18.21.1095: Королева драмы

Думал, «дождать» – как глаза же зальет.

Продолжит – и выльется в мозг…

А сердце – под горлышко… С горкой вольет!

И навеки ж покину свой пост…

Но в какой-то момент – блеске том, на задворках…

Одна мысль, к кончине, пришла:

«В сене, конечно, искали иголку!

А теперь ж – из иголок стога».

И тогда же вся тьма – светом мне показалась.

Организм перестал отторгать…

Одобрение. С улыбкой! Слетели ж с губ фразы:

«это все, что хотел. Мне – мог дать».

«Не все. Лишь зачин. Кусочек – над облаками…

А Айсберг – увидишь в конце».

Сорвался с цепей и своими ж руками -

отделил главу. Но! Не в венце…

Единый ж размер. Водрузил на макушку.

«Без героя – быть может злодей…

Герой без злодея – не может». Как душно…

Почему б им ни быть – и во мне?!

ХСиХ

«Хороший сват и холостяк».

Не в плане знаков – «плюс» и «минус».

Ты скажешь: «человек он – … так».

Ты б был таким! По теме ж двинут…

Все, кто чрез руки проходили,

уже ж с семьей. На берегах…

Детьми же – быт облагородили…

А он, как был, так… Ни фига!

Действительно, вот: «сват от бога».

Всем ж «сестрам» – по «серьгам» раздал…

Себе бы – счастья. Хоть немного…

Не для того, видать, создал!

В пору б – уверовать в иное.

Да бьется ж все – по чистоте…

Придумано ему другое!

А думал: «эта, та…». Не те.

И провести бы параллели.

И ниткой красной обвести…

«Мы – не о бывших же». Как смела!

Но мысли-то не отмести…

Из всех тех «близких» же – одна лишь.

Сказать бы: «маменькин сынок»…

Да ведь «своя». Не любят ж дважды -

так сильно. Принят на порог!

И сколько ж мам таких же было.

А сколько – будет на пути…

Но все, что до нее – как смыло…

И после! Просто… «Отпустил б».

Та ж – отпустила. Папу. Мужа…

Чтоб счастлив он. Не для себя.

И «этот» ж… Тут же прям, не тужа,

отпустил дочь и… Навсегда!

Сходятся ж люди, что похожи.

И нравятся ж – примерно так…

Красивы, любящи… До дрожи.

Другие – в счастье! «Вот же ж, фак… т».

И так – по жизни. Год от года…

Все – о других. Не о себе.

«Дурная ж – чертова порода».

«Будь счастлива! Дари – не мне».

Подальше бы…

Подальше бы. Подальше б – ты.

И все бы ведь наладилось…

Подальше бы. Подальше б – быт!

Но все ж как-то не ладилось…

Видать, проблема не в тебе.

Не в твоем нахождении…

Проблема все-таки во мне -

тупом времяпрепровождении!

В попытках выяснить – кто хуже?

Кто лучше? Кто тут прав / не прав?

Дождь уж прошел… И снег в той луже!

А я ж придумала вновь глав…

Там не «Роман», как у Плетневой.

Тома Толстого – «Война / мир».

«Детство» и «Отрочество». «Довольно».

С квадратом. Кубом! Не одним…

Где б расписала свои мысли.

Как Лев. Сожгла б – как Николай…

«Ты – Оля. AnaVi. Тип, в смысле?».

«Ай, суки дочь». «Подальше б?». Да!

Носит

Носит по набережным. Крышам…

Ты скажешь: «все…». А я: «…еще».

Писать б на стенах, что ты пишешь…

Что пишем «мы»! Но… Ничего.

Я так люблю, когда мы вместе…

«Любила». Что ж, прости за «то»…

Без «каверзов». Сарказма. Лести…

Носит меня. Одну. И все!

Не хочется!

«Ты опоздала на концерт?».

Скорее – в свою «праздность»…

В свои шестн-восемнадцать лет!

Где вроде – была радость…

Где было счастье… И без «вроде».

Где я была и… влюблена!

Толпилась в «танц.». Где-то на «входе»…

Не в «випе», «чиле». «Правда?». Да.

Где я летела в «жопу мира»,

с «микрона» в «город», до «конца»…

Чтоб слышать Нойза. Не «кумира»!

И ночью – к дому. Да, «дела»…

Я ведь жила тогда, послушай.

«Жила» и… Да, «была живой».

«Ты и сейчас…». Нет, ты не слушал!

Не значит то, что я с тобой…

С тобой – я «мертвою» могла быть.

Чего: «могла»? Я «есть». Сейчас.

Те беззаботность, детство… «Радость»!

Не повторятся ж никогда.

Мы ж повзрослели. Возмужали…

«Кто, как не мы?». Решим вопрос!

Прощались все где-то… Прощали.

Но неизменно ж – под откос…

Но несмотря на эти вещи.

И что сейчас мне – к тридцати…

«Как отпустить? Забыть?»: мне мессендж.

А мне – не хочется забыть!

А у гитары…

А у гитары есть душа…

Не весит она граммы.

Во всю гитару! Хороша…

Светодиоды – в гаммах.

По контуру. Цвета сирени…

Темной… Такой, что: «фиолет»!

И сколько б ни было там мнений -

на все и каждый будет: «нет».

Я так хочу такой же контур…

Ауру цвета – от гитары.

Пускай я – не одна из «… Бронте»!

Но мой талант – не так уж мал.

Как дела?

Найдя на полу же себя в циферблате,

я время отсчитывала сама себе!

Настолько искусна не была еще в мате…

И надо, скажите, вот было все мне?

Сама же себе кислород прикрывая.

Вставляя же палки и бревна в колеса…

Я писала: «они! Я от них – умирала».

От «себя». И на деле, блесна же – я просто.

Сама же себя – и к себе приманила.

Сама подцепила. Сама подсекла…

Я время свое и себя же убила!

«И теперь – как у стрелочницы нашей дела?».

Подари…

Подари мне зиму – летом.

Ту прохладу января…

Для «любителей» все – «бред». Но…

Не «любитель» – только я!

Я хочу дождя. Озона…

Я хочу – опять дышать!

А не слышать внутри звона…

Гул в висках. Чтобы страдать…

«Чтоб страдать» – и выть в подушку.

Боль такая – не заснешь…

Я ж – в жаровне и… в ловушке!

Ну, а что с меня возьмешь?

Мне же – жарко. Мне же – душно…

Все ж – боятся сквозняков!

Задохнемся, правда, лучше?

И маршрутка – котелком…

Три метра над уровнем…

Три метра над уровнем… «неба»?

Сопливо-баянный роман!

Умерла романтичная вера…

И реалий пришел балаган.