Звезды над обрывом

– Я всё понимаю. Но эта девочка… Она, видите ли, котл… таборная цыганка. Она ни минуты не останется в больнице! Сбежит, как только придёт в себя, и через пару дней просто умрёт без ухода и нужного лечения. Поверьте, я знаю, что говорю! Если можно, расскажите, как её лечить, и мы попробуем справиться сами. Я умею делать уколы. У меня есть знакомый студент, фельдшер Первой Градской, он может помочь.

– Светлана, это очень, очень рискованно! – сердито повторил профессор.

– Если станет хуже, клянусь, я сразу же позвоню вам! – вздохнув, пообещала Светлана. – Поймите, цыгане – это цыгане, они другими не…

– Всё это я ещё от вашей матушки слыхал неоднократно. – Марежин, хмурясь, убрал фонендоскоп и трубку, сел за стол. – Что ж… уколы, в таком случае, срочно! Аптеки уже открылись? Маша, – бегите, я сейчас выпишу рецепт! А уж после – солодка, сухая малина и прочее… И жар сбивать, сбивать любой ценой! Кто сможет быть при ней целый день?

– Я смогу, – с глубоким вздохом заявила Машка. – Вот тебе и каникулы…

…Белый свет бил по векам, обжигая их. Отвернуться было невозможно. Патринка попыталась перекатиться набок, но всё тело сразу отозвалось такой острой болью, что пришлось замереть. Веки казались чугунными. В голове словно плавали комки густого и липкого теста. Патринка попыталась глубоко вздохнуть – грудь немедленно заломило. И разом вспомнилось, навалилось раскалённой тяжестью всё сразу.

Похороны мамы… Застывшее лицо Чамбы… Табор, уходящий за поворот дороги, заплаканные глаза младшей сестрёнки… Анелка и Юльча, обнявшиеся, как две сироты. Пустой, чужой взгляд Стэво, топор в его руке, мерно, равнодушно ударяющий по палке… Поднимающееся к горлу удушье, кашель, жар в висках… Тяжёлая, выскальзывающая бутыль в руках, холодная роса, жгущая ноги… Пруд – весь в тумане… Чей-то пронзительный крик.

Больше, хоть убей, не вспоминалось ничего.

«Я умерла, или нет? – в смятении думала Патринка, тщетно силясь открыть глаза. – Это – тот свет или наш? Где все? Где мама? Почему грудь так болит?..»

… – Маша, ты с ума сошла! Ей нужен покой, а ты разбудишь!

– Да я же совсем потихоньку… И дверь прикрою! Светочка, мне ведь только сегодня дали слова списать! А это длиннющий романс, между прочим!

– Дался тебе этот Вертинский: он же пошлый!

– Он умный! И понимает в людях! И в отношениях мужчины и женщины! И в любви!

– Ну да, ну да! И именно ты, моя дорогая, как никто, можешь это оценить! В своём цыплячьем возрасте!

– Мотька, скажи ей, что у меня не цыплячий возраст! Что она задаётся?

– Светочка, у Машки – не цыплячий возраст, а…

– …просто куриные мозги! Согласна! Ты абсолютно прав!

– Мотька, чего она?!!

– Светка, чего ты?!!

– Ой, ну испугалась я вас обоих до смерти! Ну, ладно, ладно, ладно… Садись, юное дарование, играй. Сама споёшь?

– Не! У меня всегда под собственные блямки худо выходит! Давай лучше ты, а я буду петь… Только быстро, а то через полчаса «Главрыба» приедет, хоть у них карасей взять… Да где же бумажка-то?! Мотька, ты в неё мороженое не завернул?

«Кто это, девлале? О чём они говорят?! – с нарастающим ужасом думала Патринка. – Может, бежать пора? Если бы хоть глаза открылись… Если бы хоть шевельнуться!..»

Но пошевелиться не получалось никак. А вдохновенная перебранка молодых голосов за стенкой смолкла – и раздались самые прекрасные звуки на свете. Играл рояль. Услышав этот инструмент лишь однажды, в Рогани, на вечере самодеятельности в заводском клубе, Патринка ни с чем не спутала бы его!.. Хрустальные, лёгкие ноты то задумчиво медлили, то устремлялись вперёд беспечно и звонко, как весенняя вода, то вздрагивали тяжким вздохом-аккордом. А вслед за бегучими каплями нот мягко вступил девичий голос:

– Сегодня полная луна, как пленная царевна,
Грустна, задумчива, бледна – и безнадежно влюблена.
Сегодня музыка больна – едва звучит напевно.
Она капризна, и смела, и холодна, и гневна…

Слов Патринка почти не понимала – но голос, голос… Никогда, ни у одной цыганки она не слыхала такого! Певица была, пожалуй, не старше самой Патринки, – но голос звучал так легко, так свободно, так небрежно выговаривал слова, что было понятно: петь эта девочка умеет и любит.

«Как полячкиня… Это поёт полячкиня! – вдруг отчётливо поняла Патринка, чувствуя, как сладкой судорогой стискивает горло, а глаза под веками становятся горячими. – Только они одни так могут… Я что – к ним в табор попала?.. Но – как? И рояль у них откуда, она же тяжёлая… Куда её в палатку-то…»

А музыке было наплевать на Патринкины страхи, и она спешила, лилась – свободная, лёгкая и задумчивая. И девичий голос, догоняя, бежал ей вслед, и вместе они звенели где-то там, наверху – наверное, у самых ног восхищённого Бога…