Зона зла

- Хорошо, только без обиды. Я хотел сказать, что теперь ты выглядишь чертовски сексуально. Если раньше была девочкой с этикетки конфетной коробки, то теперь и коробка с рисунком, и сама конфетка - это все ты одна.

Кэтрин весело засмеялась, положила руку на его запястье.

- Ты чудо. Рой. Какую женщину можно обидеть таким признанием?

Он смущенно молчал, с восхищением разглядывая ее.

- Ты прилетел или улетаешь?

- Прилетел.

- Я тоже.

- Тогда едем в город?

Он подхватил ее саквояж и двинулся к выходу. Кэтрин шла рядом, стройная, гибкая. Она дробно пристукивала каблучками.

- Джоуи умер, - сказала Кэтрин. - Ты знал?

- Нет, конечно. Я слишком долго отсутствовал. Ты завтракала?

- Только в Париже.

- Тогда в ресторан. Куда-нибудь подороже.

- Ты очень богат? - Кэтрин спросила с усмешкой.

- Да, конечно. - Кэмпбел отвечал весело. - Я богат. Я встретил тебя, и мне хочется выглядеть миллиардером.

Он ощущал небывалый подъем. Судьба явно сдавала ему выигрышные карты.

Через час они уже были в ресторане. Здесь стояла умиротворенная тишина. Неслышные официанты разносили подносы, подходили к столикам, вежливо склонялись перед гостями, негромко беседовали с ними, как с дорогими, долгожданными друзьями. Сервис здесь поддерживался на самом высоком уровне.

Толстые кошельки позволяли публике держаться независимо, даже развязно. Толстощекий американец в большом подпитии откинулся на спинку кресла и вытянул вперед короткие ноги с жирными ляжками. Он курил сигару и таращил глаза на женщин, сидевших за другими столами.

- Садись сюда. - Кэмпбел указал на место, которое выбрал. - Не хочу, чтобы этот тип разглядывал тебя.

Кэтрин бросила быстрый взгляд в сторону американца и брезгливо скривила губы.

- Типичный наглый янки. Мешок денег в мужских брюках...

Они устроились в тихом уютном уголке у окна. Кэмпбел взял обеденную карту в роскошном переплете с золотым тиснением, протянул ей.

Подошел официант. Точными движениями фокусника стал поправлять тарелки, разложил приборы, расставил бокалы.

- Выпьем? - предложил Кэмпбел.

Кэтрин тряхнула головой, и волосы ее мотнулись, как бунчук паши перед атакой турецкой конницы. Кэмпбел улыбнулся сравнению, невольно пришедшему на ум.

- Только легкое вино, - сказала она. - И только ради нашей встречи. Обычно днем я не пью.

Потом Кэмпбел смотрел, как она маленькими глотками тянет золотистую жидкость из хрустального бокала.

- Что это? - спросила Кэтрин. - Удивительно чистый и свежий вкус.

- Это токайское. Настоящее, из Унгарии.

Вино королей. Солнце в прозрачной упаковке.

Она мягко взяла его левую руку и повернула ладонью вверх. Чистую кожу, протянувшись поперек линий жизни, судьбы и ума, пересекал грубый глубокий рубец.

- Что это? - Она повернула его ладонь к свету.

- Пустяк. Есть такая трава. Острая, словно кинжал. Вот и...

Он виновато улыбнулся.

- Где растет такая злая трава? - Кэтрин мягко провела по шраму пальцем. - Больно?

- Нет, не больно. А трава такая растет далеко. В Южной Америке.

В мелочах Кэмпбел старался быть правдивым. Да, действительно, в джунглях тропиков есть немало злых трав со стеблями острыми, как клинки. Но с травами Кэмпбел никогда не сражался. Шрам остался после встречи с человеком в болотистой сельве.

Кэмпбел, возвращаясь из разведки, увидел партизана сразу, но близость расстояния не позволила приготовиться к обороне.

Худой, с выпиравшими из-под кожи ребрами, тонконогий, привыкший к голоду человек стоял за кустом, раздвинув ноги, согнувшись в пояснице, как если бы собирался прыгнуть в воду. В кулаке, который покачивался из стороны в сторону словно голова змеи, он сжимал нож со сверкавшим лезвием.

Кэмпбел сделал выпад, пытаясь перехватить руку противника. Прием удался, но нож все же прошелся по ладони, рассек тело. Зажав руку туземца, Кэмпбел рывком опрокинул его в траву и застрелил, прижимая автомат к груди.

Маленький хилый человек так и умер, не издав ни звука.

Рана долго не заживала. Она гноилась, мокла. "Это тропики", - пояснил врач.

Осторожно убрав руку, Кэмбел потянулся к бокалу. Чтобы увести разговор от щекотливой темы о ранах, задал вопрос:

- Чем ты занимаешься, дорогая?

- Милый, - Кэтрин засмеялась, - ты удивительный! С каких пор женщин спрашивают о таком?

- А что? Это неприлично?

- Ничего, отвечу. Сейчас я занимаюсь тем, что пытаюсь обратить на себя внимание интересного мужчины.

- Если ты обо мне, я его уже обратил.

Только не знаю, с какого конца подступиться к планомерной осаде.

- Значит, то, чем ты занимаешься, называется "обратил внимание"?

Кэмпбел ощутил прилив упрямства.

- Между прочим, я спросил о другом. Хотел узнать: чем ты занимаешься. Но не здесь, не сейчас. Вообще.

- Ах, вот ты о чем. Пожалуйста. У меня ателье. Мои моды известны. Может, ты слыхал о платьях мадам Картер? Так то моя фирма. На Карнейби-стрит.

- О-ля-ля!

- Но и это не все. Я лидер партии "зеленых". Ты слыхал о таких?

- Слыхал, но имею больше представлений, кто такие "красные" и "голубые". Черт знает, как пали нравы! Как ты...

Он не мог подобрать подходящее слово, а то, что пришло на ум первым, не захотел произносить. Но Кэтрин угадала именно то, самое первое.