Зона заражения

Передо мной был бывший полковник местной контрразведки, возглавлявший отдел, борющийся с религиозным экстремизмом в республике. Приближенный легендарного генерала Иноятова, проигравшего в жестокой борьбе за власть перед самой войной. В отличие от многих он уцелел, лег на дно так, что даже ваххабиты, среди которых было немало его кровников, не смогли его найти.

В махалле мы устроились под тенью чинары, посаженной прямо у многоэтажки, кто-то заботливо ухаживал за ней, поливал. Это было первое столь ухоженное дерево, которое я видел здесь, в Ташкенте. Говорили, что этот город был очень зеленым в свое время. Но теперь деревья все вырубили на дрова.

– Аллах забыл про нас, – вздохнул полковник, выполняя ритуал, принятый у узбеков при приеме гостя: чай наливается в пиалу, как бы ополаскивает ее (для этого делаются круговые движения рукой, как делает сомелье), потом выливает обратно в чайник, и так повторяется три раза. В отличие от остальных районов бывшего Узбекистана в русифицированном Ташкенте пили черный чай, а не зеленый, как в Ферганской долине.

Я покачал головой.

– Хотите, анекдот расскажу, Аким-апа?

– Политический? – отреагировал полковник.

– Нет. Еврейский.

– Расскажи…

– Потоп в еврейском местечке. Вода до крыш уже поднялась и продолжает прибывать. Все спасаются, кто как может, а религиозный Абрам залез на крышу и богу молится. Молится: «Господи, если ты есть, спаси, не оставь в беде раба твоего». Молится, молится, смотрит – лодка подплывает, в ней спасатели. Кричат: «Спускайся сюда!» Абрам машет рукой и гордо говорит: «Я уповаю на помощь Его!» Ну, спасатели пожали плечами и уплыли – твои проблемы. Абрам снова молится: «Господи, если ты есть, спаси, не оставь в беде раба твоего». Вертолет летит, зависает над крышей, бросают лестницу. Вода уж по крышу. Абрам машет рукой и гордо говорит: «Я уповаю на помощь Его!» Вертолет улетает. Вода уже крышу скрывает, Абрам все молится. Его уже начинает потоком сносить, он и говорит: «Ну, все, теперь я понял, бога нет, раз он мне не помог». И тут голос с неба: «А кто, тебе, поцу такому, лодку и вертолет посылал?!!»

Полковник к этому времени закончил с чаем. Пили мы, как было принято у русских: то есть без соли, перетопленного масла или перца, черный чай с сахаром.

– Занятно…

– И поучительно, верно?

Полковник посмотрел на меня.

– Что ты хочешь изменить?

– Я? Боже упаси, пока ничего. Я только хочу торговать.

Полковник покачал головой.

– Хвала Аллаху, Влад, я старый человек. Русские никогда просто так ничего не делают. Русские всегда хотят что-то изменить.

– А вы сами ничего не хотели бы изменить? – ушел я от ответа.

– Все в руках Аллаха.

– Ответ на этот вопрос – в анекдоте, верно?

Полковник ничего не сказал. Вместо этого он махнул рукой и приказал, чтобы несли плов…

– Как вы остались в живых? – спросил я, когда это стало возможно.

Плов был хороший, правда, из китайского риса – его я отличаю моментально, есть какой-то… привкус непонятный. Я подозреваю, что это из-за какой-то дряни, которую китайцы в изобилии применяют на своих бедных почвах, чтобы получить урожай, и сам никогда ничего китайского не ем, но тут отказаться я не смог. Гостеприимство, однако.

– Волей Аллаха, – сказал полковник, – волей Аллаха.

– Вы приняли ислам? Вы же боролись с ними?

– Я даже совершил хадж… еще до войны. Я правоверный мусульманин, насколько это возможно в нашем мире. Я приемлю дозволенное, стараюсь избегать запретного и обращаюсь с молитвой к милосердному Аллаху. Хотя я думаю, что он больше не слышит нас.

…

– Среди тех, кто пришел на нашу землю с юга войной, было столько людей твоего народа, что русский было слышно чаще, чем арабский. А ведь твой народ никогда не принимал истинную веру.

Я промолчал, потому что это была правда. К началу войны, по нашим данным, численность русских ваххабитов, сражавшихся на стороне боевиков, превышала тридцать тысяч человек…

– Те, кто стал ваххабитами, вышли из истинной веры, хотя они считают иначе и готовы убивать тех, кто думает не так, как они.

Полковник отрицательно покачал головой.

– Не так?

– Нет. Не так.

– А как же?

– А что такое вера?

Вопрос… из ряда вечных, скажем так. Даже не знаю, что и ответить.

– Во что веришь ты? За что ты сражаешься?

Я… ну. За деньги, наверное…

Стоп.