33 Буквы

Глаз яркий рассвета не смотрит в окно:
Когда просыпаюсь, то снова темно.
Лишь мутностью блеклой, не взгляда — пятна,
Касается город снаружи стекла.

От мёртвого света — лишь стылая жуть.
В нём холодность смерти, а вовсе не путь.
И даже на улице — та же беда:
Осыпалась с дерева цветность листа.

16.10.01.

Все звуки избиты, испиты до дна…

Все звуки избиты, испиты до дна.
Мне ныне звучит лишь одна тишина.
И вот, затаившись, как мышь в своей норке,
Минут обгрызаю засохшие корки.

Без хруста и стона, как дым без огня,
Разжёваны в слово сухарики дня.
А после — в корявые сложены строчки,
Как будто селёдки — в дубовые бочки.

Теперь, затоскует когда вдруг душа,
Я бочку открою свою, не спеша.
И время уснувшее, с тела страницы,
На волю пущу, словно певчую птицу.

18.10.01.

Первый воздух предзимья…

Первый воздух предзимья,
Взглядом древней горгоны,
Воздух выстудил в иней,
Льда проверил оковы.

Луж коснулся водицы
И оставил в покое:
Ни к чему суетиться,
Пусть всё будет игрою.

После стылости — солнце.
Вновь тепло — на свободе.
Только холод смеётся —
— Пятый туз есть в колоде!

22.10.01.

Тонким, белым покрывалом…

Тонким, белым покрывалом —
— Первый снег.
Взгляд — холодным, острым жалом,
Из под век.

Завершив метаморфозы,
До конца,
Осень лишь отёрла слёза,
Зло, с лица.

Растеряла, весь раздала
Цвет листве.
Что имела — не держала
При себе.

Только листья, вспышкой пёстрой
Птичьих стай, —
— Под ноги деревьям мёрзлым,
В листный рай.

Зрела холодом и ветром
Всё душа.
Распрощалась осень с летом
И ушла.

Обретая утешенье
В белизне,
Бродит осень, зимней тенью,
По Земле.

23.10.01.

В этом мире зарождается душа…

В этом мире зарождается душа.
Зреет болью: мир — что лезвие ножа.
Словно плотью, обрастает глубиной
И уходит прочь неведомой тропой.

Кто-то думает, что к Богу, или в Ад.
Что — неважно, ибо всё нам — не впопад.
И добро, и зло — ловцы лишь наших душ,
И не истина важна им — важен куш.

В этом мире нет надежды на судьбу.
Надо жить, гоня и злобу и мольбу.
И чем глубже, чем израненней наш дух,
Тем упорнее сраженье этих двух.

25.10.01.

Сон на веках, как тяжесть свинца…

Сон на веках, как тяжесть свинца.
Но глаза открываю я снова,
Чтоб, взволнованным взглядом самца,
Рассмотреть эту прелесть в бордовом.

Ведь и вправду — весьма хороша!
Я волнуюсь уже немного.
Жаль лишь только, что, всё же, не та,
За которой — в огонь бы и в воду.

Я таращусь во все глаза.
Мои мысли совсем уже вздорны.
Вот и станция. — Жаль, что ушла!..
Но, зато — вошла прелесть в чёрном.

26.10.01.

Воздух пропитан светом…