А небо – уже в снегу…

Поверю снам, доверюсь музе я
И прогоню тоску взашей.
О, эта вечная иллюзия
Любви, уставшей от дождей!

Как льют дожди!..
И нам не верится,
Что есть им и предел, и срок,
Что для весны – пустяк, безделица
Весь этот вздыбленный поток.

Как льют дожди! –
Ретивы, пылки,
И ни узды им, ни вожжей…
И в страх вгоняют сторожей
Грозы трескучие ухмылки,

И бредят косы и косилки
Травой,
Заждавшейся ножей.

* * *

И всё-то нам по жизни не хватает,
Чего – давно и тихо не пойму.
Хватаешься за строчку – исчезает
Опора слов,
За слово – слово тает
И что-то тайное своё нам оставляет
В закатном, синем, облачном дыму.

И мы, теряясь, то горим, то стынем
В вечерней мгле – и тихо дорожим
Вот этим счастьем – облачным и синим,
Случайным, вроде бы,
И оттого – большим…

* * *

Мороз пригас, приглох, но грязь достала.
И от грачей ни радости, ни проку.
Зима ушла поспешно и до срока:
Не стало снега – и зимы не стало.

И влажное, вспотевшее светило,
Набросив кисею слепых дождей
На лица, руки, голоса людей,
Для нас с тобой зимы не отменило.

И хвойных чащ лесное забытьё
Плывёт смолой, теплом – а нам морозно,
И розно, и неправедно, и слёзно…

И, вечные, уходят в небо сосны,
Прощая нам и правду, и враньё…

* * *

Не суетливым быть, а деловым
Житейская нас мудрость призывает.

О, этот мир проснулся и зевает,
И квохчет кочет, и фырчит и лает
Дворовый пёс, и неосуществим
Твой стон насчёт свободы и покоя.

День тронулся – просторно и легко, и
Ему твои печали ни к чему.
И всё, что достаётся одному
Ему – оно вполне твоё по праву:
И хмель в саду, кудряво-кучерявый,
И старого платана ствол корявый,
И плесень в неухоженном дому –

Где, нищие, мы честно, деловито,
Пока ещё свобода не забыта,
Осуществляли некий тайный план.
Мы так старались, что рыдал диван,

И щерилось разбитое корыто,
И в будущее дверь была открыта,
И утренней зари вино разлито,

И жаждал губ
Полупустой стакан…

* * *

Кто торопится жить в добродетели –
Дай-то Бог! – никогда не умрёт…

Эти хвои, секвойи – свидетели
Дней ли наших,
Эпох ли, столетий ли,
Эти сосны там – старцы ли, дети ли,
Небо всех нас в одно соберёт,

И объявит нам нечто о времени,
Где теперь – ни потерь, ни разлук,
Где всё так же уходят на юг
Наши пращуры –
Когтем и теменем
Прикрывая воскрылых подруг.

И чем дальше, тем ярче и шире
Означается тихий излом

В нашем мире – в изменчивом мире –
Страшноватом,
Счастливом,
Большом.

* * *