ирины влажно сияли, губы, сохранившие прикосновение его губ, стали свеже-алыми. — Я очень-очень надеялась, что с тобой все в порядке. Я тоже так счастлива сегодня!

«Ну разве могла она не обрадоваться? — размягченно подумал Турецкий. — Любая женщина на ее месте обрадовалась бы. Ни одна не желает мужу шизофрении. Ни одна, кроме, должно быть, Надюшки… А, к черту Надюшку! К черту психологию! Начинаем новый этап нашей жизни».

И, подхватывая Ирину на руки (несмотря на свои годы и Иринины лишние килограммы, он не настолько ослаб, чтобы не отнести ее в их супружескую постель), Александр Борисович еще раз подумал о возможном ребенке, которому не повредит вливание мужских гормонов. Ребенок рисовался ему в виде Прошки Бойцова — такой же светленький, вихрастый, ангельски голубоглазый. И отдаленным фоном, где-то на периферии сознания встала сцена, завершившая войну вокруг колхоза «Заветы Ильича»…

ВМЕСТО ЭПИЛОГА. ИВАН БОЙЦОВ. ПОРАЖЕНИЕ, ПОХОЖЕЕ НА ПОБЕДУ

Увидев, как упал и коротко содрогнулся последней судорогой Акулов, выплеснув изо рта фонтанчик крови на серый пол спортзала, Иван Андреевич закрыл глаза. Смерти надо смотреть в лицо, он это знал теоретически, но практически — не выдержал. Поддался секундной слабости. Он был абсолютно уверен, что сейчас его изрешетят акуловские телохранители. Что ж, во всяком случае, он погибнет не зря. Одного жулика и убийцу он убрал, другие поостерегутся идти акуловским путем, зная, что здесь они нарвутся на сопротивление. Внутри теплилась надежда, что после его смерти бандиты отпустят Прохора: ведь они держали ребенка в заложниках, чтобы давить на отца. А если отец мертв, почему бы не отпустить мальчика подобру-поздорову? Но это так, в идеале: на самом деле эти отморозки способны замучить Прохора только для того, чтобы отомстить покойному Бойцову. А скорее всего, сын уже мертв. Впервые за эти лихорадочные дни Иван Андреевич подумал об этом без горечи. Мертв, ну, что же, все там будем… Пусть Прошенька подождет немного, его папа уже идет к нему. Скоро они снова окажутся вместе, папа погладит своего маленького по голове, они пойдут по широкой светлой дороге… Закрыв глаза, Иван Андреевич отчетливо видел эту дорогу: песчаную, без единого камешка, пролегающую меж ровных, поросших высокой травой, не тронутых человеческой деятельностью лугов. Жаль, что он не позаботился выяснить побольше о жизни после смерти, но теперь поздно, теперь он и сам все узнает, без посредников… Так что же телохранители не стреляют?

Стояла тишина. Такая тишина, что слышно было, как за окном под крышей оползают крупными весенними каплями сосульки. Даже раненый больше не стонал: должно быть, потерял сознание. Иван Андреевич медленно открыл глаза. Трое амбалов стояли напротив него оторопевшие, испуганно поглядывая то на него, точнее, на его пистолет, то на труп своего работодателя, то на своего раненого товарища. Их «калаши» поникли.

У Бойцова мелькнула догадка, что означает эта странная нерешительность. Бандиты привыкли к исполнению команд, отдаваемых шефом. Но теперь шефа не существовало. Значит, не последует привычной команды: «Убить гада!» А действовать самостоятельно они не станут: себе дороже… Трусы! Мало того что бандиты, так еще и трусы!

В тишину вплелись новые звуки: мощный топот ног. Дверь спортзала распахнулась, и голос с таким знакомым акцентом приказал:

— Руки вверх! Оружье вниз!

Да, конечно, это был Джоныч! В шапке-ушанке, в распахнутой телогрейке, держа наперевес допотопную берданку, пригодную разве что для того, чтобы стрелять солью вслед малолетним воришкам, он смахивал на типичного колхозного сторожа советских времен. Вид у него был курьезный, но никто даже не попытался улыбнуться. За низкорослым Джонычем маячил целый отряд здоровенных спецназовцев.

Последние из акуловских охранников охотно побросали автоматы. Кажется, они даже обрадовались, получив четкий приказ.