2

– Нет, я дома. Я теперь не работаю. Ну, то есть я подрабатываю, но делаю это дома.

– Везёт тебе, а у меня ещё две съёмки сегодня, – фыркнул Артур, – А чем занимаешься?

– Переводы. Я двуязычная, ты помнишь? – губы сами собой растянулись в улыбке.

– Да, помню. Как твой друг? – чуть напряжённым голосом спросил он.

– А вот мой друг работает. Всё в порядке.

И опять повисло тягостное молчание. Я не решалась его нарушить; просто не знала, что можно сказать, а о чём лучше умолчать. Артур заговорил первым:

– Я скучаю.

– Не стоит.

– Я сильно скучаю.

– Ты не должен, – мягко обрезала я.

– Я подыхаю без тебя. Медленно. Это больно, ты знаешь?

Мне хотелось бы ответить «Я тоже», но я уверена – это не то, что нужно ему услышать. Поэтому я просто молчала и слушала. Его тяжёлое дыхание; тихие шорохи у него на фоне; и слова, которые выворачивали меня наизнанку, обнажая кожу и кости.

– Я никогда такого не испытывал. Тебя нет, но я постоянно чувствую тебя. Чувствую, слышишь? Твой запах, твой голос, твой смех. Вчера ехал по Новому Арбату и в толпе увидел невысокую девушку с тёмными волосами, подумал, что это ты и чуть не выскочил из машины, – коротких вздох, а затем новый поток болезненных слов, – Ты ничего после себя не оставила, кроме этой книги и фотографий. У меня ничего нет, ничего.

Я слышу, как его голос срывается, и прикрываю рот рукой, чтобы не вскрикнуть, чтобы не издать никакого звука, пока он говорит:

– Ты уехала, Кира. Зачем? Почему? Почему ты не осталась? Здесь, со мной. Почему ты бросила меня?

– Артур, я…

– Ты ушла, – сокрушённо сказал он, – Это больно. Это очень больно. Просто невыносимо.

– Ты не должен так говорить.

– Почему? Почему я не могу говорить то, что думаю? То, что чувствую? – его голос переходит на крик, и мне приходится отстранить трубку от уха, – Это ты привыкла молчать и закрываться, – обвинительным тоном сказал он, – А я так не могу. Мне больно, ты слышишь? Больно!

– Артур…

– Ты знаешь, мне никогда не делали больно.

– Знаю.

– Ты знаешь, от меня никогда никто не уходил.

– Знаю.

– Я ненавижу тебя за это. За то, что ты сделала меня таким.

Я сбросила вызов и прижала телефон к пылающим щекам, по которым потоками лились слёзы. Но не успела я разрыдаться в голос, как телефон снова зазвонил. Я не глядя сняла трубку, но не смогла выдавить из себя ни слова.

– Прости, – мягко прозвучал его голос, – Я люблю тебя. Прости. Скажи, что прощаешь.

– Я всегда тебя прощаю, – ответила я, перед тем, как снова положить трубку.

***

Я стала похожа на заключённую, отбывающую срок и живущую от звонка до звонка. Джексон замечал перемены, но я упорно молчала и не рассказывала ему о причинах своего шаткого состояния.

Снова появились кошмары. Эти сны, они состояли из воспоминаний; но в них не было больше Макса. В них был Артур. Мне снился каждый момент рядом с ним, а в конце я говорила ему: «Будь счастлив. Уходи», и он уходил. Растворялся в темноте, без следа, не оставив даже запаха. Я стала просыпаться с криками, Женька успокаивал меня, и я снова засыпала у него на руках. В одно субботнее утро он не выдержал:

– Кира, что происходит. Объясни мне.

И я объяснила. Захлёбываясь слезами, рассказала ему всё, что произошло в Москве. Рассказала о нём, о себе и своих чувствах; о том, что мужчина, которого я полюбила – не мой и не может мне принадлежать по праву.

Джексон спокойно слушал, протягивая мне бумажные салфетки и убирая влажные пряди с лица. Я чувствовала, как будто постарела лет на двадцать, как будто прожила целую жизнь: пустую, никчёмную и не нужную.

– Мне кажется, – сказал он вечером, когда мой словесный поток наконец—то иссяк, – Что у тебя комплекс детдомовца.

Мы лежали на кровати, глядя на балдахин, раскачивающийся из стороны в сторону от потоков воздуха, которые врывались в мою комнату из открытого окна.

– Комплекс кого? – сипло переспросила я.

– Детдомовца. Наташка что—то говорила мне об этом. Я дословно не вспомню, но вкратце, – он запнулся, вытащив из коробки, лежащей у него на животе ещё одну салфетку, – Ты ищешь одобрения, и от этого пытаешься поступить так, как правильно. Проблема в том, что твоё «правильно» зависит от мнения окружающих. Твоё «правильно» является болезненным для тебя, но зато другие не будут тебя осуждать.

– И что же делать? – я шмыгнула в тонкую бумагу, пахнущую ментолом, и поморщилась.

– Делай так, как ты хочешь, – серьёзно сказал Джей—Джей, просунув одну руку под мою спину и притягивая меня к себе, – Наплевать кто тебя осудит; наплевать, что о тебе будут думать. Даже если рядом с тобой не останется никого, кроме этого Артура – разве ты не будешь счастлива?

Вот так просто он говорил об этом, перебирая своими тонкими пальцами мои волосы и прижимая меня к своей груди.

– Не знаю, – ответила я.

– А я уверен, что будешь. Ты так говоришь о нём, как будто в мире больше никого не существует. Тебе больно без него, это видно.

– Без тебя мне тоже было больно, Джексон.

– Но не так, когда с тобой рядом был он, – задумчиво протянул он, – Не бойся осуждений, Кира. А судьи – кто? Все совершают ошибки.