33 Буквы

Я, как и всё, был вырван изо тьмы.
Я, как и всё — лишь сумма изменений
В пространстве, только мнимой, глубины,
В Ничто скользящей, импульсом мгновений.

Я, как и всё — бессмысленный процесс,
Чья суть — я сам, с нуля и до финала.
А если, всё же, смысл в этом и есть,
Он в том, что жить — это уже не мало.

12.12.01.

…И когда там случался праздник…

…И когда там случался праздник,
Среди сжатых условностью дней,
Отменялись текущие казни,
Пока шут был главней королей.

В окна, в день тот, не лили помои.
С рынка брать воспрещалось налог.
Даже церковь, уставы чьи строги,
Говорила. — Прости нас всех, Бог!

Веселились — так, чтоб до упаду:
Песни, пляски, хмельное вино,
Тут — циркач, по тугому канату,
Там — факир ест огонь и стекло.

А на утро, из кривеньких улиц,
Стража трупы несла на погост,
Тех, кто, спьяну, с судьбой разминулись,
И о ком не прольют много слёз.

13.12.01.

Вот третья сорвана печать…

Вот третья сорвана печать:
Теперь уж поздно отступать!
И то, что мир хранил на дне,
Из пепла восстаёт ко мне.

Я страшный завершил обряд:
Мой дух — на времени распят,
И сколько не прошло бы лет —
— Я здесь, и где был в тот момент.

Скрежещут зубы у веков:
Мудрец — на сотню дураков.
А после — всё наоборот.
Что лучше — чёрт не разберёт.

А я, по-прежнему, всё там, —
— Чужак, теперь, любым мирам.
Но в точке, бездной сжатых лет,
Храню, невольно, их от бед.

14.12.01.

Вся убеждённость позади…

3.

Вся убеждённость позади,
И душу рвёт одно:
Когда хотели нас спасти —
— Всё сделали назло!

Изломан и отброшен свет
Души кривым стеклом. —
— И вот, мы на пороге бед,
И, в общем, поделом!

18.12.01.

На небе — Луна, кривобоким пятном…

На небе — Луна, кривобоким пятном.
Глаз жёлтый — уныл и пуст.
За что же, о боже, я так давно
Ничьих не касался уст?

По чёрному бархату, россыпью звёзд,
О счастье напомнила ночь.
Хоть счастья рецепт, до наивности прост,
Себе я не в силах помочь.

Всего и могу — взглядом выбрав надир,
Исторгнуть рифмованный вздох.
Я сам себя запер в свой собственный мир,
Где сам же — и дьявол, и бог.

19.12.01.

От времени обшарпанный подъезд…

От времени обшарпанный подъезд.
Ты села, прям на грязные ступени.
Из тысячи иных, возможных мест,
Ты это выбрала, без всяких объяснений.

Испуг и бледность на твоём лице,
Но губы сжаты, как слова — строкою.
И взгляд — пылание, застывшее в свинце.
И я, невольно, восхищён тобою.

20.12.01.

Опять зачитался до самой я ночи…