Зверинец

Сидящий передо мной мужчина не привык к роли просящего. И запанибрата не привык. Сейчас он прилагал все усилия, чтобы не начать приказывать. Отчаянно хотел понравиться. Даже позу принял демонстративно напряженную, сидел на краю кресла, покорно сложив на коленях сцепленные в замок руки. С тем, чтобы понравиться, проблем не было. Михаил Альбертович Брылев умел располагать к себе людей. Высокий, статный, прическа – волосок к волоску. Я знавал людей, которые в полтинник выглядят сущими развалинами, а он ничего, подтянут, строен. Профиль – хоть на римских монетах чекань. Одет, как говорил классик русского рока, не броско, но достойно. От Брылева пахло большими деньгами. Не первая сотня русского «Форбс», конечно, но вторая – легко, и вовсе не в самом низу. Так сказали мне сведущие люди. И вот отсюда плавно вытекала проблема с приказами. Подчинение Брылев воспринимал как должное, а отказ как личное оскорбление. Жесткий, циничный человек с глазами акулы.

Я побарабанил пальцами по столешнице, тщательно подбирая слова.

– Господин Брылев, поймите правильно, – великодушное предложение сблизиться я решил проигнорировать, – не спрашиваю, откуда вы узнали про меня. Люди вашего круга редко обходятся без… услуг определенного рода. Но это совсем иное. Это по-настоящему опасно…

Брылев вновь прервал меня, положив ладонь на стол. Ухоженную ладонь с дорогим маникюром. Медленно убрал ее, открывая снимок девять на двенадцать. Девушка-подросток, большеглазая, короткие рыжие волосы художественно взбиты. Чокер на шее, небольшие тоннели в ушах, кожаная портупея обтягивает едва заметную грудь. Красивый римский профиль. Я все понял еще до того, как Брылев выпалил:

– Это моя дочь!

Его пальцы с шорохом прошлись по небритому подбородку, и стало заметно, что это вовсе не дань моде, а следы запущенности. Нехарактерная деталь, говорящая, что нервы моего клиента в полном раздрае. Да и красноватые прожилки не стоило списывать на работу за монитором. Я выругался про себя, что не прочитал сразу. Настолько впечатлился визитом настоящего олигарха в мою скромную обитель или попросту теряю хватку?

– Три года назад моя жена…

Щетинистый кадык дернулся, Брылев повернулся к окну, щурясь на зимнее солнце.

– Я знаю. Мы можем вернуться к вашей дочери.

Сводки того времени легко всплыли в памяти. Кричащие, отдающие желтизной заголовки в духе «Жена олигарха погибла в страшной аварии». Как будто остальные трое всего лишь долбаные статисты. Внедорожник премиум-класса всмятку, опрокинутая «магнитовская» фура. Четыре трупа. А на Брылеве ни царапины. Мощный охранный амулет, не иначе. Дорогое удовольствие, даже для него дорогое. А теперь он ест себя поедом за то, что вовремя не раскошелился и на супругу.

– Это со дня рождения, на прошлой неделе. Шестнадцать лет. Аня заказала фотосет для этого своего… Интерграма? У нее там подписчики, что-то такое, я далек от этого. Родион, у вас есть дети?

Я покачал головой. Не до отношений, какие уж тут дети.

– Ладно. Тогда так. Представьте, вам шестнадцать и вас похитили. Что бы сделали ваши родители, чтобы вернуть вас?

Мои пятнадцать. Рука неосознанно потянулась к виску, погладила узкий бледный шрам. Мать ударила меня бутылкой. Не в первый раз, но тогда крови было так много, что она испугалась. Целую неделю боялась повысить голос, откупалась шоколадками и жвачками. Думаю, похить меня кто-либо, она бы заметила мое отсутствие только после визита службы опеки.

– Они бы отдали все. И даже больше. – Брылев с нежностью погладил бледное кукольное личико пальцем.

– После того как не стало Инги, она – вся моя жизнь.

Столько любви и теплоты в таком холодном человеке? Не ожидал. Я уже понял, что помогу ему во что бы то ни стало. И все же предпринял последнюю попытку.

– Господин Брылев, я не следователь. Если вы говорите, что ее похитили, значит, у вас есть резоны так думать. Но! Почему вы решили, что…

– Потому что ее видели там. Родион, мне нужна проходка… – Брылев замялся, вытаскивая из кармана смятый обрывок бумаги.

– …в «Алистер Кроули», – прочел он.

ТОГДА…

На открытии ко мне подошел лично Верховный Магистр, похожий на долговязого ворона мужчина в черной тройке и белой полумаске. Никаких там корон или иных атрибутов власти, только бейдж, прицепленный крокодильчиком к нагрудному карману. Владельцы «Кроули» оказались современными людьми, без средневековых закидонов вроде плащей и древних фолиантов. Клуб был им под стать. Полукруглый зал в стиле лофт: лакированный кирпич, деревянные балки, нарочито простая мебель, приглушенный свет. На крохотной сцене играл кто-то из модных в недалеком прошлом финнов. То ли «HIM», то ли «The Rasmus». Музыканты выкладывались по полной, но странным образом грохот лав-металла нисколько не мешал разговаривать.

– Признайтесь, ожидали кровавых пентаграмм на полу? Распотрошенных черных козлов? Или какими там стереотипами набил вашу светлую голову Голливуд?