Зона счастья

И вместе с тем – полуразрушенные мрачные здания, разбитые дороги… И нищие вдоль этих дорог, с надеждой поднимающие взгляд на проезжающую машину и вновь опускающие глаза, поняв, что надежда опять промчалась мимо них…

Замечаю слезы, блеснувшие в глазах Вики.

– Как жаль этих несчастных людей…

– К сожалению, так живет большинство жителей планеты, – отвечаю я. – Иногда мы думаем, что нам плохо, что счастье и удача отвернулись от нас. Но все познается в сравнении.

Между тем такси въезжает в более богатые кварталы города.

Здесь и дороги получше, и здания поновее, и нищих на улицах нет. И отель, к которому мы приближаемся, выглядит вполне себе фешенебельным, готовым принять туристов с туго набитыми кошельками так, чтобы они остались довольными.

– Набрось капюшон, – говорю Вике, расплачиваясь с водителем. В холле отеля наверняка есть камеры, и совершенно ни к чему, чтобы на них зафиксировались наши лица.

– Вы к кому, мистер? – останавливает нас бдительный швейцар.

– К друзьям в гости, – отвечаю я, вкладывая в руку швейцара купюру.

– Да, конечно, – улыбается тот. – Днем наш отель открыт для посещения добрых и щедрых господ.

Проходим мимо ресепшена к лифтам, где вывешен план отеля. Так, нужный нам номер на последнем этаже.

Поднимаемся.

Лицо Вики каменеет, пальцы сжимаются в бледные кулачки…

– Просто будь сильной, – говорю я.

– Я постараюсь, – улыбается она побелевшими губами.

Двери лифта открываются…

Я делаю шаг по потертому ковру – и слышу приглушенный звук, словно где-то за дверью номера открыли бутылку шампанского. Только звук пробки, вылетающей из горлышка под давлением газа, все же, наверно, не такой резкий… и для меня гораздо менее знакомый, чем звук выстрела, который я распознаю среди тысячи других, похожих на него.

– Оставайся здесь, – бросаю я Вике через плечо, сам же быстро иду по коридору, отмечая про себя: здесь, к счастью, камер нет.

Оно и понятно.

В стране, насквозь пропитанной криминалом, администрация отеля беспокоится лишь о том, что происходит внизу, в холле. Холл – это визитка гостиницы, которая всегда должна быть чистой и опрятной. А что делается на этажах, администрацию не очень волнует. Вон даже характерные темные пятна на коврах замыты довольно небрежно. И никто не будет разбираться, вино это или кровь: в стране криминала и владельцы отелей, и полицейские предпочитают не лезть в чужие проблемы…

Вот и нужный номер.

Делаю глубокий вдох; на выдохе, натянув рукав куртки на пальцы, аккуратно нажимаю на ручку двери…

Не заперто.

Толкаю дверь, готовый по обстоятельствам ударить ногой или рукой, рвануться вперед, качнуться в сторону или кувыркнуться под линию выстрела…

Но ничего этого не нужно.

Раздается второй хлопок, и мужчина, держащий на коленях голову лежащей женщины, падает рядом с ней. Из его руки вываливается револьвер с перламутровой рукоятью.

Вижу на лице мужчины облегченную улыбку, словно он только что избавился от непомерной ноши. Его только что живые глаза быстро стекленеют, становясь похожими на осколки разбитой хрустальной вазы, вставленные в глазницы…

Слышу шаги сзади.

Делаю шаг в сторону.

– Это они?

– Да, – отвечает Вика.

– Ничего не трогай.

Закрываю дверь изнутри, подхожу к заказчикам, лежащим на полу.

Что ж, для полиции картина будет очевидной. Мужчина убил женщину, после чего застрелился сам.

Но, к сожалению, для нас с Викой это не финал.

На тумбочке лежат два телефона. Беру один через рукав куртки, обернув палец салфеткой, взятой из стакана на столике, прокручиваю списки последних звонков и сообщений.

Нет, не то, что я предполагал увидеть.

Беру второй телефон, с чехлом, на котором изображен узнаваемый образ Миледи с кинжалом в руке из старого фильма о трех мушкетерах. Пролистываю сообщения…

Что ж, картина ясна.

Заказчик женщина.

И не трудно догадаться, кто исполнитель. Я помнил татуировку на предплечье наемника, которого убил, но и без нее по почерку можно было понять, чья безжалостная рука направляла киллеров.

Замираю на мгновение.

Трудные решения требуют времени, тем не менее мне хватило одной секунды.

Набираю номер, извлекая цифры из глубин памяти. Тот случай, когда ты утопил воспоминания в бездонном болоте забвения, дав себе клятву забыть о них навсегда, однако обстоятельства складываются так, что тебе приходится против воли доставать их обратно.

Соединение происходит после первого же гудка, словно там, за тысячи километров отсюда, абонент, чьего лица никто никогда не видел, ждал именно этого звонка.

– Откуда у тебя мой телефон, Зои?

Этот спокойный голос, от звука которого бледнели многие сильные мира сего, ни с каким другим не спутать.

– Приветствую тебя, Бехрам, – говорю я.

– И я приветствую тебя, Снайпер, – после двухсекундной паузы отвечает главарь самой мощной в мире группировки наемных убийц. – Как я понимаю, заказчики мертвы?

– Ты правильно понимаешь, – отвечаю я.