Зона сумерек

Она прощается и исчезает за дверью, вместе с ней уходит и гроза. А старый фенакодус спит как убитый, хотя, несомненно, живой. Во сне дергает копытами. Бежит куда-то.

Я поднимаюсь к себе и с удивлением обнаруживаю, что исчезла давящая тяжесть, которая мучила меня с начала каникул.

В Городе Дождя часто идет дождь. Но мы все равно помним о солнце.

И еще одна картинка…

День, как всегда, хмурится но, похоже, не всерьез. На улицах почти светло. Дождик забавляется, швыряя в лицо редким прохожим пригоршни острых холодных иголок. Его это веселит. Нас, как ни странно, тоже.

В Городе Дождя очень легко попасть на окраину. Просто сверни с улицы, и окажешься по колено в мокрой траве. А Город отодвинется, давая простор взгляду. Сегодня он, как никогда, похож на маленький провинциальный городок, где я провела детство, на берегу некогда судоходной, но обмелевшей реки, которую теперь "воробей вброд переходит". Мы с Реем идем по утоптанной тропинке, мимо затянутого ряской озера туда, где в арке серо-зеленой листвы белеют крепостные башни и плывут в сизом небе сизые купола — почти сливаясь, почти паря.

— Разреши напомнить, та сама говорила, что Даяна еще не Римский Папа, и даже не Римская Мама, — произносит Рей.

— Она редко ошибается, — возражаю я.

— Согласен. Вероятно, она и сейчас права, но что это меняет?

— Для меня многое. Я не хочу рисковать твоей жизнью.

— А своей?

Я пожимаю плечами.

— Рей, ты сравниваешь несравнимое. Своей жизнью я готова рисковать по той простой причине, что моя жизнь это моя личная собственность. Могу делать с ней все, что захочу.

— Аналогичный случай, — смеется Рей, вытирая ладонью мокрое лицо, — ты готова рисковать своей жизнью, я — своей. В чем тогда проблема? По-моему, мы ее решили.

— А по-моему это как раз то, что Вивиан называет "профанацией вопроса".

— Пусть будет профанация, — не спорит Рей, — главное, что в таком виде задача имеет решение.

— Ничего хорошего из этого не выйдет, — бормочу я себе под нос.

— А разве нам сейчас плохо? Значит хорошее уже вышло. А что будет дальше — никто не скажет наверняка. Человек — очень сложное животное.

Я догадываюсь что Рей, с недавних пор, и себя считает человеком. Может,

конечно, так оно и есть.

— И что, по-твоему, будет дальше?

— То, что мы захотим, — уверенно отвечает Рей. — Ничего другого и быть не может.

— А если когда-нибудь мы захотим разного? Ты — одного, я — другого?

— Значит каждый получит свое. Тот, кто написал это на воротах

Бухенвальда, был великий циник, но тот, кто первым высказал эту мысль, был великий мудрец. Так оно всегда и бывает. В конечном итоге каждый получает именно то, что хотел и ровно столько, сколько способен переварить. Этот мир полон счастливыми людьми. А Город Дождя — это химера. Выброси ее из головы.

Или не выбрасывай. Как хочешь. Тебе она жить не помешает. Кому угодно, только не тебе.

— Мне хочется увидеть как садится солнце, — говорю я.

— Нет проблем, — отвечает Рей, — по моим подсчетам до заката часа полтора.

Далеко от промокшей земли

Рассыпаясь, звезда догорит.

Только ветер шепнет: "Розали…"

Только он до земли долетит.

Только он поцелует лицо,

Золотистые брови вразлет.

А потом рыжим псом на крыльцо

Прокрадется и тихо уснет.

Я сыграла ненужную роль,

Но почти не жалею о ней.

Как легко забывается боль…

Мне бывало гораздо больней.

Поэтический элит-клуб "Бродячий Пегас". Творческий вечер Янины Бельской.

Мне все равно придется уходить.

Пусть не сейчас, не завтра… Но придется.

И тонкая серебряная нить

Натянется, заплачет и сорвется.

И вспорет мир высокий краткий звук.

И схватит небо утренним морозом.

И прозвучит дверей негромкий стук

Ответом всем непрогремевшим грозам.

Я знаю, ты мечтаешь по ночам,

Что этот день окажется дождливым

И снимет плащ с любимого плеча.

И я останусь греться у огня…

Кого-то это сделает счастливым,

Но не тебя, мой друг. И не меня.

—

На моем дорожном плаще

Пыль тысячи троп.

И одна ведет к тебе,

А все остальные — прочь.

А в твоем саду сто огней,

Две тысячи песен у скрипки.

И одна из них обо мне,

А все остальные — молитвы.

Полнолуние.

Авторские песни Татьяны Сторожевой.

Сон о луне.

Светлый силуэт на стене.

За окном тревожная ночь.

Мне приснился сон о луне,

Золотой и теплой, как дождь.

Я в него спустилась, как в сад,

Позабыв надеть серый плащ

И тревожил пристальный взгляд.

И звучала ночь, точно плач.

Может, так оно и было,

Мне гадать об этом странно,

Может, я тебя любила,

Друг случайный и нежданный.

Может это только шутка

С неопасным поцелуем.

Мне всегда немного жутко

В одиночку в полнолуние.

Золотистый блик на окне…

Погляди, как звезды чисты.

Мне приснился сон о луне

Гордой и волшебной, как ты.

Я его совсем не ждала,

Как не ждут ни встреч, ни разлук.

Может быть и не было зла

От твоих протянутых рук…

Может так оно и было,

Мне гадать об этом странно.

Может я тебя любила,

Друг случайный и нежданный.

Может это только шутка

С неопасным поцелуем.

Мне всегда немного жутко

В одиночку в полнолуние.

Серый город.

Я не знаю, когда это будет.

И не верю, что будет скоро.

Лишь надеюсь, что в этой жизни,

Или в следующей за ней.

Я пройду знакомой дорогой,

И проснувшийся Серый Город

Спустит мост, приветствуя музыкой

Ржавых цепей.