— Птица, — прошептала Любовь, и дыханье её сбилось.
Цахилганов насторожился.
— …Отгони, — слабо просила жена. — Ты же видишь, она налетает. Отгони…
— Какая хоть она, эта птица, Люба? — спросил он, покорно вздыхая, и подошёл к высокой её кровати.
— Зачем? — проговорила Любовь едва слышно. — Зачем ты впустил её в наш дом? Она налетает всё время. Она измучила меня! Отгони, умоляю.
Цахилганов тронул её лоб, который был холоден
и влажен.
— Всё, всё, Люба. Я её прогнал. Гарпию. Кыш!.. Тебе снова больно?
Но взгляд Цахилганова остановился по ту сторону кровати. Там стояло кожаное низкое кресло, раскоряченное и продавленное до безобразия,
в которое он никогда не садился,
—
и в этом кресле лежала какая-то недочитанная, раскрытая книжица. Ещё позавчера этой книжицы здесь не было, а сегодня… Ну-ка, ну-ка…
«Оставаясь на почве точных фактов, — с пристрастным вниманием читал Цахилганов отчёркнутое карандашом, перегнувшись над Любой, — мы можем сказать, что большие полушария
есть совокупность анализаторов,
которые разлагают
сложность внешнего и внутреннего мира
на отдельные элементы и моменты
и затем связывают таким образом
анализированные явления
с той или иной деятельностью организма…»
Цахилганов ощупал свою голову:
— Полушария, — сказал он. — Разлагают… Дробят… Сложность внешнего — и внутреннего мира… Дабы свести всё в единое, чёткое, необходимое действие организма…
Почему же они раньше этого не делали? Полушария? Простаивали, что ли? Гадство, они почти совсем не работали…
— Разумеется, — тут же откликнулся Цахилганов Внешний. — Вот и подсказка тебе подброшена — неким святителем из заключённых. Теперь вперёд. Напрягай свои большие полушария!..
— Выходит, деятельность неких дремлющих способностей человека запускается с помощью несчастий… Весёлое дело! А может, я не хочу — такого запуска?
— Ну, если уж ты начал рассыпаться, то и собраться
— Уволь! Мне без скачков как-то спокойней! — перебил себя, того, Внешнего, Цахилганов. — А если будешь напирать, если будешь тут нагнетать немецкую классическую философию, то я в знак протеста отправлюсь домой. Пить хорошее вино и слушать оперу,
причём, заметь, вовсе не «…супер-стар». Я что, уже потерял право на жизнь вне реанимации?.. Барыбин, небось, нарочно подсунул мне книжицу, нарочно подчеркнул, а я буду, как дурак, ломать голову
над деятельностью своей же головы.
И преображаться на глазах!
Ему в угоду…
Ну, уж нет. Шум лагерной пыли, распады, видения человеческих жертв прошлого, боязнь жертв будущего — всё по боку!
— Я нырну с головой в Вечнозелёную оперу, только меня и видали…
Внешний, видно, растерялся:
— Предельный объём удовольствий, вообще-то, давно исчерпан. Тобою — и миром…
— А мне плевать… Несчастья пусть остаются несчастьями. Но, к счастью, есть на свете Вечнозелёная! — сказал Цахилганов, потягиваясь. — И она — бессмертна! И я не виноват, что мне в ней — хорошо! А вот в душевном эксгибиционизме, который навязывается мне…
мне не очень-то уютно. Я выхожу из игры. С меня довольно. Всё, что сложно, того не существует!..
Да, я делаю попятный шаг!
Дабы не превращаться из успешного человека в такое же ничтожество, как Барыбин,
я удаляюсь в привычные,
проверенные удовольствия.
Большой привет!..
Как вдруг Цахилганов подумал, что Вечнозелёная опера обманула их всех —
Она предательски покидала изношенные поспешно души, оставаясь сама — молодою,
Она испарялась из жизни околдованных ею, как обыкновенный веселящий газ…И весеннее поле жизни,
на котором они,
не похожие на прочих смертных,
плясали свой безумный, развинченный
молодой рок-н-ролл,
обнажилось вдруг.