28 сантиметров счастья

Лучше уж Хирург и проходная хата Рустама. Лучше бы я просыпалась под писки той губастой стервы. Она мерзкая. Но она честнее, чем любой человек из этого дома. Мне нравится, когда в человека можно кинуть стаканом с кофе за поганую фразу. Поступи я так с матерью — и она сдаст меня в психушку. Будет удивленно хлопать глазами и убеждать, что от всей души любит меня и желает добра, а я неблагодарная тварь.

Подслушивание ночью на лестнице становится моим любимым занятием. Из разговоров отца — по телефону или с живыми людьми, я узнаю многое. От некоторых новостей сердце замирает и ухает вниз. Например, когда разговор заходит о том, что им удалось найти Мирослава.

Сердце начинает стучать только после того, как кто-то с сожалением сообщает, что забрать брата не удалось. И людей много потеряли. А часть вообще загребла полиция. Принципиальные стражи закона. Почему-то они не впечатлились речью отца, который им звонил, чтобы решить этот вопрос. Об этом говорят в прошедшем времени, словно все случилось много дней назад. Просто упоминают в разговоре и снова переходят на другие темы.

Черт. Почему они так тянут? Рустам… я не хочу родить в этом доме. Я надеялась, что Садаев освободит меня быстрее. Но уже прошло недели полторы.

Отец с каждым днем становится все мрачнее и мрачнее, но тоже ничего не предпринимает. Даже встречи заканчиваются. Однажды я спускаюсь в полную темноту, уверенная, что на кухне никого нет — чтобы ограбить холодильник. Есть хочется дико. Вцепиться зубами во что-то мясное и сочное.

Но я замираю на пороге кухни, когда, открыв дверь, вижу отца с бутылкой коньяка. Страх мурашками пробегает по рукам: отец поднимает на меня пьяные, блестящие глаза. Дьявол. Он, похоже, вхлам.

— Я потом зайду, — говорю я, и собираюсь было захлопнуть дверь, как он подманивает меня жестом.

— Сядь. Разговор есть.

О, нет. Мысленно застонав, я медленно захожу и сажусь на стул за барную стойку. Не хочу так близко находиться к своему родителю, но выхода нет. Он сказал «сядь». Останусь на ногах — прикопается и начнет буянить. Лучше выслушать молча и уйти.

— Завтра вечером, — медленно произносит отец, — соберешься и поедешь со мной. Будет большая встреча. Садаев твой тоже придет. Ты отправишься с ним. Мирослав уйдет со мной.

Господи. Кажется, мои внутренние органы кто-то прокатил на диком аттракционе после этих слов. Сердце точно получило свою дозу адреналина. Я убираю быстро руки под стойку, чтобы отец не смог увидеть, как они трясутся.

— Отдашь меня обратно? — спокойно спрашиваю я, — этому человеку?

Он машет рукой. Вроде «да и хрен с тобой». Конечно. Я не удивляюсь этому жесту.

— Провела с ним время уже. Не скопытилась. Потрахаться даже решилась. Так что переживешь. Потом уже пристрелю эту собаку и вернешься домой.

«Никогда» — твердо говорит внутренний голос, — «никогда я сюда больше не вернусь. К дьяволу все это».

— Тебя он не тронет. Пузатая, все же. Надо твоего брата вернуть, — продолжает отец, наливая себе еще коньяка, — эта тварь знает, куда надавить. Мирослав растрепал все. Что нужно и что не нужно. Идиот. А твоим отпрыскам я намордники куплю заранее. От осинки не родятся апельсинки. Слышала такое, да?

Отвожу взгляд, лишь бы не облаять в ответ отца. Никогда не отличалась сдержанностью, но тут придется потерпеть. Мерзость, какая же мерзость. Надо сегодня покопаться в документах. Вероятно, меня удочерили, потому что больше я не могу придумать причины, по которым меня за человека собственный отец не считает.

— Хотя уже нас…рать, — выдает со вздохом папаша, — ладно. Иди, куда шла.

— Хорошо, — отвечаю я, слезая со стула и ухожу. В горло теперь кусок не лезет, а из головы выветриваются все мысли о мясе. О какой еде речь? Мне хочется найти пульт от вселенной и поставить время на перемотку. Я едва подавляю желание перепрыгивать ступеньки, когда бегу обратно к себе в комнату.

Только одна мысль бьется: дьявол, так просто? Обмен? Что-то меня настораживает в поведении отца. Слишком легко он об этом говорит. И это его «уже насрать»…

Сердце сжимается от тревоги. Надо будет захватить с собой пистолет. Он точно лишним не будет.‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

Эпизод 57

Следующим днем я перебираю свои старые вещи и с тоской признаю: у меня не было нормальных платьев. Бабушка не стремилась прививать мне вкус — ей было не до этого. Она занималась моим воспитанием и моральным обликом. А когда я переехала к отцу и матери, то умудрилась накупить какое-то дерьмо.

И этому дерьму уже исполнилось пять лет.

Мне приходится впихнуть себя в дурацкое черное платье с длинной юбкой из фатина. Оно словно возвращает меня в прошлое: скидывает сразу несколько лет, и я вновь становлюсь похожей на зашуганного подростка. Единственное что — с тех пор я умудрилась немного набрать вес. Поэтому платье ощутимо жмет.

Выхода нет. Боюсь, если я надену мини с пайетками, то Рустам откажется меня принимать обратно. Его лицо в этот момент я точно видеть не хочу.