24 часа (СИ)

      Вижу дверь, чувствую, как трясет всего, как тянет назад, словно предостерегая от ошибки, а я ничего, слышите, ничего не чувствую, кроме желания оказаться там, на этой самой крыше, на которой бывал не раз, на которой упивался вусмерть и сам едва не сигал в пропасть, на которой оборвалась жизнь самого близкого человека...

      "Двадцать четыре часа. Потом ты умрешь."

      Меня не пугают его слова, не пугает ничто, когда, вылетев на крышу, кидаюсь к проржавевшему от времени ограждению, хватаю уже заваливающегося взад себя Мишку за руку, тут же чувствуя на своей его хватку и немалый вес чужого тела, тянущий меня вслед за собой, и, зацепившись за прутья, почти впившись в них пальцами и чувствуя, как от напряжения рвется кожа на ладони, сам чуть не падаю вместе с ним.

      Все происходит за доли секунды, какие-то мгновения, где не успеваешь услышать чужой истошный крик снизу, гром, раздавшийся средь бела дня на ясном небе, карканье воронья и завывания взявшегося невесть откуда ветра. Лишь перепуганные серо-зеленые глаза, за которые сдохнуть хочется, и стойкая уверенность, что вытащишь его любой ценой. Пускай и сон все это, реальный кошмар наяву, пускай и не верю, что такое возможно, пускай и крыша окончательно слетела к ебанной матери, потому что происходящее напоминает спектакль сумасшедшего цирка, но я вытащу его. Сам сдохну, а его вытяну.

      Спину сводит болью, держать немалый вес тяжело и почти невозможно, рука пропиталась кровью и вот-вот начнет скользить.

      - Подтягивайся по мне, - кричу ему, хотя хотел сказать это спокойно, внушить уверенность.

      Мишка, умница моя, не геройствует, не тянет время, а подтягивается вверх по локтю, чудом цепляется за все еще не ебнувшийся под нашим весом заборчик и пытается выбраться. Но то ли стресс, то ли шок, но сил ему не хватает. Перехватываю его за шкварник, убедившись, что он крепко держится за перила, и со всей силы, что только была, и даже с той, которой сроду во мне не водилось, вытягиваю его, с воем, с потом, градом катившимся по спине и вискам, но вытягиваю, успевая поймать обессиленного его, и вместе с ним заваливаюсь на крышу.

      Тук-тук...

      Удары его сердца чувствую даже через слои одежды и рабочей экипировки и, кажется, мое собственное обезумевшее сердце начинает биться с ним в унисон.

      Вдох-выдох...

      Его дыхание болью отдается на коже и самому вздохнуть удается не сразу.

      Мир словно замирает...

      Когда, вместе с возвращающимся окружающим шумом, могу почувствовать запах его одеколона, провонявшего всю форму и даже меня, и кажущегося сейчас необходимым больше чем воздух.

      Несколько капель слез по вискам...

      Последствий понимания, что не сон это вовсе, что держу в своих руках хрупкую надежду на возрождение давно погибшей души.

      Но это невозможно...

      "Двадцать четыре часа." - твердо звучит в голове, не давая возможности занырнуть в иллюзию и поверить, что все это был сон.

      - Ты какого черта тут забыл? - орет Мишка, сползая с меня и садясь рядом. Переводит дыхание, дышит хрипло, пытается взять себя в руки, перебороть страх, а я пальцев разжать не могу и руку его отпустить.

      - Мимо проходил, - понять не могу, откуда в голосе такое спокойствие, ведь вид у меня сейчас скорее всего дикий и затравленный.

      Пальцы ломит, все тело выкручивает от желания обнять его, прижать к себе, понять, поверить, что живой - и все равно, что он обо мне подумает, наплевать, как это будет выглядеть со стороны, - а не могу. Боюсь. Я банально боюсь прикасаться к нему.

      - А я тебе дома сюрприз приготовил, - переводит тему, ехидно улыбаясь, отчего на щеках проступают кокетливые ямочки. И будто ничего сейчас не произошло, будто и не было этих минут, этих лет, когда...

      Я помню этот "сюрприз", когда, приехав из командировки и еще не успев порадоваться украшенному залу, разбросанным по немыслимо какому закону логики лепесткам роз и давно остывшему ужину, получил приглашение на опознание трупа своего соседа по квартире. До сих пор от воспоминаний того вечера все скручивается внутри и стонать хочется, выть дурниной, моля, чтобы это был всего лишь кошмар, бред воображения, но никак не реальность.

      - Ты же вечером приехать должен, - не унимается он, но руку вырвать не пытается, наоборот крепче сжимает мои пальцы своими.

      - Через два дня, - на автомате поправляю его, вспоминая, как задержался на работе, как провозился с документами...

      - Ох, бля! - вскрикивает, вспоминая что-то и разворачиваясь к человеку у края крыши, а меня от земли подкидывает от его реакции.

      Успеваю поймать его, когда он почти кидается к краю, спасать все еще не спрыгнувшего самоубийцу.

      - Пусти! Жека, да пусти! - верещит и пытается вырваться, пока я, скрутив его и заткнув рот рукой, медленно, спокойно, совершенно буднично, не скрывая ненавистной ухмылки, обращаюсь к тому мудаку, испоганившему столько жизней:

      - Прыгай, - не вопрос - утверждение.