Зона любви

Однажды мы гуляли своим, так сказать, коллективом. Открывали кафе «Разгуляй», где я был автор оформления залов: мозаика, керамика. К тому же — первая моя работа. Банкет, как обычно, плавно перерос в пьянку. Познакомился с какой-то девицей. Знакомлюсь я всегда почти одинаково — наклоняюсь к самому ее лицу и доверительно (почти трепетно, будто мы знакомы целую вечность) говорю: «Можно я тебя поцелую?». Отвечали мне тоже всегда одинаково: «Что? Прямо здесь?»

Но я не об этом. Когда мы вышли, я спросил:

— Куда мы поедем? У меня здесь рядом мастерская. Но там нет горячей воды.

Она возразила:

— Никаких мастерских. Ко мне поедем. Я одна сейчас живу. Только возьмем Катю с собой.

— Не понял…

— Ну, на такси, в смысле. Мы в одном доме живем на Ленинградском проспекте. Подъезды разные.

— Понял.

Пока ехали, сговорились еще выпить.

— Зайдем ко мне, — говорит Катя. — А то мой с банкета ушел — разозлился чего-то… Посидим пол часика и располземся.

Возражений не было. Взяли белого вермута где-то. Ночных палаток — «Спасительниц вечно страждущих» — тогда еще не было, но как-то выкручивались — доставали. Скорее всего, у тех же таксистов.

Поднимаемся, как белые люди, на лифте. Заходим: Катя, следом я, следом подруга. Но подруга почему-то задержалась между лифтом и дверью. То ли обронила что, то ли нашла. Не знаю.

И тут, уже в квартире, на меня летит разъяренный бычина в одних трусах. Вообще-то он скульптор. Это я к тому, что здоровенный жлоб.

А, главное, непонятно — чего он летит на меня. Да еще каким-то изуверским манером — ногами вперед. Как я потом понял — каратэ мужик показывал. Зачем? В принципе, он меня и без «полетов» сделать мог. То, что он то ли в полупьяном, то ли еще каком бреду, задумал отмщение — не вопрос. Впечатление такое, что он поджидал нас, как в засаде. Зашли мы с Катей вместе, я — с вермутом в обнимку. Тихо. А подруга ее, пусть будет Даша — шпильку потеряла, или нашла — не вошла пока.

Мужик, оказывается, ее бешено ревновал, как черный мавр свою белотелую телку. На банкете поругался, ждал… но задремал на посту… Очнулся — голоса. Может, услышал, шорох… и тут, такое, как током пробило — НЕПОПРАВИМОЕ: жена с любовником в его квартиру заходит тайком! Это ли не вероломство! Так я опять не про это. Если бы он в меня попал — было бы мне мучительно больно. И не за бесцельно прожитые годы, а за бездарно потерянную жизнь.

Но он не только не попал — он даже не допрыгнул — поскользнулся, дуралей, и упал всем своим бычьим телом на паркет. Да еще башкой навернулся. Носки каратист забыл снять. А паркет у них лаком покрыт — скользкий. Как башкой ударился — тут и подруга вошла, и всё само собой прояснилось. Я только сказал:

— Дурак ты, дурак… — подругу с вермутом забрал и ушел восвояси.

Но я опять не про то. И не про него, и не про жену его — сучку, что мужика своего до мысли о смертоубийстве довела. И даже не про вермут. Я, собственно, про ангела-хранителя рассказывал. Как он — братишка — разум бычине замутил, не дал носки снять, паркет до блеска натер, а меня, невинного агнца, тем самым, уберег от лютой погибели.

Ах, Ягодка, что бы я без тебя делал!

Так что, очень у меня большое сомнение возникло, относительно нынешнего бугая, по имени Витек. Уж не Ягодка ли его выпроводил? Пусть даже принял он обличие Миши.

Дальше всё пошло по второму кругу. Я глазами вызвал Иру, и мы трахались с ней до умопомрачения. Потом к нам в комнату зашел Мишка. Буркнул, отведя глаза, явно стесняясь:

— Водка закончилась.

Я дал ему пятихатку. Сказал:

— Возьми на всё.

Потом… Потом мы опять трахались. Я не мог остановиться.

— Ты — бешеный, — сказала мне Ира, — я хочу быть с тобой.

— У меня денег больше нет.

— Неважно.

Дальше я ничего не помню. Я провалился к себе — в колыбель мирозданья.

Когда я проснулся, было светло. Всем известно: сон у алкоголика короток и чуток.

В комнате было прибрано. Водки нигде не было.

Варя сидела напротив, красивая и торжественная, с новеньким синяком под глазом. Она смотрела на меня и улыбалась, словно школьница после выпускного бала. Ей бы очень пошло белое платье и атласные ленты. Интересно, школу она закончила?

— Ой, Айвазовский! Никак проснумши?

— Привет, Синеглазка, — прохрипел я. — А какой сегодня… число?

— Ты это про что сейчас?

— Сколько я живу у вас?

— Вторая неделя пошла, — сказала Варя. — А что? Заскучал, миленький?

— Не гони… вторая неделя…

Я понял — от Вари ничего путного не добьешься, нашел, у кого спрашивать — второй или третий день! — не больше. Еще бы неплохо время узнать… Настенных часов у них не было, как, впрочем, и никаких других. В комнате вообще, похоже, ничего не тикало.

— Ты мне лучше расскажи, Айвазовский, кто мне такой красивый бланш нарисовал? Прям «Девятый вал»… как в музее. Чувствуется рука мастера.

— А я знаю — кто? В ментовке меньше трезвонить надо и ручонки распускать на государственных мужей. Им и так, убогоньким, живется не сладко… не любит их никто.

— Какая ментовка? Ты куда понес! Ты думаешь, я не помню ничего? Это ты меня вчера приложил! Все видели!

— Ты лучше вспомни, куда водка подевалась?

— Водки нет.