33 Буквы

Воздух пропитан светом.
Я неба хлебнул, как вина.
Жизнь — верная смерти примета,
Но пить её надо — до дна.

Пойду и нахрюкаюсь в доску
Свободой субботнего дня.
В свободе моей — мало лоску,
Но много — тоски бытия.

27.10.01.

Из ночного кошмара, из омута сна…

Из ночного кошмара, из омута сна,
Прихожу, возвращаюсь обратно сюда.
Прихожу, возвращаюсь, как камень — на дно,
Из того, что лишь будет, в то, что было давно.

Кто-то искренне верит, что рай есть и ад.
Кто страшится мучений, кто жаждет наград.
Только это (так вышло!) — не суть, а вода:
Мы с рожденья в аду! — Вот такие дела…

Я коснулся во сне ста завес бытия.
Я был в мире, откуда изгнали меня.
Я низринут, отвергнут, я стёрт до нуля,
Чтоб понять: что не мир — сам себе я судья.

30.10.01.

Каждый день — что кусок сухаря…

Каждый день — что кусок сухаря:
Зубы ноют — да есть хочу.
Может, право, всё это зря?
Может, так. Да я промолчу.

Булку сдобную — вот бы что съесть!
Чтобы жизнь — бутерброд с икрой!
Только знаю — сомнительна честь
Перестать быть самим собой.

Пусть мозоли в костлявой душе. —
— Не заплыть бы ей только жирком!
Лучше в сотый раз крикнуть. — Туше! —
— И кольнуть жизнь усталым клинком.

…Ешьте яблоко, с Евой, Адам. —
— Хуже ада, прилизанный рай.
Лучше, право, терзаться от ран,
Чем скучать среди ангельских стай.

31.10.01.

Небо сорвалось покатами крыш…

Небо сорвалось покатами крыш
Туда, где углом горизонт.
Если ты знаешь, зачем же молчишь,
Паузой несыгранных нот?

Не спрятать в молчании горький ответ:
Мы знаем его наперёд. —
— Ведь дальше, увы, ничего уже нет.
Куда же нас чёрт несёт?

Но осень, из листьев, оставила след,
Что брошен закатной тропой:
Коль хочешь — иди миллионы лет,
А нет — возвращайся домой.

Да только — где он, этот самый, наш дом?
В котором из тысяч времён?
Реальней уж встреча с Чеширским котом!
Так что, вставай! — И идём!

01.11.01.

Отраженьем холодным в оконном стекле…

Отраженьем холодным в оконном стекле.
Только собственной тенью на этой земле.
Или взглядом, что мир направляет в себя,
Ощущаю тепло своего бытия.

Задыхаясь от множества всяких границ,
Я, наивно, свободе завидую птиц.
Хотя знаю, что счастье, отнюдь не всегда
Вместе с тем, у кого вместо рук — два крыла.

02.11.01.

В поток времён зайдя по щиколотку…