Зов Сирены

— Да перестань… Какой я тебя дядя? Вообще, меня чаще Митей называют… Митя как-то привычнее. А в общем, как хочешь, так и называй, мне все равно.

— Ага. Тогда, может, Митяй? Рэпер такой есть — Митяй…

— Знаю. Но на Митяя я вряд ли потяну.

— Понял… Тогда я вас лучше Дмитрием называть буду, можно?

— Валяй.

— А маму мою Викой зовут.

— Как?!

— Викой… Ну, Викторией то есть… А чего вы так удивились?

— Нет… Ничего…

Митя торопливо глотнул кофе и поперхнулся, конечно же. А Кирка подскочил с места, начал услужливо колотить его ладонью по спине. Мышка по имени Вика взглянула испуганно. Сквозь удушливую судорогу кашля у Мити в голове мелькнула дикая мысль: да как она смеет вообще… Как смеет называться таким именем!..

— Все, все… Спасибо, все в порядке, не надо! — едва отбился от Киркиной услужливости Митя, махнув сердито ладонью. — Садись, ешь, а то не успеешь!

— Успею… Я быстро ем. Нет, а чего вы так удивились, а?

— Кирка, отстань от человека… — страдальчески прошептала мамаша, разделываясь с отбивной на своей тарелке. — Ей-богу, неловко за тебя.

— Почему неловко? Я ж ничего неприличного не спрашиваю.

— И все равно — отстань… Извините его, Дмитрий.

Она снова тыкнула пальцем в дужку очков и наклонила голову к тарелке. Почти носом клюнула свою отбивную. «Смешная какая, ей-богу! — подумал Митя. — Классическая недотепа. Еще и ребенка сумела родить, надо же!..»

— Дмитрий, а вы когда-нибудь в Париже были? — не унимался с вопросами Кирка.

— Был.

— Ух ты… А в Берлине?

— Тоже был.

— А в Праге?

— И в Праге был. Когда в школе учился, на летних каникулах. Потом еще с родителями ездил…

— Значит, везде были, да?

— Выходит, так.

— А зачем еще едете, если везде были?

— Ну почему же — везде… В Амстердаме, к примеру, не был…

— Из‑за улицы красных фонарей туда едете, что ли?

— Кирилл, прекрати! Что за допрос ты человеку устроил? Это… Это неприлично, в конце концов! — возмутилась мышка. Хотя она и не мышка вовсе, как выяснилось. Она Вика. Но называть эту мышку Викой даже в мыслях у Мити не получалось.

— Мам, да что я такого неприличного спросил? — распахнул нежно-медовые глаза Кирка. — Не я же в Амстердаме эти красные фонари придумал! Чего ты меня все время перебиваешь?

— Я тебе потом объясню, ладно?

— И в самом деле, ничего неприличного я не услышал. По-моему, вы слишком строги с сыном, — равнодушно отозвался Митя, отправляя в рот очередной кусок отбивной.

— Ну вот! И я о том же! — радостно подпрыгнул на стуле Кирка и, воодушевившись, выпалил следующий вопрос: — А почему вы один едете? Скучно же одному! Вам что, не с кем ехать было, да?

— Кири-и-ил… — страдальчески протянула мамаша, не поднимая головы. — Ну прекрати, пожалуйста… Я тебя умоляю…

Митя хотел было снова выдать что-нибудь такое, добродушно-демократичное, но в последний момент передумал. Почему он должен отвечать за ее страдания, вымучивать вежливость с деликатностью, в конце концов? Кто она ему? Он же не психолог, чтобы с чужими комплексами возиться. И не педагог Макаренко.

— Пива пойти взять, что ли? — проговорил задумчиво, повернув голову к барной стойке. — Как вы думаете, успею я пива выпить?

— Конечно, успеете! — радостно подтвердила мамаша. — Еще целых пятнадцать минут в запасе.

— Может, и вам пива взять? Хотите?

— Ой, что вы… — испуганно махнула она рукой. — Я пиво не пью.

— А что пьете?

Похоже, он ее совсем озадачил: заморозилась растерянностью, смотрит сквозь стекла очков, не моргает. Хорошо хоть рот не открыла.

— Ну? Вам взять чего-нибудь?

— Ой, нет-нет… Ничего не надо, спасибо.

Пиво оказалось ужасным, разбавленным до неприличия. Что ж, все гармонично и закономерно — если кормят хорошо, значит, наливают плохо. Если наливают хорошо, значит… Ну и так далее…

Сели в автобус, поехали. Народ после обеда расслабился, повеселел, там и сям слышались взрывы хохота. Видимо, не он один такой умный у барной стойки отметился. Еще и веселый голос гида добавил оптимизма:

— Друзья, а не посмотреть ли нам какой-нибудь хороший фильмец?

— Да-а-а! — дружно пронеслось по рядам.

— Отлично! И что будем смотреть? Детектив или комедию? Я думаю, какую-нибудь классическую комедию, чтобы просто от души посмеяться! Мы же все в отпуске, в конце концов!

— Да-а-а! — снова пронеслось по рядам.

— Тогда на выбор! «Кавказская пленница»? «Джентльмены удачи»? «Бриллиантовая рука»?

— Да без разницы! — крикнул мужской голос из последних рядов.

— Ну, тогда «Бриллиантовая рука»…

Вскоре экран телевизора взорвался веселой музыкой, явив до боли знакомые лица — Миронов, Никулин, Папанов…

— Отстой! — послышался сзади возмущенный голос Кирки. И следом — испуганное мамашино бормотание:

— Тихо, ты что… Как тебе не стыдно, это же классика! А классика не обсуждается, хоть и комедийная! Смотри, это же Гайдай…

— Подумаешь, Гайдай! Да кто он такой, чтобы его шепотом произносить и глаза закатывать?

— Кто такой? Гениальный режиссер, между прочим, вот кто такой. И стыдно этого не знать, даже в твоем все отрицающем пубертатном возрасте.

— В каком-каком возрасте? Как ты меня сейчас обругала?

— Ладно, смотри… Потом объясню. Все смотрят, и ты смотри…