Звездолет с перебитым крылом

— Ну да. Это же здорово! Там книги будут прямо по телевизору передавать. А телевизоры будут как книги. И в каждом доме будет такая духовка, в которой еда сама по себе станет приготовляться! И ты туда не хочешь?

— Хочу, конечно…

Сказать ему, что он дурак? Именно дурак, не выдумщик, не фантазер, а дурак. К тому же заигравшийся. Все это было весело, Анна красивая и на гитаре играет, Марк странный, с ними интересно. Но с будущим Дюшка перегибал. Он привык чувствовать себя дурачком, я не привык. Подумаешь, папаша выпорол, что теперь, из-за этого в дурь впадать?

— Ты не веришь, — понял Дюшка. — Оно понятно, ты не веришь. Но я точно знаю, по-другому быть не может.

Еще как может, хотелось мне сказать. Еще как. Мне жаль Дюшку, Дюшке предстояло скоро хорошенько приложиться об лед. Пойдет за своим счастливым билетиком, а окажется, что это не билетик в светлую даль, а билет на автобус до Нового Уржума. И цветы не помогут. Хотя Дюшка сделает вид, что ничего не случилось, он ведь всегда так делает. Ну подумаешь, немного ошибся, до свадьбы заживет.

— А если по-другому будет… — прошептал Дюшка. — Если по-другому… То лучше бы миру вообще сгореть. Я сожгу его… сожгу.

Это он произнес… с ненавистью.

— Чего спорить-то? — спросил я. — Сейчас пойдем к Анне и увидим. Ты подаришь ей букет, а она тебе билет. Только немного непонятно…

— Что тебе опять непонятно?

Дюшка стал разворачивать газету — проверить розы. Упало два лепестка, Дюшка наклонился, поднял и спрятал их в карман. А я своего журавлика в кармане проверил.

— Как ты в будущее проситься станешь, — поинтересовался я. — Подойдешь к Анне и скажешь: «Ах, Аня, возьми меня в свой две тысячи двадцатый год»? Так она на тебя как на дурака посмотрит.

Дюшка пожал плечами.

— Я с ней поговорю, — сказал он. — Она должна понять, мне тут плохо…

— Да так все считают, — перебил я. — Что они не в своем времени, каждый дурак думает, что он достоин большего!

— Но это ведь так! Что они не в своем времени! В «двухтысячный год» — что это не билетик в счастливую даль, — спокойно ответил Дюшка. — И каждый на самом деле достоин большего. Человек, может, и нормальный родился, а время ему досталось плохое…

— Да время всегда хорошее, — перебил я. — Надо лишь уметь в нем правильно устроиться. Вот и все. Тебе с Котовым поговорить надо, он про это много знает, как потеплее.

— Это неправильно, — упорствовал Дюшка. — Это… неправильно — подстраиваться под время, надо время под себя менять.

— Болван ты. — Я постучал Дюшке по голове. — Пей сушеный шиповник. И, может, пойдем уже? Сидим тут как дураки.

Дюшка потер затылок:

— Все равно… Я хочу в будущее.

— Будущее не резиновое, — сказал я. — Там все места давно заняты.

Какой-то у нас странный разговор получился. Большой. Раньше мы о таком никогда и не думали разговаривать, а тут вдруг… Снова как в книжках. Во всех книжках герои рано или поздно такой разговор затевают, без него никак. Самое смешное — вот ввязываешься в такой спор и начинаешь чувствовать себя очень взрослым. И умным. Во всяком случае, я тогда чувствовал себя гораздо умнее Дюшки. Взрослее.

А если еще по-настоящему подумать про этот спор… Глупость. В восьмидесятом спорить про сорок лет спустя.

— Да там всем места хватит, — уверенно заявил Дюшка. — Каждому уголочек найдется: и талантливому, и обычному, и любому. Все будут жить с удовольствием. Ты не понимаешь, Вадька, не понимаешь… Мы заслужили будущее.

— Чем это? — усмехнулся я.

— Да всем! Мы же хорошие. Хорошие! А значит, нам там место. Ты только представь…

Он стал рассказывать.

И опять ничего нового, все из фантастических книжек и немного из фильмов. Вкалывают роботы — счастлив человек.

Я хотел у него спросить — а сволочей куда девать? Вот все так хорошо будет, что же с гадами разными делать? Но знал, что у него и на этот вопрос готов ответ. Скажет, что сволочи от такой жизни захиреют и как-то сами собой повыведутся. Вместе с дураками. Как вши и блохи. Раньше все были вшивые и блохастые, но постепенно-постепенно эти гадкие насекомые вымирают от всеобщей гигиены. Так и негодяи вымрут.

— От душевной чистоты, — сказал Дюшка.

Похвалин вымрет, как же, подумал я. Толще он станет и сильнее, вот это наверняка. На бесплатном-то мороженом. А потом у Похвалина души может не быть, а если и есть, то он ею вряд ли пользуется.

— И ты веришь в это?

— Верю, — сказал Дюшка.

— Ну-ну. Посмотрим.

— И ты верь. — Дюшка уставился на меня. — Чем больше людей верит, тем скорее все так и случится.

— Чем больше шкаф, тем шибче грохот, — ответил я. — Вот это да, вот это точно.

На это Дюшка не нашел что сказать.

— Пойдем. — Я кивнул в сторону берега Анны. — А то у тебя цветы опадать начали.

— Да, пойдем.

Я спрыгнул с поваленного дерева, и мы пошагали к Анне. Дюшка молчал, то ли злился, то ли обдумывал нашу беседу. А я, наоборот, разговорился.