33 Буквы

Я, как ответ на твой вопрос.
Я, как заноза — тебе в хвост.
Как солнца яростного тень,
Я там, где есть любой плетень.

Не спрашивай, и не молчи:

Слова — лишь пламя от свечи,
И каждому дан свой запас,
В цилиндрах восковых колбас.

Но гаснет утром и звезда.

Что понято — не навсегда:
И каждый следущий рассвет
Даёт душе иной ответ.

13.11.01.

Что предвещает первый снег…

Что предвещает первый снег? —
— Меж берегов, недвижность рек?
Лишь холод, темноту и скуку,
Да чай горячий, в злую вьюгу?

По первой белизне листа,

Что не пиши — всё неспроста.
Как напророчишь, так и будет:
Блеск праздника, иль серость буден.

Не от того, что ты вещун.

Нет — мысль, души касаясь струн,
Заставит выбрать те лишь звуки,
Что уж гостили в твоём ухе.

Ведь ключ всему — души настрой.

Вот ты её и успокой:
И взгляд бросая в новый день,
Ищи там солнце, а не тень.

14.11.01.

Ну и что ж! Пусть в небе — белым облаком…

Ну и что ж! Пусть в небе — белым облаком.
Пусть, хоть вздохом, на твоих губах.
Даже холодом, на дне глухого омута.
Лишь не плотью, в этих жерновах.

Где-то там, взметая время крыльями,

Горькой истиной — отринутым мирам,
Вспыхнешь в небе ты, звездой полынною,
Станешь солью, для забытых ран.

Ну а я, смиряясь с нетерпением,

Жду тебя, ночами, у окна.
И боюсь — порвётся нить везения:
Ты уйдёшь. И это — навсегда!

19.11.01.

Ночь за окнами. Подёрнута Луна…

Ночь за окнами. Подёрнута Луна
Чуть заметной облачною дымкой.
Мутно серебрится гладь пруда.
Ветер скрипнул ржавою калиткой.

Робким гостем, в свете фонаря,

Тени топчутся у самого порога.
Первый снег на теле ноября,
Грязью лёг на стылую дорогу.

20.11.01.

Как сама ярость, небеса…

2.

Как сама ярость, небеса.
Дрожат от гнева голоса.
И вот, из ангелов уж рать
Спешит, чтоб нас вернуть, догнать.

Но странный путь из рая в ад

Из бога ведомства изъят:
Свет — через тьму, тьма — в белизне,
Он был всегда, как вещь в себе.

Взметая время, словно пыль,

Мы множим счёт бессчётных миль.
И шаг меняя на года,
Уж видим адовы врата.

02.12.01.

Первым холодом откован скользкий лёд…

Первым холодом откован скользкий лёд.
Снег, неровным одеялом, наземь лёг.
Ну а день, взглянув на всё это, едва,
Тут же сжался, словно хобот у слона.

Обречённый теперь видеть темноту,

Привыкаю, вместо солнца, к фонарю.
И, порою, пробуждаясь ото сна,
Всякий раз лишь убеждаюсь — не весна!

03.12.01.

Я не бегу от горькой сути…

Я не бегу от горькой сути:
Пусть жизнь — и шея, и ярмо.
Пусть их единство, лишь в абсурде,
А бог — лишь символ и клеймо.

У всех у нас — судьба Сизифа.

И всем свобода — жаркий пот.
И гордость лишь — на горечь мифа.
И страсть — назло всему — вперёд!

04.12.01.

Я, как и всё, был вырван изо тьмы…