3534706f9643da0e9e72f9f460521f77

сучка без задоринки!

Единственное препятствие в написании этого сегодня, была мама, которая находилась дома и могла»

вломится» в комнату в любой момент. Видеть ей «артефакт» из будущего, было крайне нежелательно.

Если, всё же закрыть дверь, на щеколду, то встанет немереное количество лишних вопросов, «чем это её

сынуля в почти пятнадцать лет, занимается в закрытой комнате?)».

Демонстрировать ей, возможности планшета и интернета 2019 года, было, категорически нельзя.

Так, что ж… может прикинуть, ещё какое-нибудь письмо, завтра напечатать и отослать?.. Вот только о чём?

О будущем нельзя, о политике нельзя, о технологиях нельзя — всё это может попасть не в те руки.

Да и как отсылать то?.. Ящик, в который я опускал письмо о маньяках, наверняка теперь будет под особым

надзором и его будут контролировать… Возможно, стоит подумать, как мне попасть в Ленинград…

В принципе, очень просто. Привезти домой магнитофон. Включить песни маме и сказать, что я их продал.

«Вот деньги мама и теперь, раз у нас есть деньги на жизнь, прошу тебя исполнить хрустальную мечту моего

детства, давай съездим в Ленинград.»

Перед этим, нужно найти номер Сенчиной… Узнать, она вообще в Ленинграде ли? Вдруг у неё какие-нибудь

гастроли? А то, так можно приехать и никого там не застать… Да и вдруг нет никакого «романа» и всё это

домыслы и сплетни… «Опять двадцать пять, за рыбу деньги…» Знать бы наверняка… но как?!

Отправить письма, Романову — «хозяину Ленинграда», по почте… Да нет! Глупость несусветная!

Наверняка, их вскроют ГэБэшники…

Отправить письмо, Гришину — «хозяину Москвы»?.. Та же фигня, только в профиль. Да и что ему писать

то? Написать о том, что в 1985 году, как только Горбачёв, которого кстати говоря он будет поддерживать, придёт к власти его снимут и отправят на пенсию? Или о том, что 25 мая 1992 года он умрёт от инфаркта, стоя в очереди в Пресненском райсобесе, куда придёт оформлять пенсию?

Бред…

И вообще, фигура Гришина вызывает серьезные вопросы… Всего три слова — «Московская. Торговая.

Мафия.», уже о чём-то говорят. Поэтому вывод один, нужно каким-то образом подниматься наверх и уже

оттуда смотреть, что почём, кто почём, на кого делать ставку, а кого предавать забвению. Да-да, именно так.

Теперь решаю я, что хочу то и ворочу!..

Только об этом пока никто не знает… ха ха ха…

В общем, сейчас не об этом… Чем же заняться сегодня? Быть может позвонить Юле и пригласить её на

прогулку? Идея хорошая, только…на прогулку куда? Ну к примеру, можно просто погулять потому же

ВДНХ(а). Купить шашлыка, посмеяться, поесть мороженное, быть может сходить в кино…

Я, подошел к зеркалу и посмотрел на себя. Из зеркала на меня смотрел пятнадцатилетний летний ребенок в

образе, которого, только-только начал проявляться юноша. Нда…

Провести весь день, в роли клоуна и получить за это, поцелуй в щёчку, да и то вряд ли…

А перспективы какие? Да никаких! Какие могут быть перспективы, у симпатичной, милой, красавице

студентки — комсомолки и малолетнего шкета? «Абсолютли» никаких, как сказал бы один качок.

С другой стороны, всё равно же заняться нечем?! Печатать неохота, рисовать тоже, хотя и надо, поэтому

можно и позвонить, а там глядишь… ээх…

Да нихрена там не глядишь!.. Блин… Стоп! Стоп! «Держаться, сержант Белов!» — как говорил, Саша

Белый, из кинофильма «Бригада». Держатся!

Конечно же, если немного пофантазировать, то…

Эх, моя бедная Юленька, замучил бы я её, наверно…

Всё! Хорош! Нафантазировал!..

«Держаться сержант Белов!» — напомнил себе я в очередной раз и пошёл на кухню налить чаю, чтобы

отвлечься, от глупых и извращенных, но таких желанных и приятных мыслей…

Значит, будем становиться писателем — прозаиком, как в анекдоте…

— Ты кто, мать твою?!

— Я, писатель-прозаик…

— Про каких нах** заек?!

«Основная масса населения 2019+ спросит: — «О каких, таких зайках, ты собрался писать? Уж не

романтическая ли это эротика?». Им и невдомёк, что писатель-прозаик это…»

В этот момент раздался звонок телефона.

— Алло! База торпедных катеров слушает! У аппарата, лейтенант Василь, — громко и чётко, проорал я в

трубку.

— Эээ… Извините… Я, наверное, не туда попал…. Я думал… — начали мямлить на другом конце провода.

— Привет Сева. Это я. Испугался? — весело протараторил я. — Чего притих? Я это — Александр! Просто

пошутил… Ты тут?.. А — ЛО…

— Ух… — выдохнул наш клавишник. — Ну и напугал! Ну ты даешь! Аж в пот пробило… — проговорил он, выдыхая, а через секунду, собрался с мыслями и продолжил:

— Я, вот что звоню. Поставил я папе, вчера нашу музыку, ему понравилось. Да, что там говорить… Очень, очень понравилось! И он… — Сева замялся. — Он хочет, встретиться с тобой, чтоб убедиться в серьезности

наших планов.

— Когда? — спросил я, «не став тянуть кота, за все подробности».

— Да хоть сейчас. Могу заехать. Ты можешь?

— Могу. Заезжай.

Сева сказал, что будет через пятнадцать минут. Мы распрощались, а я посмотрел вверх…

«Вот, так вот! Думал, думал, а за меня всё решили. Ни книг, ни писем, ни прогулки с Юлей под луной, сегодня не будет.»

Повесив трубку, сказал маме что, еду на студию и буду вечером… Она удивилась и напомнила: «Ты же