Зона любви

40 лет меня водил по пустыне один странный приятель, занятный такой старикан: то ли Гарри-бес, то ли Мойша Мефистофель, то ли Ваня дурак. Ничего в нем особенного не было, только путал меня да пугал… Был ли он в действительности, точно не скажу, зыбок был и не плотен, как галлюцинация.

Однако. Кто-то ведь путал меня и пугал!

40 лет носило мой дырявый ковчег по волнам океана жизни, не ведая направления… Где пристанище? Где земля обетованная?

40 лет я сомневался во всем… Туда ли плыву? Есть ли в том смысл, предназначение и цель? Есть ли в том воля моя?

Молиться я не умел… Просить не хотел. Да и у кого там попросишь… Старикан лжив и бессовестен. А Бог всемогущ и строг: попрошаек не терпит. Я знал только одно: надо плыть, заткнув все дырки и стиснув зубы.

Много я за те годы дум передумал. Многие испытания принял на грудь. И мотало, и крутило мою посудину, и вздымало на гребень, и бросало в пучину…

Многих красавиц я выбросил за борт… в набежавшую волну… А то! Многие сами меня топили. Уж топили, топили… топили, топили… Да не утопили!

Не жизнь была, а натурально - утопия! (каламбур).

И вот настал момент прозрения. Благая весть снизошла на меня. Осанна! Мне ее в клювике принесла моя интуиция.

Она мне сказала просто: «Хватит валять дурака и болтаться беспринципной какашкой неизвестно в какой проруби… и трепыхаться драной тряпкой на ветру… А если ты у нас такой крутой парус, то надувайся скорей свежим морским ветром - грудь колесом - и лети к благословенным берегам. А там принимайся за дело. Возведи свой Храм. Вымости к нему дорогу… Имя ему нареки: Как-Было-На-Самом-Деле. Тогда спасешься.

Но если ты, мужик - чумной, сумасбродный - посмеешь хоть один только камушек! утаить иль, того хуже, - заменить какой-нибудь березовой чуркой или пластмассовой вставкой - все тогда - не будет тебе покоя! И хрен ты чего возведешь! Все у тебя получится кособоко и неправильно… И никакой ты не будешь царь, а будешь раб и врунишка… Таковы условия и воля моя! Аминь!» - крикнула мне моя интуиция и упорхнула.

А Внутренний Голос добавил: «Она вернется и все проверит…»

А я подумал: «Эта - может…»

Ну и что мне оставалось делать?

Я сначала не понял: «Ну и что? Делов-то… В самом деле, а? Тоже мне задание…»

А потом проникся: «Не-е… Не такая ты дура, моя интуиция… И задание твое непростое. Задание, можно сказать, на засыпку. Потому как, кто ж его знает, как оно было на самом деле? А если ты пьян вдрибадан, или со страху тебе что-то почудилось… или сдуру приснилось?»

Но она мне шепнула откуда-то из своих глубин и высот: «Я не о том…»

И тогда я все понял и прозрел окончательно: «Ах, вот ты о чем!! Ты об э т о м …»

Нет совсем, совсем ты не дура, моя интуиция…

В самом деле, в натуре-то как? Я имею в виду ту натуру, что шляется там и сям и не молчит, между прочим, а наоборот, говорит без умолку… Без стыда и зазрения совести. Куда не плюнь, попадешь в такого говоруна радикала: или в политика, или в шпиона, или в большевика. А то еще есть фальшивомонетчики разные: священнослужители и прочие шлюхи; феминистки есть, - тоже за себя много хлопочут - журналисты, правозащитники попадаются… предприниматели… Не говоря уже о террористах, маньяках и сексотах ФСБ. И все, как один врут, актерствуют и что-то скрывают.

Да и простые граждане стараются не отстать. И от комплексов врут, и для выгоды… и со скуки, и по привычке. Со страху врут и от желания показаться…

Есть такие виртуозы-темнилы, что диву даешься! Все предложения у них вводные, да неопределенная форма намека… И сам уж не понимает: чего наплел? Так нет - еще больше туману нашлет, для пущей таинственности… А дай ему ремня хорошенько, да в угол поставь, да за уши отдери, что бы правду сказал, так он, пожалуй, разревется, а вспомнить ничего путного не сможет. Потому, как погиб в нем честный человек навсегда! Где ни копни - везде мусор и тараканы.

Ладно. Это всё наследственное… на генетическом уровне. Царизм, коммунизм, крепостное право… татары, опять же! Всё понятно.

Ведь царь в голове, это не только управление государством-организмом и забота о его деятельности и процветании, но и тайные службы, и фискальные, и контрразведка. Не беда, что кого-то заклинило как раз на последних… Пожалеем их и забудем. Пусть в углу стоят, ремня ждут… Этим в основном только ремень и достается.

Но ведь и поэты врали, как последняя шпана! И про Вечную Женственность, и про крыла… и вообще - врали отчаянно!

«Дыша духами и туманами…»

Ну! и что это за запашок такой, прости господи, парфюмерно-влажный...

«Ты это о чем поешь… так красиво?» - спросили поэта в лоб.

«О России…» - ответил поэт, потупясь.

О, как! Еще всякие исповеди у них культивировались, да молитвы, да трепыханье свечи на столе… и все в ночи!.. А уж про любовь, какой пурги нагнали!

Прозаики врали реже. Эти норовили правду-матку врезать. Обличали часто… в основном других.

Идейные врали без меры. Вот уж у кого вранье на потоке стояло. Оно и понятно: у них задачи глобальные. Господство - так мировое, разум - так вселенский, а счастье, бля - всеобщее… А на деле, те же тараканы и мусор. Только глобальные.